Попытка утешить ужас
Лучшие стихи пишутся на пике одиночества от других, когда ты находишься на какой-то закольцованной территории красоты и нежности. И эта нежность далека от человеческой красоты.
Вчера я возвращался домой по своему огромному и роскошному измайловскому проспекту. Остановился около дороги, и встал как вкопанный, вошел в этот созерцательный и закольцованный круг. Закат окрашивал в алые и малиновые цвета дома и деревья. И ветер мотал из стороны в сторону листву. Лепестки шевелились, дрожали. И казалось, что в этом всём есть свой собственный язык. Язык этих всех между собой элементов. Без сомнений, они общались между собой. Это была магия нечеловеческого мира. Я очень долго простоял, глядя на ветки деревьев на фоне малинового неба. Думаю, у них есть собственная речь.
А по асфальту кружился тополиный пух, отлетая в сторону от ускользающих в неизвестное автомобилей.
Боль - источник всех писаний.
И ничто иначе.
Никакое счастье.
И никакая радость.
И кто вообще сказал человеку, что он должен быть счастлив?
Кто ему это сказал?
Жизнь - это растянутая во времени боль. У кого-то ее меньшее количество на промежутке жизни, у кого-то большее. Больше меньше концентрации. Однажды ночью, когда сна никакого не было почти двое суток, я как-то отчетливо вдруг понял одну вещь про людей и про продолжение рода. Про сильное желание иметь детей. Мне вдруг отчетливо стало ясно, что именно человек, женщина в особенности, своим сильным желанием призывает и выхватывает душу чью-то из такого мира, где всё устроено настолько иначе, что человек не способен постичь те законы, находящиеся за гранью жизни и смерти. Есть такая идея, очень утешительная для женщины и вообще, что ребенок сам приходит сюда, в эту жизнь, чтобы выполнять некое свое предназначение. Думается, что всё наоборот. Это очень буддийская мысль. Согласно Будде, наши желания основа страданий, то есть по сути, жизнь и есть страдание, потому что она и состоит из наших желаний чего либо или кого либо.. Поэтому женщина своим сильным желанием иметь ребенка, приводит его в этот плотный материальный мир, множа страдание, создавая его.. Поэтому боль и страдания бесконечны. Я даже подумал, что куда благороднее для женщины и мужчины тоже, взять к себе ребенка допустим из детского дома, дать ему возможности, помочь развиться, спасти от невежества и глупости его настоящих родителей и подняться над этим всем, спасти эту душу, оказавшуюся в этом мире... Ибо кто сможет с полным правом сказать, что наша жизнь это вечные и нескончаемые счастье и радость? Никто не скажет. Жизнь постепенно стирает нас, как ластик надпись карандашом, занимается тем, что медленно и тихо нас убивает. И это каждый человек знает. Потому что в совершенно любом возрасте, особенно в молодом, мысли о смерти как таковой очень часты, не говоря уже о более зрелом возрасте. Этот чудный и дивный мир. Мы здесь. Мы в нем. Тем не менее, как бы ужасно это ни было, а это действительно ужасно очень, всё равно ты видишь красоту земную, любовь внечеловеческую, нежность и покой. Сам выражаешь его, об этом пишешь. И почему это делаешь - большая загадка.
Может быть, творчество это что-то вроде игры в прятки со смертью, какой-то танец перед ней, попытка утихомирить этот бешеный и нескончаемый поток, противопоставляя ему что-то. Попытка утешить ужас...
Другие статьи в литературном дневнике:
