Проебол с
Мы - извращенки, наверное. Играем в "раздевание души". До таких глубин, в которых и себе не часто признаемся. Но если обнажаем души - значит в нас эти души есть. Если есть кому открыться - без страха - то это уже большой дар от судьбы. Правда каждое такое "вскрытие" крепко связывает людей. Очень крепкими ниточками. Неразрывными.
Нервы кончились. Осталось тупое и беспощадное осознавание, что без маленького-маленького списочка людей я, пожалуй, и существовать-то не буду. Нечто будет ходить по земле, нечто даже будет способно улыбаться. Но не Я.
Почему этот Дневник назван "Проебол"?
Стишок такой есть у Верочки Полозковой.
Вот, скопирую даже.
Идеально отражает мое нынешнее состояние. Цензура отсутствует.
(Если что - я этот стишок с собой ассоциирую)
***
Вера любит корчить буку,
Деньги, листья пожелтей,
Вера любит пить самбуку,
Целоваться и детей,
Вера любит спать подольше,
Любит локти класть на стол,
Но всего на свете больше
Вера любит проебол.
Предлагали Вере с жаром
Политическим пиаром
Заниматься, как назло -
За безумное бабло.
Только дело не пошло -
Стало Вере западло.
Предлагали Вере песен
Написать, и даже арий,
Заказали ей сценарий,
Перед ею разостлав
Горизонты, много глав
Для романа попросили -
Прямо бросились стремглав,
Льстили, в офис пригласили -
Вера говорит "Все в силе!"
И живет себе, как граф,
Дрыхнет сутками, не парясь,
Не ударив пальцем палец.
Перспективы роста - хлеще!
Встречу, сессию, тетрадь -
Удивительные вещи
Вера может проебать!
Вера локти искусала
И утратила покой.
Ведь сама она не знала,
Что талантище такой.
Прямо вот души не чает
В Вере мыслящий народ:
Все, что ей ни поручают -
Непременно проебёт!
С блеском, хоть и молодая
И здоровая вполне,
Тихо, не надоедая
Ни подругам, ни родне!
Трав не курит, водк не глушит,
Исполнительная клуша
Белым днем одной ногой -
Все проёбывает лучше,
Чем специалист какой!
Вере голодно и голо.
Что обиднее всего:
Вера кроме проебола
Не умеет ничего.
В локоть уронивши нос,
Плачет Вера - виртуоз.
"Вот какое я говно!" -
Думает она давно
Дома, в парке и в кино.
Раз заходит к Вере в сквер
Юный Костя - пионер
И так молвит нежно: - Вер, -
Ей рукавчик теребя, -
Не грусти, убей себя.
Хочешь, я достану, Вер,
Смит-и-вессон револьвер?
Хочешь вот, веревки эти?
Или мыло? Или нож?
А не то ведь все на свете
Все на свете
Проебёшь!
Я, видимо, лишний человек на этой земле. Тыняюсь, ищу свой приют, собираю крохи тепла... Предлагаю любовь и дружбу, развешиваю её как флаг, чтобы блистала и грела.
И снова оказываюсь не к месту. Снова меня отвергают. Снова, снова самые близкие. Те, кого пустил в душу.
Зачем я вообще здесь, на этой земле??? Зачем - если я везде лишняя?????????? ЗАЧЕМ?????!!!!!!!!!!!!!!!
Кто-нибудь, ответьте что мне делать с моей гребаной никчемной жизнью????
Другие статьи в литературном дневнике:
