Углы - Дмитрий Краснов
и снова, то, что начала в дневнике, выросло из его границ и уселось на странице.)
ничего нового, ничего оригинального, но сказать хотелось и я не стала отказывать себе в такой малости)
чтобы дневнику не было обидно: снова его обошли, сюда придут стихи. чужие стихи.
пару лет назад, в декабре мы с сыном ходили на одну из пред рождественских вечеринок в одном из культурных центров города.
собирались почти все "свои". барды пели под гитару, поэты читали, а все остальные слышали, радовались, пили кофе и глинтвейн.
когда вышел читать этот молодой парень, настроение уже было совсем приподнято горячим вином и, особого желания слышать его мрачные вирши, не было.
внимательно слушал, наверное, один мой сын.
после комментировал:"готические стихи"
Мы с ним подошли к поэту и я спросила, верно ли понял молодой человек лет 12-то о готичности стихов.
Поэт, по возрасту, недалеко ушёл от моего потомка)
оказалось, что понято было правильно. что "редко, кто видит так суть" и мы получили в подарок от него книжку, где помимо его стихов, были напечатаны стихи других авторов. Все они из лит-арт объединения "Углы". Книжка была издана при поддержке государственного фонда "Kultuurkapital"
не помню имени того парня - поэта.
сегодня покажу стихи одного из авторов этого сборника Дмитрия Краснова.
Не знаю, где он живёт. В Таллинне, Тарту или в Нарве.
Не знаю, сколько ему лет и чем он занимается "по жизни", кроме стихов.
для того, чтобы понять нравятся мне стихи или нет, мне не нужна фотография поэта, не нужно знать его биографию и количество полученных наград.
итак.
Дмитрий Краснов.
SMS
Privet! Vot i ja:)
Fffyrkk
полученный SMS
Я пишу SMS, ну а букв всё равно не хватает,
хоть рекламный буклет про расширенное меню не солгал.
Просто я так боюсь за того, кто сейчас прочитает
и неверно поймёт то, что я, как сумел, написал.
Я пишу SMS на ходу, за столом, даже в душе
(хотя мой телефон хорошо бы беречь от воды).
Утоплю, разобью, ну, а, может, так станется лучше,
ведь бывает - беда нас спасает от пущей беды.
Ведь не зря же менты ограничили среднюю скорость,
чтобы всем опоздать, но чтоб было кому опоздать.
Но зато если вниз да с картонными крыльями в пропасть -
можно точно узнать, что и впрямь не умею летать.
А иначе нельзя, а иначе писать SMS-ы,
пролетая с картонными крыльями мимо окон,-
об асфальт головой, раскидав материалы для прессы,
как слепой офицер, потерявший последний патрон.
Я пишу SMS на Луне, с её самого острого краю,
не пристёгнут ремнём, по-митьковски сердито небрит.
Я пишу SMS...
оператору
и умоляю
чтоб на Твой 372 мне поставили жёсткий лимит.
***
Ожидание снегопада
Снегопад должен укрыть это мракобесие,
парализовать траффик, лишить электричества
ближайшую психбольницу и все окраины.
Миллионом шпаргалок, сделанных к зимней сессии,
просыплются хлопья снега на плечи Его Величества.
Города, чьи щупальца с кольцами улиц ранены
шипами в колёсах на вдруг гололедицы.
Снегопада ожидают даже синоптики,
и все радиоточки до самого Герца POP-cовые
мечтают о снеге, о шкуре пушистой медведицы,
об этой укутавшей кладбища готике.
И чтоб половицы скрипели дубовые
в уютных домах, и в нагретые чашки
приятель опять разливал капуччино-
всё мимо, на скатерть, но надо стараться.
Когда снег завалит многоэтажки
всего за полночи спокойно и чинно,
мы выйдем под снег и начнём целоваться.
***
Голова Берлиоза
Воздержитесь от торговли головой
Борис Гребенщиков
Не больно впивается клещ с вирусом барралеоза.
Судьба, как все мои бывшие девушки, глупа и капризна...
Ко мне приходила голова самого Берлиоза,
обеспокоенная проявлениями антисемитизма.
Говорила, что нет никакой загробной жизни,
поэтому можно спокойно грешить и не каяться,
а то, что я уличён в антисемитизме,
вот это ей почему-то о-очень не нравится.
Минут полчаса мы общались, наверное,
про кризис БГ и про дуру Блаватскую,
и про скорую пост-тепловую вселенную,
голова подарила мне копию (правда пиратскую);
А я говорил про тебя...вдохновенно,
про мягкие губы и про 16 вернувшихся лет,
про эгоизм. Голова качалась:"Всё верно."
Но от чего-то каждый раз просила сказать нет
каким-то подпольным антисемитам
и даже всплакнула, припомнив Освенцим,
кого-то там где-то травили ипритом.
Меня лишь однажды из баллончика перцем
в лицо. Я сказал было больно, глаза мне щипало.
И мы попрощались. По ясным причинам
голова Берлиоза руки не подала,
а лишь, обдолбавшись на шару моим дорогим кокаином,
пропала...
а я утомилась. на сегодня всё, но угрожаю вернуться)
Другие статьи в литературном дневнике:
