***
Невероятное чувство,
когда всё, что делается вокруг и внутри,
подчинено одной цели...
Любые мелочи вплоть до самой обыкновенной прогулки по берегу реки,
прогулки, совершаемой регулярно по одному и тому же маршруту,
молниеносно двигают тебя вперёд...
Тебе помогают обыгрывать каждый звук,
помогают находить смыслы, один за другим,
помогают смотреть и слушать...
Помогают звучать...
Кажется, будто само Мироздание, засучив рукава, взялось за тебя сейчас,
чтобы довести до ума инструмент,
из которого будет литься нежная мелодия ...
И инструмент этот блаженно улыбается,
периодически переходя на умилённые всхлипы,
и учится -
тому единственному,
( он точно знает, что по отдельности есть всего лишь множество малостей)
тому единственному,
что вместе есть мелодия,
которая непременно должна звучать....
Вы играете в ветер...
Сначала водишь ты:
напускаешь на себя крайне меланхолический вид и ждёшь...
Ждёшь… Ждёшь...
Никогда не знаешь, когда ему взбредёт в голову появиться...
То есть – он, конечно, всегда предупреждает,
как предупреждает о перемене ветра погода: невыносимо алые закаты, облака, пытающиеся сбежать сами и заранее,
ибо он, когда появится, разгонит их бесцеремонно, не разбираясь,
кто тут и почему так долго прячет от тебя небо -
достаточно уже того, что прячет....
Горожане начнут смотреть вокруг чуточку по-другому, теплее и мягче....
Почти незаметно,
но тот, кто ждёт и знает все эти признаки, никогда их не пропустит...
За пару дней до его появления ты вдруг успокаиваешься....
Думаешь, что не очень-то на самом деле и ждала...
Что, может быть, даже совсем не ждала...
Может, уехать куда-нибудь, пока он не нагрянул
и не поставил снова на уши всю твою жизнь одной своей улыбкой?
В конце концов, она же только-только наладилась без него,
только-только вошла в русло...
Всё стало ровно, без перескоков и перегибов, которые он так любит...
Без беготни по ночному городу за тенями тополей,
без выслеживания смеющихся над вами рассветов,
без звонков вида:
«Слушай, у меня тут есть пара часов вечером, как думаешь, успеем мы наловить сегодня ведёрко уличных мелодий?»
Конечно, успеем, думаешь ты и говоришь:
«Ну, можем попробовать, хотя я что-то сомневаюсь»...
Он не слышит твои слова, слышит твои мысли
и в назначенный час ловит тебя у дома,
сияющий на августовском солнце, как начищенный чайник,
потому что больше всего на свете любит город именно таким –
жарким, августовским и вашим,
в любом порядке....
Когда приходит его очередь водить,
ты вздыхаешь с облегчением...
Каждый раз попадаешься на эту удочку – ничего не можешь с собой сделать:
тебе очень нравится, что он сидит тихим паинькой и ждёт тебя,
а ты носишься не пойми где и совсем о нём не думаешь....
И... Ты думаешь о нём всё время...
Думаешь, что вот сейчас - ещё пара городов, океанский берег на приливе, водосточная труба, твоя любимая, в каком-нибудь богами забытом городишке –
и ты вернёшься к нему навсегда....
Скажешь, что больше не хочешь играть,
что скучаешь настолько невыносимо,
что готова запереться с ним в любом чулане, на выбор,
только бы никогда больше не выпускать из своей его руку....
А водосточная труба в далёком городишке поёт тебе странные старинные песни,
и ты слушаешь, как зачарованная,
и никак не можешь уйти....
Тебе ужасно хочется показать ему всё то,
что ты видишь и слышишь во время своих отлучек,
и вопрос о том, кто же из вас всё-таки водит –
тот, кто ждёт, или тот, кто летает –
остаётся открытым....
Вы ждёте друг друга каждый на свой лад,
а потом меняетесь местами и снова начинаете ждать....
Вы не знаете, кончится ли когда-нибудь эта игра,
и если да, то кто из вас сломается первым...
И каждый втайне надеется, что второй ,
и что – уже кончилась....
А ещё более втайне –
что никогда, ни за что, ни при каких условиях....
Ведь всегда нужен тот, кто тебя ждёт....
И ещё больше – тот, кто дождётся и отпустит,
чтобы дождаться снова....
Когда напряженно ждешь,
не важно, кого или чего,
и подгоняешь время, чтобы бежало быстрее,
чтобы скорее настал момент -
убиваешь сам себя.... Потом ведь будет следующий момент, и еще один, и еще. А жизнь свою при этом ты будешь стараться не замечать, потому что она - в промежутках.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 28.08.2014. ***
- 27.08.2014. ***
- 25.08.2014. ***
- 24.08.2014. ***
- 19.08.2014. ***
- 14.08.2014. ***
- 13.08.2014. ***
- 12.08.2014. ***
- 11.08.2014. ***
- 10.08.2014. ***
- 09.08.2014. ***
- 07.08.2014. ***
- 05.08.2014. ***
- 04.08.2014. ***
