Стих.
Писать о себе каждый день что-то, фиксировать это, оставлять на бумаге — наверное, подвиг. И мучения от того, что большая часть мыслей, роящихся в голове, там и остаются. Если бы всё ложилось на бумагу, то необходимость в человеке, писателе, поэте отпала бы. Остались бы одни слова. А кто их написал не так важно.
Стихи, написанные днем (странно, всё всегда писалось ночью)
Создавая себя самого,
я становлюсь неотвратимо философом.
Гроздь сочного винограда покоится на столе..
Ещё один миг и сок растекается по уголкам рта.
Наверное, стоит читать поэтов, чтобы из этих, возможно,
непонятных стихов уметь различать свою одинокую
фигуру. По обыкновению вечно
спешащую. Беспокойную, без места в жизни и
смерти. Его никогда не найти. Даже
самым огромным птицам. Верхушки деревьев
уходят намного выше, чем крылатые ангелы
могли бы подняться.
Остановись, - словно говорят они.
Сделай вздох. Встряхни сон с век. Протри глаза руками. Вдумайся
зачем тебе это всё. А потом
иди дальше.
Ничего больше не хотят от тебя поэты.
Только
это.
Ещё час назад литература казалась мне спасительным убежищем. Теперь от неё тошнит. Мерзко. Теперь мне больно от того, что я такой каков есть. И говорить слова, слова рыть внутри себя яму. Или погружаться на дно глубокого колодца.
Другие статьи в литературном дневнике:
