***

- Мне нужен билет на ближайший поезд.
- В каком направлении?
- Всё равно...
- Какой город?
- Безразлично....
- Девушка, куда вы хотите ехать?
- Не имеет значения... Просто надо сбежать...
- Я постараюсь вам помочь....

Мой поезд отправляется в десять...
Пятый вагон, 19-ое место, нижняя полка...
Сегодня здесь найдут пристанище мои воспоминания...
На сон – чуть больше пяти часов, но мне не достанется и этого...
Вместо изысканной боли – изысканное вино, маслины и громкий смех - у меня потрясающие соседи!

Какова была вероятность оказаться в одном купе с такими же сумасшедшими, как я?
Пожалуй, мы здесь единственные, кто брал билеты в никуда с закрытыми глазами…

Они смешные... Любят друг друга....
Ломают руками шоколад и рассказывают, как познакомились....
Ехали в поезде, и она разлила чай на коробку с его щенком....
С тех пор – держатся вместе, поменяв города, перестроив мечты и планы...
Это ли не судьба?
Мы – попутчики из ниоткуда... Без прошлого и будущего...
У нас есть только эта ночь и дорога – короткий промежуток между станциями...
Нам никогда не узнать - были мы настоящими или просто играли...
Нам никогда не снять наших масок...
Да и зачем?
Мы в предвкушении чего-то особенного...
Мы гадаем, что ждет нас впереди, представляя самые абсурдные картины...
А ведь завтра будет поистине потрясающим....
Город встретит нас темнотой и холодом...
Сонный и не расчесанный, и совсем не гостеприимный...
Мы будем брести в никуда, пока не наткнемся на круглосуточный бар, где и проведем оставшиеся до рассвета часы....
А с восходом солнца начнется день длиною в жизнь...
Мы будем наслаждаться выпечкой в домашних пекарнях и маленьких кафе...
Мы поднимемся в небо на Чертовом колесе, и от души насмеемся, катаясь на электрических машинках...
Мы будем петь и танцевать на сцене открытого театра, не боясь быть кем-то замеченными...
Пить чай из пластиковых стаканчиков в осенних парках и сбрасывать входящие звонки...

Мы будем жить... и ловить момент...
Ведь завтра нас здесь уже не будет...

Кто все эти люди в моей судьбе?
Добродушная билетерша на вокзале, мои попутчики, улыбчивая хозяйка маленькой пекарни, незнакомка в лифте торгового центра, продавец лотерейных билетов...
Случайностей не бывает...
Чтобы понять это - достаточно отпустить поводья и дать судьбе вести себя...
Просто стать цветком, плывущим по течению этой реки....
На один день, не навсегда...

И вот экспресс везет меня к тебе – совсем иную....
Искры внутри меня вновь превращаются в пламя....
Если бы кто-то взглянул на этот поезд с высоты птичьего полета,
то обязательно увидел бы этот огонек....
Возможно, он решил бы, что светлячки посходили с ума....

А это просто я... возвращаюсь домой...

Спокойная и уверенная...
Отдыхать от насыщенной событиями жизни....
Писать бумажные письма в разные страны....
Болтать за ужином...
Читать умные книжки...
И очень любить того , кто рядом....
Никогда, навсегда, на сейчас, хотя бы на пару вздохов

Знаешь, если когда-нибудь всё вдруг закончится...
То есть: ясное дело, оно когда-нибудь закончится.
Но если оно закончится -
вдруг...

Я не хочу жалеть. Никогда. Ни о чём.
Не хочу понимать, что из-за дурацкой гордости и не менее дурацких страхов тебя было у меня слишком мало.
Она ведь такая - ей непременно нужно быть исключительной.
Она молчит только для того, чтобы, когда она заговорит, её слова принимали всерьёз.
Она очень боится, что, если она будет говорить так, как ей хочется - всегда, каждый свой миг рассказывать, насколько она не в силах на самом деле перестать с тобой говорить - она перестанет для тебя значить что-то.
А так всё очень красиво:
она появляется из ниоткуда, как и положено благопоспитанному наваждению, изрекает очередную спасительную банальность из очередной книжки и исчезает снова, оставляя тебя - может быть, даже с ответом, который был тебе так нужен. Но - без себя. И я не очень знаю, что же на самом деле было тебе нужнее. Я не знаю, правда.

А Она очень боится. Её аж трясёт. Она боится, что ты поймёшь, что она отлично умеет быть сама по себе, но совсем не умеет быть рядом. И очень мечтает уметь. Уметь звонить тебе по утрам и спрашивать, что приснилось. Уметь надувать воздушные шарики в твой очень неудавшийся день рождения и лопать их, случайно передув, и смеяться над твоей кислой по этому поводу миной. Уметь вызванивать тебя погулять не раз в полгода, а хотя бы раз в неделю. Рассказывать в смсках про все облака, все радуги и всех собак, которые ей встречаются, просто чтобы напоминать, как прекрасен мир в мелочах. Она боится тебе надоесть, поэтому сидит с книжкой, или с присущим ей занудством редактирует свои идеально правильные заметки, или смеётся с другими, чтобы накопить в себе достаточно нескучного, такого, что можно будет рассказать тебе в следующий раз. Чтобы быть достойной. Чтобы ты смеялась. Чтобы думала, что она может жить без тебя.
Чтобы ни в коем случае не узнала, что не может.
Она тихонько рисует твои портреты, с каждым разом всё более достоверные, и развешивает их по дому на случай, если ты всё-таки решишься на них посмотреть.

Знаешь, быть исключительным - очень легко. Просто элементарно. Быть независимым, быть мудрым спасителем, который появляется, решает все твои проблемы и исчезает. Который смешит тебя ради того, чтобы ты не грустил - и уходит, не дослушав твой смех, потому что не знает, что с тобой таким, смеющимся, делать. А знаешь, как ему больно уходить от этого смеха на самом деле? Конечно, не знаешь. Он ведь тебе не расскажет.
А ты привыкаешь, что, когда ты смеёшься, его нет. Просто не может быть, как снега в плюс тридцать пять в июле.
Что жизнь твоя проходит без него, и только изредка, когда случается что-нибудь эдакое, он приносит тебе нужную книгу или бережно гладит по голове, рассказывая, что всё утрясётся. И что руки у него при этом не дрожат. Он ведь слишком гордый, чтобы показать тебе эту дрожь.
Он же, балбес, не умеет.
А учиться на тебе не будет. Ты же - мир, для тебя всё и всегда должно быть идеально.
И ему невдомёк, что ты только и мечтаешь, чтобы он учился на тебе, здесь и сейчас - учился быть рядом. Но ведь и ты ему об этом не скажешь, правда? Он ведь такой независимый и недостижимый, герой, который, едва успев спасти одного, уже мчится спасать другого. Ты ведь не знаешь, что мчится он вовсе не спасать - он мчится прочь, как можно дальше, лишь бы не успеть тебе надоесть. Он прячется. Ему страшно.

Так вот я так не хочу.
Потому что у меня - да у кого угодно - есть только сейчас, и я, в отличие от М., боюсь не успеть куда больше, чем боюсь себя или даже боюсь тебя.
Меня научили, хотя не могу сказать, что выбранный для этого способ был безболезненным.
Нет. Боги, нет, не был.
Но это не важно. Потому что теперь я знаю, что смотреть, как ты дышишь, рядом, на расстоянии вытянутой руки (а ещё лучше - слушать, привалившись к твоему плечу) и слышать твой голос - уже достаточное оправдание для всего. То есть вообще всего. Для всего на свете. И если я позволю себе упустить хоть один-единственный шанс увидеть и услышать тебя, будь их хоть сто пятьдесят в неделю, меня можно будет считать непроходимым неудачником.

Теперь нужно как-то растолковать это М.
Помоги мне.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.10.2013. ***
• 30.10.2013. ***
• 29.10.2013. ***
• 28.10.2013. ***
• 27.10.2013. ***
• 26.10.2013. ***
• 25.10.2013. ***
• 24.10.2013. ***
• 23.10.2013. ***
• 22.10.2013. ***
• 21.10.2013. ***
• 20.10.2013. ***
• 19.10.2013. ***
• 18.10.2013. ***
• 17.10.2013. ***
• 16.10.2013. ***
• 15.10.2013. ***
• 14.10.2013. ***
• 13.10.2013. ***
• 12.10.2013. ***
• 11.10.2013. ***
• 10.10.2013. ***
• 09.10.2013. ***
• 08.10.2013. ***
• 07.10.2013. ***
• 06.10.2013. ***
• 05.10.2013. ***
• 04.10.2013. ***
• 03.10.2013. ***
• 02.10.2013. ***
• 01.10.2013. ***