***

А Свобода... Свобода - она ведь тоже женщина. Причем, женщина вспыльчивая, неверная, капризная.

Ей не угодишь. Она никогда не позволит тебе уйти первым, ибо уходить первой - ее прерогатива. Она ни за что не снизойдет до того, чтобы стать только твоей.

Она не будет ждать тебя дома с горячим ужином, не будет разливать чай по чашкам, расплескивая терпкую горячую жидкость на стол и поддерживая указательным пальцем крышку чайника, не будет печь пироги с корицей и яблоками по выходным. Она вообще не будет тебя ждать.

Опустим то, что, когда через некоторое время ты от нее устанешь и она тебя станет раздражать, тебе придется многое начинать с нуля.

Свобода не сделает тебя счастливым. Потому что ей ты абсолютно не нужен.

Каждый из нас имеет право на выбор – жить ради себя или ради кого-то другого. И от этого выбора зависит гораздо большее, чем вся жизнь. От этого зависит то, сильными ли будут твои крылья…

Она давно уже не жила ради себя. И умерла не ради себя. И получила крылья – ослепительно белые, с пушистыми маховыми перьями. Она всегда хотела летать. И порой подолгу провожала глазами стаи улетающих птиц. Ей казалось, что они счастливы, потому что у них есть крылья. И в своих мечтах каждый раз уносилась куда-то далеко за пределы вселенной…
Но жизнь оказалась совсем другой. Болезненной и слишком реальной. Жить – значит неизбежно переступать кому-то дорогу. Неважно в чем. И вскоре она поняла, что нужно уметь жить. Что нужно научиться каждый раз вдыхать воздух, осознавая, что кто-то сейчас не дышит. Возможно, из-за тебя. Она не смогла. И просто ушла, ради того, чтобы кто-то другой получил счастье, которое предназначалось ей. И не разу не пожалела.
Но та, иная реальность, оказалась не менее сложной. Хотя и совсем другой. Там не надо было никому переступать дорогу. Там надо было беречь свои крылья. И она впервые поняла, что такое настоящий страх. Страх того, что она больше не сможет помогать людям, закрывая их крыльями от бед.
Но та, иная реальность, оказалась не менее сложной. Хотя и совсем другой. Там не надо было никому переступать дорогу. Там надо было беречь свои крылья. И она впервые поняла, что такое настоящий страх. Страх того, что она больше не сможет помогать людям, закрывая их крыльями от бед.
Все оказалось до банальности простым…но таким сложным. Однажды, когда она спустилась с неба, то увидела человека, которому нужна была помощь. Но он лишь улыбнулся ей и сказал: «Не надо. Я не достоин того, чтобы твои крылья хоть чуть-чуть замарались в будничной пыли.» Просто сказал и ушел, оставив её одну. И впервые она почувствовала на сердце какую-то пустоту…Как будто теряет родную душу.
И с тех пор она стала его Ангелом. Она дарила ему свой свет, согревала по ночам, отгоняла от него проблемы. Она отдавала ему свою Веру, щедро, в избытке, забыв о том, что половина утекает сквозь его пальцы, теряясь где-то во мраке. Она держала его за руку и понимала, что готова жить ради этого. Неважно, в какой реальности…

Она любила его. Как человека, без которой не может жить. Он был необходим ей как воздух. Она хотела быть с ним, забыв, что они по-прежнему в разных мирах…
И однажды она увидела рядом с ним другую. Он держал незнакомку за руку, как когда-то своего Ангела. Но в этот раз в его глазах горели небывалые искры, которых никогда не было раньше. И тогда она почувствовала, что вся её жизнь, все то, ради чего она жила и чем дорожила больше всего на свете, рухнула. Просто растворилась, оставив внутри лишь пустоту… И Веры не было, потому что всю её, без остатка она отдала ему. И не жалела.

По щеке стекала слеза. Слеза Ангела. Никогда раньше она не плакала…

И тут она вспомнила слова своего наставника – самого мудрого из Ангелов. Однажды он сказал ей: «Удел Ангела – любить и не требовать любви взамен». Она улыбнулась сквозь слезы. Он нашел свое счастье, свой свет, своего земного Ангела. И она ему больше не нужна. «Я всегда буду любить тебя…» - прошептала она, бросив последний взгляд на него, на свою потерянную жизнь. Но что значила её жизнь по сравнению с его счастьем?
Она не прощалась. Она просто ушла. Совсем. Потому что отдала всю свою жизнь ему и жила только им. А теперь ей было не для кого жить. А жить для себя она давно разучилась, да и, наверное, никогда не умела. Она просто потеряла крылья, о которых когда-то так мечтала… Она уже давно перестала их беречь…

Осенний дождь тихонько стучал в окно. Желтые листья падали на влажную землю, кружась в воздухе. Где она теперь? Может быть, её дух в каком-то из этих листьев? А может в легком осеннем ветерке? А может в солнечном зайчике на стене в его комнате?..

Ей дали свет. Ей дали вторую жизнь. Ей дали Дар. Ей дали Веру. Ей дали крылья…

А ей нужен был только он…

2:34 Не открывай глаза. Не думай о том, что нельзя открывать глаза. Не думай и не открывай. Поздно… черт!
3:00 Бессонницу я узнаю издалека, даже знаю, как будет раскручиваться сценарий: час на то, чтобы попытаться уснуть, четыре на то, чтобы дожить до утра с самим собой наедине. Это страшное время, потому что все мысли, незаметные днем, выходят призраками и встают в полный рост. Я рассаживаю их в кабинки чертового колеса и катаю по кругу до рассвета.
4:09 Книги отличный способ нырять в другую реальность, если не начинаешь находить в сюжете самого себя. Страница четыре девять ноль. Вырвать и сжечь. Прикурить от нее сигарету, даже если не куришь совсем.
4:58 Когда я была нецелованной девочкой, я репетировала на сгибе кисти свои лучшие поцелуи. Сейчас, я застаю себя за укусами в то же место. Небо за окном начинает плакать на мгновение раньше меня.
5:28 Сидя на бортике ванны, болтаю ногами в горячей воде и обещаю себе, что обязательно открою глаза, опустившись в нее с головой. Я стараюсь всегда обещания сдерживать, даже если они глупые и мелкие. Несколько секунд моргаю, упираясь спиной в дно, пока не начинает казаться, что меня еще не родили, а вся моя память – нарезка слайдов из прошлых жизней. Вдох…
6:30 Я очень люблю утро. Больше утра, я люблю кофе. Сейчас я ненавижу и то и другое. И бессонницу тоже. Она отгрызает половину моего рассудка, оставляя взамен головной боли текст, от которого веет безумием.
7:00 Будильник начинает звенеть из соседней комнаты. Мне хочется, чтобы он подействовал наоборот и вырубил бодрствование, как только я нажму «ок» на экране. И пусть мне снится, как письма остаются без ответов, летят прочь все планы и случаются встречи, которых я жду так, что не могу уснуть всю ночь.
В городе, в котором я живу, весна начинается с немыслимым опозданием, но во мне она распустилась зимой. Цветет вишневыми садами, бросая лепестки на сны, в которых ты целуешь мне веки.
Просмотри на меня глазами из рассыпанных васильков,
доверху снегом припорошенными,
Я, слабая , что от дуновенья лжи
мой позвоночник ломается в трех- четырёх местах.
Не надо , пожайлуста,
обещать мир и клясться на всех крестах,
ПРОСТО ДЕРЖИ...

Возможно, я много болтаю...
Возможно я даже не знаю, вернее не замечаю эту дурную привычку - накручивать шнур от наушников на кончик длинного пальца.
Ночами с трудом засыпаю. Мечтаю.
Верю в сказки, романтику старых фильмов, плачу на сценах с животными.
Мой...май...
Знаешь, возможно, я вовсе не та, кем кажусь окружающим, тебе, себе, хромоногой Катюхе из соседнего дома и даже своей старой собаке.
Не знаю...За окном моим драка.
Иногда как накатит и хочется говорить, а говорить то и не с кем...
Мне надо спросить у тебя... почему мы молчим?
Почему ты знаешь о том, что я половину своей жизни...
Балконная дверь распахнулась. Сквозняк.
Почему ты знаешь о том, что я половину своей жизни...
Все. Сбилась. Не получается.
Луна поднимается.
Возможно в ящике моего стола лежит стопка не отправленных тебе писем.
Я пишу их уже много лет.
Нет. Сама никогда не читаю. Пишу и туда убираю.
В них половина моей жизни.
Почему мы молчим?

Улыбайся...
Это просто снежок
по щекам
рисует прозрачной краской слёзы...
Улыбайся...
Ты можешь...
Пусть не шагами,
пока что воздухом
измеряются расстояния...
Но улыбайся ...
И ты дотянешься к Колесу Фортуны,
периодически зависая на короткой часовой,
или на длинной минутной стрелке ...
Но когда-то ты превратишься в самую тоненькую
и быструю секундную...
Улыбайся...
Почувствуй незримое присутствие любви тех,
к кому проросло твоё сердце...
Пиши для них самой прозрачной из всех красок:
люблю...
И пусть ничего больше плохого не случится
на свежевыпавшем орнаменте снега,
под которым была нарисована мелом улыбка солнца...
Улыбайся...

Говорят, каждый день нужно проживать как последний....
Чтобы надышаться, насмотреться, прочувствовать....
Я хочу каждый день проживать, как первый....
Словно никогда не дышала, не смотрела, не чувствовала....
Мне жаль, что десятки, сотни, тысячи «первых раз»
остаются нами незамеченными...
Мне жаль, что многие из них мы просто не запомнили...
А ты помнишь?
Первую неудачную стрижку?
Первый венок из одуванчиков, развалившийся в считанные минуты?
Первый теплый батон, который покусывала на пути из пекарни?
Первый поцелуй?
Первое приготовленное блюдо?
Первый дождь без зонтика?
Первую потерянную сережку?
Первый хот-дог на ходу?
Первую ночь без родителей?
Первое «извини» после первой ссоры?
Первую разбитую тарелку?
Первый надувной круг?
Первое слово, написанное мелом на стене подъезда?
Первые заработанные деньги?
Первый раз, когда считала секунды, задержав дыхание под водой?
Первое полученное письмо?
Первую сделанную фотографию?
Первый бокал шампанского?
Первое яблоко с дерева?
Первую содранную коленку?
Первый поход в кино?
Первую покупку журнала, который читаешь уже много лет?
Первый чай за столиком любимого кафе?
Первый разговор с лучшей подругой?
Первую любовь, которую не хотелось выпускать из объятий?

Первое утро, когда открыла глаза
и захотела всё почувствовать ещё раз ?

Я давно мечтала увидеть его таким...
Естественным... Откровенным... С душой нараспашку...
Я хотела застать его врасплох...
Нагрянуть, как снег на голову, без звонка и приглашения,
тихонько подкрасться сзади и закрыть ему глаза холодными ладонями....
И пусть гадает до победного, вспоминая имена всех летних подруг...
Всё равно никогда не догадается...
Я видела его загорелым и накрашенным, напыщенным и вульгарным...
Я видела его в разных настроениях и разных объятиях...
Но никогда...
Никогда прежде я не видела его таким...
Таким норовистым... Таким бесхитростным...
Таким прекрасным...
Стоя там, на берегу моря, я поняла одну простую вещь....
В этих ледяных волнах, пожалуй, и есть великий смысл -
понимание того, что твоя жизнь не стоит на месте,
а движется в неизведанном направлении,
где ты шаг за шагом переоцениваешь всё то, чему когда-то уже дал свою оценку...
Там, впереди, тебя ждут удивительные приключения, победы и поражения,
нарушения старых принципов и возведение новых - более крепких и надежных...
Там с тобой может произойти всё, что угодно...
И ожидание, предвкушение этого «что угодно»
подобно ожиданию результатов лотереи,
в которой нет проигравших....

Ну конечно, мне не хочется исчезать. А кому бы хотелось?
Кому бы хотелось отдавать ярко-синее небо над головой на откуп вечности, пусть не так уж и надолго, но...
Вот именно.
А ведь придётся.
Как ни крути, придётся уступить.
Этим вот, теплоглазым. Им, похоже, чертовски трудно живётся со мной по соседству. Они всё время дрожат и прячут руки, и ладно бы, если бы от страха. Куда там. Бояться-то они боятся, конечно, и много чего боятся, но не меня точно. Друг друга - да, пожалуйста, сколько угодно.
А ведь мне так нравится слушать их голоса. Они то кричат, то шепчут, то ругаются, то убеждают...Я так не умею. Много раз пробовал научиться, но...тренировать не на ком, что-ли? Не получается и всё тут. Видно, тут без тёплых глаз никак не обойтись. А чего нет, того нет, тут уж ничего не поделаешь.
Зато я могу свернуться клубком вокруг города и тихонечко шелестеть, закрывая пушистой шерстью всё вокруг. Теплоглазые в такие дни замирают у порогов и подоконников, а иногда даже останавливаются посреди улицы, протягивают мне руки и восторженно смотрят, как я таю на их тёплых, как море, ладонях. Нет, в такие дни я никуда не деваюсь, просто смотрю на них со стороны и тихо улыбаюсь их счастливым глазам. А вот теперь...
Теперь они устали. От меня, от ожидания, от того, собственного, тепла, которое просит, а теперь уже, пожалуй, даже требует, другого тепла, небесного и солнечного. Требует прикосновения травы к побелевшей коже, лёгкости, хохота и качелей. Не знаю, почему так, но через несколько месяцев они, глядя утром на улицу, видят меня и расстроенно прицокивают языком. Хотя я точно знаю, что в самые первые дни теплоглазые мне улыбаются. И на душе у них становится чисто-чисто и тихо. Говорят, ничто не вечно. Только что делать, если ты как раз - вечен?
Похоже, что уступать. Не злым, просто очень уставшим мыслям человека, каждый день примечающего, на сколько потемнела крыша соседнего дома. Замученным дворникам и замёрзшим воробьям. Пузырькам с витаминами и намеренно надетым лёгким курткам. Календарю, в конце концов.
Грустно, да. Но ведь можно поудобнее, как в гамаке, утроиться на последней, самой высокой крыше, наконец-то позволить себе согреться под апрельским солнцем и в одно утро, на радость мечтающим снять шапки детям, растаять в весеннем небе, будто меня и не было. Не насовсем. До следующего ноября. Всё-таки есть своя прелесть в том, чтобы быть вечным. Всегда знаешь, что вернёшься.
А у теплоглазых пусть будет весна, та, которую они так долго ждали. Они, наверное, снова её прогуляют, потом исходят босыми ногами лето, заплетут в волосы осень и однажды ранним ноябрьским утром, выглянув, взлохмаченные и сонные, за окно, снова улыбнутся: «Снег пошёл. Наконец-то».

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.04.2014. ***
• 29.04.2014. ***
• 28.04.2014. ***
• 27.04.2014. ***
• 26.04.2014. ***
• 25.04.2014. ***
• 24.04.2014. ***
• 23.04.2014. ***
• 22.04.2014. ***
• 21.04.2014. ***
• 20.04.2014. ***
• 19.04.2014. ***
• 18.04.2014. ***
• 17.04.2014. ***
• 16.04.2014. ***
• 15.04.2014. ***
• 14.04.2014. ***
• 13.04.2014. ***
• 12.04.2014. ***
• 11.04.2014. ***
• 10.04.2014. ***
• 09.04.2014. ***
• 08.04.2014. ***
• 07.04.2014. ***
• 06.04.2014. ***
• 05.04.2014. ***
• 04.04.2014. ***
• 03.04.2014. ***
• 02.04.2014. ***
• 01.04.2014. ***