В глубине дубового сердца моего письменного стола живет путешественник....
Он гордится царапинами на деревянной столешнице
и, порой, пытается выдать их за боевые ранения, привезенные из далеких стран....
Где-то в трещинках он бережно хранит капли вина, пролитого мною множество раз...
Ему так хочется верить,
что он пробовал настоящее итальянское Кьянти и французское Кот-де-Прованс...
В эти дни я редко оставляю стол в одиночестве, предаваясь сну лишь на пару часов...
А он, в минуты долгожданной свободы, отчаянно учится левитировать -
отрывает ножки от пола и старательно машет дверцами, порываясь вылететь в окно....
Но ему не пролезть, даже если ставни будут настежь открыты...
Скоро, мой хороший, уже очень скоро...
