Любимые произведения.
Лев Брейман.
История одного местечка.
Остывают в избах печки,
Догорают, сморщась, свечки –
День субботний.
Дядя Йося с тётей Ханой
Угощают вкусной халой
Всех сегодня.
День субботний – для молитвы,
Но молва острее бритвы,
Хлеще плети:
Расписались Пиня с Зойкой,
Сын раввина Берла с гойкой,
В сельсовете.
Время нынче – непростое,
С треском рушатся устои –
Уцелей-ка,
Зойка всех в местечке краше,
Загляденье, да не наша,
Не еврейка.
Но любовь неприхотлива,
Ей что роза, что крапива -
Непоседа,
Зойка в платьице помятом,
А шабат кровит закатом
Напоследок…
Крестный путь в овраг – эпоха,
Кто не знает цену вздоха,
Тот – транжира,
Приглушённое дыханье
Разрывает чертыханье
Конвоира.
У него – в курени жинка,
Сала шмат, да четвертинка
Ждёт, сиротка…
А жиды бредут, как стадо,
Им, поди, спешить не надо –
Вот работка!
Посреди колонны Зоя,
Краля с русою косою,
Дело худо,
Полицай охрип от крика:
Ну-ка, девка, поспеши-ка,
Геть отсюда!
Бьётся юное сердечко,
Шлях... Овраг… Прощай, местечко…
Сортировка...
На краю обрыва стоя, –
Что вы, дядько, – шепчет Зоя, –
Я – жидовка…
Ночь. Не спится полицаю.
Звёзды падают, мерцая,
Скоро зорька,
Как на вспоротой перине,
На груди лежит у Пини
Наша Зойка.
Здесь под насыпью песчаной –
Дядя Йося с тётей Ханой
Снова вместе,
Старый Берл в обнимку с Торой,
В двух ладонях от которой –
Медный крестик.
2019г.
Меня убили в мае, в сорок пятом...
О потерях советских войск, понесённых при штурме рейхстага, точных данных нет. На мемориальном кладбище в Берлине, в парке Тиргартен, в 300-х метрах от здания рейхстага похоронено 2500 советских солдат - Википедия.
Меня убили в мае, в сорок пятом,
И я упал, лицом расплющив грязь –
Смерть столько лет гонялась за солдатом
И догнала, в Рейхстаге затаясь.
Смерть на войне, как Молох, ненасытна,
За каждую проплаченную пядь
Взимая жизнь...
И всё-таки обидно,
К победе прикоснувшись, погибать.
Я на войне, как все, поверил в Бога,
Как все тайком нательный крест хранил...
Пасть смертью храбрых должен был Серёга,
Но я его от пули заслонил.
Я умер сразу, как упал, признаться,
И не успел Вечернюю прочесть...
Серёге было только девятнадцать,
А мне уже неполных двадцать шесть.
Он баб живых доселе видел редко,
Не угорал от жара карих глаз,
А я уже встречал рассвет со Светкой,
И даже целовался пару раз.
И это справедливо, очевидно,
Что я, его прикрыв, погиб за Русь,
За Светку,
за Серёгу,
но обидно,
Что я домой в июне не вернусь.
2018г.
Другие статьи в литературном дневнике:
