Москва - Пушкинские ГорыДавненько я не путешествовала по просторам Российским, все как то больше по Европе, в отпуске. Если честно сказать, то и желание не возникало. Раньше очень уж проблематично было перемещаться по нашим дорогам. И я имею в виду не только качество самих дорог, скорее говорю о комфорте путешествия. Проблемы были во всем. Ни попить, ни поесть, ни, простите, пописать. Оказалось наша действительность очень быстро меняется и не только в Москве. Я еду в сторону Пскова. В Пушкинские горы. Впереди долгая дорога по трассе М9. Качество покрытия оставляет желать лучшего, но…. Траву на обочинах косят газонокосилками таджики. На бензозаправках в туалетах невероятно чисто, и даже есть туалетная бумага и жидкое мыло. Мы перестали отличаться от Европы, ну или хотя бы подтягиваемся к уровню юга Италии. В прошлом году именно в это время мы колесили по его безбрежным просторам. А сейчас перед нами пустынная М9. Невероятно. Стоило нам миновать московские пробки, как дорога очистилась. Она просто пустая. Редкие машинки, едущие с нами в одну сторону, отступают вправо перед нашим летящим джипом, уступая нам дорогу. Летит он, правда, не так уж и быстро. Ехать быстрее, нежели 110 км в час по этой дороге невозможно. Сплошные рытвины и выбоины. Попадаются участки с идеальным качеством покрытия, но они быстро сменяются на нечто напоминающее дорогу с асфальтовым покрытием. Часто встречаются яркие оранжевые пятна на дороге. Это рабочие. Одно такое пятно возникло прямо перед нашей машиной, когда мы взлетели на взгорок. Человек в оранжевой курточке стоял, согнувшись, и рассматривал свеженанесенные разделительные полосы. Потом он выпрямился и, оторвав взгляд от ярко белой полосы, поднял взгляд в небо. Интересно: « О чем он думал?» Очень уж это было наполнено каким-то смыслом. До чего же красиво вокруг! Небо с огромными кучевыми облаками, расположенными несколькими слоями: снизу темнее, вверху ослепительно бело. Такое любят рисовать художники. Оно настолько красиво, что кажется ненастоящим. Будто бы мы несемся навстречу нарисованному пейзажу. Простор, который раскидывается за окном, завораживает. Ярко, воздушно. Из садов на дорогу вываливается сирень. Как перебродившее тесто, она сиреневой массой нависает на заборах и , кажется, вот-вот выльется на дорогу. Порывистый ветер качает машину, от этого она кажется неустойчивой на дороге. Ветер такой сильный, что некоторые деревья не выдерживают. Несколько сломанных берез лежат поперек дороги. Непонятный предмет лежит у нас на пути. НЕ сразу поняли, почему два солдата с огромным вниманием смотрят на нас. Оказалось, что ветер унес кепку одного из них. Мы пролетели над ней.. Надеюсь, что с ней ничего не случилось. Не успели понять, в чем дело и затормозить, пришлось просто пропустить ее между колес. Периодически попадаем в зону дождя. Над асфальтом, несмотря на нежаркую погоду явно видны испарения. Появляются миражи. Вдали видим воду. Фары встречных машин отражаются в ней. Но как только расстояние уменьшается, водоемы исчезают бесследно. В машине звучит диск Амаяка Моряна «Признание». Музыка наполняет машину, ее капельки падают в наше ограниченное пространство и создают удивительную атмосферу красоты и гармоничности. Мир, я люблю тебя! Струи дождя, ударяясь о стекло со звуком хрустящего целлофана, разлетаются на маленькие круглые капельки, которые, соприкоснувшись со стеклом, оживают и бегут вверх. Как маленькие головастики, у которых голова – это капелька дождя, упавшего на стекло, а хвостик – это струйка воды, они бегут вверх извилистым путем, как бы стараясь спастись от безжалостных щеток. Вокруг цветущие поля. Зелень, как из мультика, неестественно зеленая. Цветущие лютики и сурепка добавляют яркие желтые пятна в пейзаж за окном. Ближе к Великим Лукам лютики сменяются синими свечечками люпинов. Попадаются синие ирисы. Луга опять начали цвести. Был промежуток времени, в девяностых, когда цветы просто исчезли с полей. Слава Богу, природа восстанавливается и красота возвращается. Дорога удивляет. Нет машин. Нет населенных пунктов. Нет гаишников. НО…. Нет и бензозаправок. Едем, как по цветущей пустыне. Странно. Обычно я езжу на восток от Москвы. Там на шоссе постоянные пробки. Чтобы преодолеть 40 км до дачи надо потратить часа 2. А тут пусто. Совсем. Звучит музыка Амаяка (он, правда, позвонил и сказал, что это мазохизм, слушать его всю дорогу, но дочка отказалась заменить его на Вайкуле). В игре «в города» перебираются все города мира. Почему-то читается на память «Слово о полку Игореве». Дождь сменяется солнцем, солнце опять дождем. Восемь часов в пути пролетают незаметно. Мы в Пушкинских горах. Приехали на праздник Поэзии.
© Copyright: Натали Никифорова, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
