***

В самый первый холодный осенний день, когда только вернувшийся из северных странствий дождь с раннего утра барабанит во все окна дома, чтобы уж точно никто не пропустил его прихода, я начинаю печь блинчики.

Зажигаю над плитой жёлтую лампу, достаю любимую тефлоновую сковородку с идеально ровной поверхностью, включаю электрический чайник или ставлю на огонь какой-нибудь суп – чтобы было чему вкрадчиво и мелодично закипать – и выливаю на раскаленный металл первый половник золотистого теста.
Под шипение масла всегда вспоминается что-нибудь эдакое. Сегодня - осеннее, промозглое, когда-то давно чуть не вынувшее душу, а теперь…Теперь просто грустная улыбка и капелька сожаления, что тогда маленькая-и-глупая не сумела иначе. Совершенно непонятно, как, но на каждом блинчике узоры бывают разные и почему-то напоминают рисованные истории, иногда из одной картинки, иногда из нескольких. Подсвеченная заоконная сырь уже не кажется такой безнадёжно серой, дождь выстукивает мелодии из любимых фильмов детства, а я, переворачивая в воздухе очередной блинчик, думаю о том, что, если бы это «точно знать» пришло ко мне раньше, то, наверное, многое сбылось бы лучше и вернее…Ведь чем раньше ты знаешь, чего хочешь, тем больше у тебя времени на то, чтобы этого достичь.
Когда-то мне казалось, что совсем нет времени. Вообще ни на что. Что нужно срочно что-то сделать, а что именно, я не понимала. Я была вспыльчивой и часто злилась – на себя, на других, на долго не приезжающий автобус, на срыващийся голос, на рано закрывшийся магазин. Мне и самой это страшно не нравилось, но поделать с собой ничего не могла – только продолжала злиться на собственную бестолковость. Время просачивалось через сомкнутые ладони, требуя чего-то, чего ни оно, ни я не могли объяснить. Тебе нужно бежать. Делать. Срочно. А то опоздаешь. А если совсем честно, то ты уже опоздала.
Очередной блин получился каким-то перекошенным, похожим на утекающие часы с картины Дали. Я улыбнулась, вспомнив, в какую панику вгоняло это ощущение утекающего времени. Я бралась за всё подряд, тут же бросая начатое и хватаясь за новое в надежде, что уж это точно то, что нужно, и ощущение гонки наконец-то отвяжется от меня... Но проходило совсем немного времени, и всё начиналось снова.
Странное такое ощущение: вроде сидишь на месте, никуда тебе не надо, никаких встреч, никаких срочных дел. А сердце колотится и в пятках колет, как будто с бешеной скоростью бежишь с горы, догоняя ветер, уносящий что-то важное, то, что тебе очень нужно, хотя ты даже не успела этого увидеть.
Следующий блин получился похожим на высокое дерево с почти идеально круглой кроной, а к ветке этого дерева были подвешены самодельные качели из доски и двух верёвок. Пару лет назад один давний друг, сидя вот так же за кухонным столом и рассматривая мои блинчики, спросил вдруг:
- Ты на людях экспериментировать не пробовала? Из тебя вышел бы отличный татуировщик. Такой, который хной рисует в стиле фэнтези, сейчас модно.
Я пожала плечами и раскрыла левую ладонь.
На ней не было «линий судьбы». Совсем. Ни одной.
Друг детства бестолково смотрел на странные картинки, выведенные, казалось, не поверх, а прямо в самой коже, тонкой-тонкой рыжей линией. Узор был большой и сложный, но при этом полностью прятался в ладони, если её закрыть – подальше от посторонних глаз.
- Это как? – он даже пальцем на всякий случай потрогал. Кожа совершенно гладкая, ни шрамов, ни следов от краски.
- Это я когда-то решила, что я – это я, и всё тут. И раз по нормальным линиям у меня судьба не складывается, то сложится по фигурным. И ты знаешь, получилось.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.08.2014. ***
• 27.08.2014. ***
• 25.08.2014. ***
• 24.08.2014. ***
• 19.08.2014. ***
• 14.08.2014. ***
• 13.08.2014. ***
• 12.08.2014. ***
• 11.08.2014. ***
• 10.08.2014. ***
• 09.08.2014. ***
• 07.08.2014. ***
• 05.08.2014. ***
• 04.08.2014. ***