Короткие передышкиЭтот холод никогда не кончится. Я действительно болен им. Дождь бесконечен, им пропитан весь воздух, деревья ночью гнутся под натиском пронизывающего до костей ветра.. И так каждый день. Усталость страшная. Изматывающая. Неужели я даже в ней нахожу что то полезное и необходимое для себя? Странная потребность в страдании. Долгие телефонные разговоры с И. Никогда я не владел и не умел так владеть собой в общении с женщиной. Она — мое зеркало. Отношения теперь стали такими, конец и развитие которых невозможно предсказать и даже вообразить. Я оставил эту затею. Полностью положившись на настоящее. На одно дыхание. На одну волну с ней. Она так дышит. Я так дышу. Возможно, любовь это самое сложное и трудное искусство. Намного выше всякой литературы. От занятий которой я каждый день пытаюсь отказаться, а потом снова мучительно тяжело возвращаюсь к слову, словно заключенный вернувшийся в тюремную камеру. Двойственная жизнь. С редкими просветами удовольствия и наслаждений. Мало времени. Мне всегда его не хватает. И всегда голод. И сонливость, сонливость, сонливость.. В Петербурге невозможно выспаться. Можно лишь только у ночи выпрашивать короткие передышки, от которых, впрочем, лучше до сих пор не стало. © Copyright: Янис Мариартис, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
