Глупость поэта

Валентин Лапушкин Никодим: литературный дневник

Сидим с мужиком. Водку пьём естественно.
Скоро наши придурки запретят нам даже так говорить.


Я ему - пишу стихи. Он - прочитай.
А я не могу ничего вспомнить.
По пьяни всё можно. А на трезвянку?


Написал - Берёзы тихие


Лихое, но в конце загадочка и стиль был изменён.
Специально.
И ни одна сволочь.
То ли я тупой, то ли все умные.


Тот кто пишет и тот кто читает.
Кто дурак?
То что это я - однозначно.
Общепризнанный факт.


Обидно.




Честно говоря - всё это - мои эмоции.
Мои личные.
Но я живу в мире, где все хотят жрать.
И много.


Значимости вехи.


А вот действительно - вехи.
Это же не вонючее кресло.
Что же? События?
В какой то степени.


Ну?
Давайте.




Весна


Не помню дат


день поминовения


А я пятом корпусе и получилось окно.


А водку надо взять.


А день был изумительный.


Вышел купил


Где выпить. Нормально Посидеть. Душевно.


А день поминовения, или как он там называется


Пришёл на кладбище - Марковское
Иду, надо же где то водки выпить
А народу как на кладбище


Все бегают, пьют водку.
А тут я.


Куда притулится.
Народу тьма.


Нашёл могилку - без имени - номерок
От комунзоза обихоженность


Сел успокоился
вытащил водочку.
Пожрать не было
Я никогда это не отмечал.


А вокруг люди, живые,
Жрут сволочи.


Номерная могила.


Получил удовольствие.





Другие статьи в литературном дневнике: