***

ангела нынче не сыщешь в контакте, твиттере
или еще каком-нибудь "точка com"
я не хранитель - я девочка в красном свитере
с тысячью бед и потрепанным рюкзаком
знаю, со мной сотрудничать утомительно,
да, от меня не ждите святых даров
я не хранитель - я только и.о. хранителя,
раз настоящий устал или нездоров
если дорога длинна, непогода мстительна,
я буду рядом - но только не на века
я не хранитель - я просто и.о. хранителя,
если хранитель
не встретился
вам
пока

Вы только не бойтесь осени....
Не встречайте её презрительным молчанием,
не отворачивайтесь, не сплетничайте за ее спиной....
Она ведь очень волнуется -
хрустит пальцами, кусает губы и,
покрываясь едва заметным румянцем,
неловко заправляет за ухо рыжие прядки....

У осени - золото в карманах и очень много нежности....
Она ходит в гости босиком и почти на цыпочках,
оставляя за собой легкий пряный шлейф....
Неизменно с керамической чашкой в руках,
она прокрадывается в дом,
ставит чайник на плиту
и усаживается на диване в ожидании гостей....
И в каждом её движении так много искренности, чистосердечия....
На её губах так много послевкусий,
в волосах - запутавшихся ветров,
а внутри - новых, еще не до конца раскрытых чувств...
Самая лучшая осень....
Самые яркие дни....

Счастье тоже приходит с осенью ...
но не стучится в двери,
оно молча стоит на пороге и ждет,
пока ты сама его не впустишь....
Так пригласи же его на чашку осеннего чая...
и там, где-то между имбирным печеньем и медовыми пряниками,
предложи ему остаться...
навсегда....

Я себе однажды придумала, что когда буду выходить замуж, то обязательно будет сентябрь. Будет огромная поляна засыпанная опавшими желтыми листьями, глинтвейн и пледы для моих счастливых гостей. А еще корзины с такими, знаешь, красно-желтыми мелкими яблоками, которые прозрачные, если посмотреть их на просвет на солнце. Яблоки будут лежать повсюду и так вкусно пахнуть, что просто невозможно удержаться и не взять одно, а потом еще одно и, откусывая, и, вытирая сок с подбородка, мои гости будут вспоминать детство, становясь еще счастливее.

а пока я слушаю Олафура Арнальдса, пью горячий травяной чай с горьким гречишным медом и смотрю фотографии далеких стран. Вовсе не тех, где сейчас солнце и морской прибой ласкает чьи-то пятки, а тех, где надо надевать вязаный свитер, под широкие джинсы высокие гольфы со смешным орнаментом, кутаться в теплый цветной шарф и пить какао из термоса, вприкуску с сыром, как я люблю... Передавать кружку с дымящимся напитком, соприкасаясь озябшими пальцами, улыбаться друг другу, морща обветренный нос.А вечером погрузиться в книгу, укутав ноги в стеганый плед и пить вино из бокала на длинной хрупкой ножке. А уже после, ночью...

В начинающейся осени, в ее дождях, промозглости есть какое-то очень приятное чувство уюта, желания поскорее вернуться домой и, может, испечь банановый пирог,а может встретиться в уютном кафе с друзьями, послушать интересные истории, порадоваться, что непогода смогла собрать всех вместе. Вся прелесть начинающегося сентября в предвкушении солнечных дней, когда утренний воздух словно будет звенеть от чистоты и прохлады, а кофе, выпитый на еще работающих верандах кофеен, будет как-то по особенному пахнуть корицей.

Слышать тишину облаков и воды - это неописуемое счастье...

Осень подкрадывается тихой поступью.. ветер, после долгих скитаний, вернулся, чтобы трепать пряди волос, небо захлестывают тучные волны, ягодный вкус лета особенно ярок, а в духовке ароматный корично-яблочный пирог с любимой меренгой *)

Мне нужно, чтобы наступила зима.
Чтобы клены освободились от листьев.
Чтобы фонари зажигались сразу после обеда.
Чтобы вид за окном превратился из акварельного в грифельный.
Чтобы снег спрятал дороги и перепутал следы.
Чтобы заснула летняя мошкара, затихли сверчки и улетели птицы.
Мне нужно, чтобы было тепло, как бывает только зимой.
От горячего чая, от мягкого пледа, от шерсти и фаянса, от долгих сумерек. Мне нужно, чтобы вокруг было тихо и чуть-чуть одиноко.
Чтобы день сливался со следующим днем, исчезал, не оставив следа.
Тогда я смогу с легким сердцем закрыться дома, зажечь торшер и позвать свои сказки. Я поспешу через лабиринты, о которых знаю только я сама, о которых я и сама не знаю, через скрипучие лестницы и пыльные переходы, через пустые комнаты, через двери, закрытые на замок, туда, где в стеклянных банках, в мутных бутылках, в коконах из креп-бумаги, в круглых жестяных коробках, сохранившихся с прошлого Рождества, спят безмятежные, незаконченные, ненадолго отложенные, оставленные про запас, записанные на всякий случай обрывки моих историй.
В этих банках в бесконечном шкафу моей памяти сохранится и мое лето: хруст соломенных шляп, лиловые пятна черники на юбке, мягкий ежик свежеподстриженной травы, шелест велосипедных шин, стрекотание белок, музыка в парке, белый лист в окошке сапожной лавки: “Затачиваем коньки”, фейерверк над мостом , шмели в саду, ночные дожди, приносящие облегчение после жаркого дня, мятая серая лента реки , незнакомый паркет, на котором даже собственные шаги кажутся шагами незнакомки.
Посмотрим, на что оно сгодится, мое лето, для какой пригодится сказки.

Время останавливается между августом и сентябрём....
и только ветер вплетается в волосы,
ещё пахнущие скошенной травой,клубникой,дождём и пушистыми облаками...

Сигарета,которую курит кто-то рядом,
как обычно пахнет чем-то горьким,
а дымок томно растворяется в холодеющем воздухе....

Зелёный сменяется жёлтым и красным...
деревья шепчут громче,переходя по ночам на крик....
сны становятся сумбурными....
последние по-настоящему тёплые лучики нежно гладят щёки по утрам....
остывают стальные стены города и его каменный паркет-асфальт....
небо начинает густеть,словно мёд...
и пахнет от него будто бы мёдом....
пахнет опавшими кленовыми листьями....
пахнет , как кашемировый шарф:
чем-то тёплым с лёгким привкусом моих духов....
пахнет кофе со сливками и чаем с корицей....
пахнет горьким шоколадом....
и чуть-чуть имбирём...

Осень приходит всегда как-то тихо -
шорохом листьев под ногами....
стуком чьих-то каблуков по пустой аллее....
со словами "прости....забудь". ...
или может "спасибо....ещё увидимся"....
и ещё "вспоминай наше лето"....

В это время года хочется фотографировать всё....
каждый свой шаг запечатлеть на фото....
тяжелеющие облака,запутывающиеся в ветках старых клёнов....
мерцание солнца сквозь лёгкую туманную дымку....
венки из листьев....
запах костра. ...
случайные встречи....
мимолётные взгляды и улыбки....
нежность любимых глаз ...
и каждое случайное прикосновение....

Осенью хочется тосковать по лету....
и каждый цепляется
за последнюю тончайшую ниточку сентября ...
словно мечтая его приостановить....
будто бы он останется ещё на чуть-чуть....
хоть на пару мгновений....

Но сентябрь уходит,
улыбнувшись на прощание последними солнечными днями....
а мы остаёмся наедине с первыми заморозками ...
делаем глубокий вдох....
и замираем в ожидании чистого снега...

Дождь опять наставит многоточий…
Я их посчитаю и -
в ладошку...
Торопливых, грустных и не очень...
даже где-то ласковых немножко...

Ты вздохнёшь легонько:
«Ах, чудачка...
Что ты там опять насобирала?...»
Многоточья -
это , как задачка...
мне всегда их почему-то мало...

Многоточья нежные...
с волненьем...
тихие...
смущённые...
смешные...
И живут...
в моих стихотвореньях...
разные...
красивые…
любые…

Миллион хрустальных многоточий... ... ...
Слышишь...
Для тебя звучат звеняще...
И пронзают время: дни и ночи...
Просто точки...
Много..
Настоящих...

Betas Dziesmina - Ieva Akuratere
Такие дни случаются несколько раз в год, в межсезонья, сильнее всего – весной и в самом начале осени. Воздух пропитывается запахом абстрактного времени. Прошлая осень, позапрошлая осень и все твои осени отражаются друг в друге, - два зеркала, поставленных напротив, - и окружают тебя бесконечностью, в которой ты чувствуешь себя так, словно вернулся домой. Или словно смотришь фильм, который видел когда-то, но почти совсем забыл.
В конце августа есть ещё примесь лета, а именно: бесцельная, бьющая через край, невозможно ощутимая жизнь вечерних улиц. И от фонарей на фоне синего неба, от пустых переулков становится душно, ноги идут сами собой, в голове бьётся ритм. Люди смотрят на тебя, ты – на них, все они принадлежат тебе, ни одно лицо не кажется чужим или уродливым. Ты кажешься ничьим.
Смотришь в огромную нестрашную пустоту. Странно, что в календаре эта пустота никак не отмечена: за последним днём лета должен идти день без числа, без месяца, белый квадратик с прочерком, день тишины, день закрытых глаз и неподвижности. И только потом пусть начинается сентябрь, обманчиво похожий на все предыдущие, все последующие сентябри.
Смотришь на людей в метро, оторвавшись от книги; смотришь на светящиеся окна; думаешь: почему же так хорошо? Может, потому, что не знаешь, сколько сентябрей отпущено на твою долю.

Я иду по осенней улице и шуршу кленовыми листьями.
Солнце улыбается мне с высоты - я уже смирилась с тем, что оно не летнее, и оно, кажется, благодарно мне за это - щурится, словно это я сияю, а не оно, и улыбается, гладя по щеке.
Я иду по городу, а вокруг шумит мир. Он сладко потягивается, хотя уже давно проснулся и успел даже выпить чашку утренней прохлады с двумя ложками дымки, и продолжает звенеть оконными стёклами, хлюпать мокрыми кедами по лужам, гудеть пробками и грохотать молотками - город обновляется, ему положено.
Я иду и улыбаюсь кошкам на подоконниках, а они, заканчивая утренний ритуал умывания, смотрят на меня, прищурившись, и наверное, думают, что это очень странно и хорошо - идти вот так по солнечной улице и шуршать кленовыми листьями. Им бы тоже так хотелось.
Я расстёгиваю куртку и счастливо вздыхаю - тепло. Солнце, обнимает меня за талию, пробегает по запястьям, чешет за ухом - лукавый солнечный зайчик, привет от лета. Я сажаю его на плечо, и мы продолжаем идти.
Я даже и не знаю, что это за город - шумный, золотисто-прозрачный, так тесно сроднившийся с октябрём, что я не уверена, что могу различить их. Город, укутанный золотым покрывалом, город, шумящий у меня в ушах и отражающийся эхом в сентябрьском небе...Город, по улицам которого ходят люди, точно так же ошалевшие от этой странно-ласковой осени, город, затерянный где-то в сердце мира...на самом видном месте.
Хотя так ли уж важно, где этот город и как его зовут? - думаю я, почёсывая за ухом сгусток солнца, устроившийся у меня за пазухой. - Ведь достаточно и того, что он сияет золотом вокруг меня,вокруг тебя, вокруг нас. Странно-знакомый город, приютивший в этом году на редкость ласковую осень. И я иду по улицам, и шуршу кленовыми листьями, а навстречу мне улыбаются прохожие, точно так же почёсывая солнце, устроившееся у них за пазухой.

Утром мне было очень-очень грустно.... И я подумала , что нужно встать лицом к солнцу...Я пошла и встала. А потом залезла на здоровенный дуб, сидела высоко-высоко, болтала ногами и перешёптывалась со старым и мудрым...Об осени, о том, что скоро вся земля покроется золотым и багряным, а с крыши будет видно бесконечное золотое море, удивительно уютное и родное, по-настоящему, пронзительно осеннее, похожее на тёплый плед...
А сквозь ещё зелёную и густую листву дуба пробивались солнечные лучи, и солнечный котёнок тихо мурчал на коленях...
А потом, гуляя по парку вдруг услышала запах сырости, такой, какая бывает в осеннем лесу, когда уже недели две идут дожди, когда всё сплошь золотое, и опавшие листья хлюпают под ногами, и туман висит...Лесное эхо уже впало в зимнюю спячку, и нет никаких звуков, кроме тихого мягкого стука мелкого дождя по листьям...Так можно идти бесконечно, напевая себе под нос какой-нибудь бардовский вальс, улыбаясь серому небу - ведь на самом деле оно плачет от счастья...А лучше всего так ходить, когда твоя ладонь лежит в мягкой и надёжной ладони...И можно ткнуться носом в родное плечо, мурлыкнуть и быть почёсанной за ушком...Как будто и нет больше ничего, кроме здесь и сейчас, кроме капелек дождя, запутавшихся в длинных ресницах, кроме дымного чая в термосе и золотого кленового листа, случайного прицепившегося к рукаву...
Не думала, что когда-нибудь это скажу, но - скорее бы золотая осень. Хочу сесть в электричку, уехать и целый день бродить по лесу, пытаясь отыскать в тумане сказку...И обязательно её найти.

Ну вот и все...
По утрам туман сползает вниз с моста прямо на взлетные полосы, огромное солнце цвета спелой брусники лениво выбирается из взвеси мелкой водяной пыли, и холодно. Так холодно! Ну а потом ближе к полудню, тучи снова протекают над городом, соединяя в единое целое крыши и мостовые...

Но однажды под вечер кто-то вздернет облака вверх, разметав по краю горизонта, и все станет невероятно прозрачно, тонко и звонко. Тронешь - и порвется, лопнет струной! И нет больше ни чаек, ни прохожих, ни голосов. Небо, крыши и город. Сегодня - только твой.

В такой день чувствуешь, как тишина скручивается в тугую спираль. В тебе и вне тебя.

И тогда наверху, прямо на крышах, август, умирая, обернется вдруг осенью...
Не знаю, что завтра одеть)...Те, кто знает меня с лучшей стороны организма- то есть с изнанки - могут сейчас удивиться: «Кааак?! Наша уравновешенная, аскетичная, выдержанная*на спирту* лялечка - подвержена страстям?!»
Беспощадно срывая нимб, признаюсь - ну да....Подвержена....И если бы только страстям, так ведь нет,- и страстишкам.....Про покер, кабаки и матросов расскажу потом, при случае. А сейчас о невинном. Не при Эвелине Хромченко будет сказано - моему гардеробу отчаянно позавидовал бы самый ортодоксальный гот: все черненькое.....;От трусов, до носовых платков. Иду, бывало, в магазин *за икрой* и читаю мантру: куплю не черное, не черное, НЕ ЧЕРНОЕ- и покупаю черное. Максимум черное в горошек. Апофигей цветовой разнузданности - графитовое (*шепотом* в целом то серое).
Нет, были конечно случаи. Исключительно по мотиву истерики. Например, купила красные трусы и чехол для бюста, стоимостью в чугунный мост...Но меня это не остудило. А фигле? Красотища же. Купила не свой размер. Причем на все деньги, на которые месяц жить. Храню теперь .В том же углу шкафа пылятся туфли на смертоносном каблуке и пальто с мехуями .Когда накоплю денег на мозговеда, снесу ему. Для иллюстрации психоза.
Но это короткометражки, при съёмке которых, ни одна лошадь не пострадала. Они косвенно констатируют, что когда я «на дальней станции сойду - трава по пояс». Значит, одену красные чехлы, и по фиг, что будет сверху)Это сейчас Дневник, а *10 килограмм* 17 лет назад, единственной доступной художественной формой, была разлинованная тетрадь. В своей, я собственноручно склоняла «тени- колени», «плечи- свечи», «пройдет - не везет», «увядание- прощание»…
Муза, как и всякого юного графомана, посещала меня на фоне неразделенной любви и других, близких по смыслу чувств.
Если ознакомится с творчеством того периода, можно легко предположить, что писалось это из мест заключения в «темнице сырой, вскормленным в неволе» орлом. И без всякой надежды на освобождение.
Написала эпиграмму прошлому)))-
И снова март. Опять весна. В душе истома.
Хоть жизнь моя и тяжела - тяжельше лома,
года промчались чередой, утратил свежесть,
но мысли грешные в башке- «тьфу-тьфу»- всё те же.

Я прохохоталась. А муза моей припадошной лирики собрала чемодан и уехала в отпуск. Бессрочный. С тех пор – только эпиграммы.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.09.2013. ***
• 29.09.2013. ***
• 28.09.2013. ***
• 27.09.2013. ***
• 26.09.2013. ***
• 25.09.2013. ***
• 24.09.2013. ***
• 23.09.2013. ***
• 22.09.2013. ***
• 20.09.2013. ***
• 19.09.2013. ***
• 18.09.2013. ***
• 17.09.2013. ***
• 16.09.2013. ***
• 15.09.2013. ***
• 14.09.2013. ***
• 13.09.2013. ***
• 12.09.2013. ***
• 11.09.2013. ***
• 10.09.2013. ***
• 08.09.2013. ***
• 07.09.2013. ***
• 06.09.2013. ***
• 05.09.2013. ***
• 04.09.2013. ***
• 03.09.2013. ***
• 02.09.2013. ***
• 01.09.2013. ***