Заплакал всю клаву так понра стиш!
Виктор Ёж.
Птичий рынок. Смешались звуки.
Лай. Мяуканье. Гомон. Трели.
Продаюсь я в чужие руки.
Продаюсь уже две недели.
Я озяб. Я устал. Простужен.
Что вы ходите здесь кругами?
Мне хозяин другой не нужен.
Мне бы снова вернуться к маме.
Солнце к лесу склонилось низко.
Птичий рынок. Апрель. Суббота.
Вот опять начинают тискать -
Непонятная фифа в ботах.
Сбился набок берет упрямо,
Шарф нелепый на шее тонкой.
- Вы бы мимо гуляли, дама.
Вам бы лучше купить болонку.
Вряд ли сможем ужиться вместе.
На меня не найти управу.
Я пока лишь комочек шерсти,
Но ведь вырасту волкодавом.
Мне бы степь без конца и края,
Ту, где ветер свободой пахнет,
Ту, где солнце встречают лаем,
А в квартире у вас зачахну.
Только фифа вдруг близоруко
Заглянула в глаза с тревогой
И спросила:
- Ты будешь другом?
Я устала быть одинокой.
Столько смысла и столько боли,
Было в этом простом вопросе,
Что нечаянно, поневоле
Я лизнул её тёплый носик.
Носик сморщился так умильно...
До чего ж хороша суббота!
Я вот вырасту, стану сильным
И порву всех за фифу в ботах.
Лирико
Наши встречи в ночи – вдохновенье,
праздность – в радость, сны - в утешенье,
в темноте, на рассвете - всегда
ты желанней чем в жажду вода!
Засыпая со мной – во вселенной -
говоришь: все пройдет постепенно,
все проходит, родной - маета.
То, что призрачно, временно, тленно,
будет в памяти благословенно
и в доверие есть - высота.
Ночью думаю: Господи Боже!
Всякий слаб пред тобой и ничтожен.
Заплачу, не щадя векселей.
Можно кровью и собственной кожей? -
Там покой и свобода? - Но все же
пусть и там она будет моей!
Знаю, что не дойдем мы до Мекки!
За верстой не увьется верста,
не прольются молочные реки,
берега не обнимут моста.
В нашей боли, и горе, и доли
столько крупной просыпано соли
из пробоин моих кораблей!
Не забуду - что было, то было:
Только б ты неустанно любила,
Только б ты оставалась моей.
Надвигается ночь – затемненье,
Будет радость, распад, разрушенье,
Взлет на гребень волны – ты могла
длиться нитью, за нитью игла...
Снов в холщовом рассвете броженье,
по страницам бульваров скольженье
Листопада в туман фонарей...
Осень ветром дышала, твердила:
Не горюй, она любит, любила,
Не томись, у закрытых дверей! -
Вот что райских посулов дороже!
На суде, на прокрустовом ложе,
в хвойных кущах, в пороше полей,
в мире душ, где сомнения гложат
среди нищих, вельмож и прохожих –
Заклинаньем ниспосланных дней -
пусть она будет вечно моей!
Другие статьи в литературном дневнике:
