Deacon
Выхода нет, заколочено сердце,
холод за дверью, в душе и в постели.
Как попрошайка – «Пустите погреться!» –
бродишь по жизни в объятьях метели.
Сломаны крылья, ободраны перья,
привкус полыни в словах и улыбке.
Этакий ангел, лишившийся веры,
что в переходе играет на скрипке.
Люди жестоки. Не ждут и не ищут.
Все как один пробегают, не глядя.
Ты забываешь, что что-то есть выше,
выше асфальта, смешков и проклятий.
Утра не будет, рассвет не зажжётся,
тьма не сгорит как пустая записка.
Дело не в ночи и даже не в солнце,
дело не в людях, чужих или близких.
Дело в тебе, в твоей боли и ранах,
в тех, что таскаешь с собой под одеждой.
Сердце останется чёрным и рваным,
если лишился последней надежды.
Утро настанет, когда ты зажжёшься,
выбросишь мысли, в которых отрава.
Дело, мой ангел, лишь в собственном солнце.
Всё остальное ты сможешь исправить.
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь