***

игрушечное
Айла Ше
И вечер смят. И день - до дыр изношенный.
И мало, очень мало волшебства.
Считаю, раз-два-три, свои горошины:
играю, пять-шесть-семь, в свои слова.

Душе моей не холодно, не боязно,
хоть мало, очень мало волшебства.
Считаю, три плюс пять, вагоны поезда,
играю в "уезжаю - забывать".

Уехать бы, где солнце - вышекрышево,
а, значит, много-много волшебства.
Там с солнечными храбрыми зайчишками
учиться буду счастье рисовать.

Но вечер смят. И день - до дыр изношенный.
И мало, очень мало волшебства.
Пусть мало. Только в нём живут хорошие,
игрушечные, добрые слова.

Последняя услада
Маргарита Назарук
То шёпот ветра, то прощальный крик
Кружащей в небе журавлиной стаи…
Ты слушаешь, что осень говорит,
Теплом нежданным душу обнимая,
Поспешно оборвав календари.

А осень говорит, что вышел срок
Растить надежды глупые и верить
Мечтам и снам, обрывкам сладких строк,
И ждать чего-то нового у двери,
Присев на виды видевший порог…

Но сонный луч скользнёт, замедлив шаг,
Лицо твоё ощупывая жадно.
Лицо… а согревается душа.
Вдруг вспомнишь про последнюю усладу -
Листвою в старом парке пошуршать.

И... бросишься в объятья листопада…

Гармония
Вита Савицкая
Мне неизвестны - имя и фамилия...
Мне неизвестно, где родился ты...
Но нас с тобой соединила линия...
Которую припрятал ты в цветы...

Куда? Не знаю. В лист ли плотный глянцевый...
А может быть, в застенчивый бутон...
Ты так тогда цветение отпраздновал...
Что праздную его я до сих пор...

И в день любой...зимой, весной и осенью...
Окошко в лето в комнате моей...
И розы куст...И там, за рамой, - озеро...
Тропинка к лесу, лес и соловей...

И что-то очень детское и светлое...
В душе тихонько песенки поёт...
И измеряю комнату не метрами...
А крыльями, готовыми в полёт...

Пройдёт сто лет, два века или более...
Никто не знает, что там впереди...
Но знаю точно, будет жить гармония...
И будут розы на холсте цвести...

Не дай им повод проклинать
Олег Краснощёков
Не дай им повод проклинать
Тобою запертые двери;
Не дай им время наплевать
Через плечо из суеверья.

Плесни им масла в их огонь.
Они сожгут в нём все ответы.
Что вспоминать? – Всё: дым и сон.
Стихов уж нет и нет поэта.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.11.2017. ***
• 29.11.2017. ***
• 28.11.2017. ***
• 27.11.2017. ***
• 26.11.2017. ***
• 25.11.2017. ***
• 24.11.2017. ***
• 23.11.2017. ***
• 22.11.2017. ***
• 21.11.2017. ***
• 20.11.2017. ***
• 19.11.2017. ***
• 18.11.2017. ***
• 17.11.2017. ***
• 16.11.2017. ***
• 14.11.2017. ***
• 13.11.2017. ***
• 12.11.2017. ***
• 11.11.2017. ***
• 10.11.2017. ***
• 09.11.2017. ***
• 08.11.2017. ***
• 07.11.2017. ***
• 06.11.2017. ***