Ваша возлюбленная...Ваша возлюбленная украла мой пух и сделала из него жопу из двух половин... :-( Но ладно, мне не жалко. Мне ничего никогда не жалко. Только звучания все равно нет у нее. Главное, что вам нравится! А я пишу своему музу :-) Но вам я пишу рассказы, дело в том, что мой муз рассказы не очень любит, ему музыкальное рондо... Я Моцарт, ему нужна моя музыка и забота. А мысли не очень нужны. Ну, еще секс нужен. Как единственному читателю моей прозы и моему преданному другу, я вам поведаю страшную тайну. Алишер, мне не всегда хочется секса. Более того, его мне хочется редко. - О, Падре, что такое любовь? - Смотря в какой день недели спрашиваешь. - А что такое вдохновение? - Свозняк литературный. В старой каменной церкви, где высокие своды теряются в полумраке, а огонь свечей дрожит от невидимых сквозняков будто они маленькие живые существа, за тонкой резной решеткой угадывается силуэт Падре. Он одет в черную длинную скуфию - поправьте меня, я не уверена во что одеты Падре - черные волосы забраны под капюшон. Он был в выцветшей ткани на плечах и локтях, а на груди висел большой серебряный крест. Из под рукавов выглядывали большие руки человека умеющего не только благословлять, но и работать. Морщины внимательного слушателя секли лицо. - Дочь моя, ступай с Богом, на работе тебя ждут дела. И улыбнулся краешками губ. © Copyright: Анна Иделевич, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
