***Сегодня вспомнила, как в детстве я собирала перья. В основном это были голубиные. И затачивала их. Одно было вороньим даже, а может быть грача или ворона. Крупное иссине чёрное. А наточив их, я макала их в чернила и писала стихи. Специально для этого я покупала красные и черные чернила. Ну мне во первых было интересно! Пушкин же писал гусиными. Я даже свою технологию разработала. А во вторых, так круто было. Сижу себе тихо на верху на даче. Темно синяя скатерть, мягкая бархатная. Чернильница. Промокашки. Свеча мерцает. За окном летняя ароматная ночь и звезды. Ветер качает белоснежную кружевную занавеску. А я сижу за столом и пишу голубиным пером в тетрадь стихи. Эх! Молодость. Ночью мне приснился странный сон. Словно какой - то неопрятный мужик вез Мишку Потапова на инвалидном кресле. От моих родителей. Я захожу в общий коридор. А там мужик везет Потапова на кресле. Я очень удивилась. Мне стало жалко Миху. Он мне нагрубил. И я ушла. Потом поехала с ним куда-то по делам. Приехали в какой-то ресторан. Миха все грозился и ругался. А когда разозлился то подскочил с кресла и пошел своими ногами. Оказалось он притворялся. Ресторан был полупустой и мутный. Пыльный и неопрятный, похожий на советскую столовую в провинции. Но помещение большое. Я вела какие-то переговоры с мужчиной лет за сорок-пятьдесят. Полным и якобы делового вида. Так раньше выглядели дельцы которые вышли из среднего руководящего звена. А решала я отчего-то Михины проблемы. И думала о том, что мне это нафиг не надо. Что я устала и Миша этого не стоит. Ходила к Михе советоваться. Он же вел себя со мной нагло и грубо. Словно это он решал мои проблемы, а не я его. Дело шло о каких-то деньгах. И каком-то деле. Но мне было одновременно скучно и страшно. И выглядело все банально и противно. Потом к нам еще кто-то подсел и оказалось, что меня пытаются завербовать в разведку. Потому, что у меня очень хорошая интуиция. И все данные для качественно шпионажа. Потом я куда-то вышла. Кажется к Михе. Он стоял на площадке у метро. У входа в ресторан. Мы опять ругались. Когда я вернулась за столик мужчина этот куда-то ушел. Я пошла по ресторану смотреть где он. Меня окликнул пузатый мужчина. В клетчатом жилете. И с тростью. Весь с иголочки, чистый отглаженный, с модно стриженой ухоженной бородой. Он легко и широко шагал рядом со мной, с прямой спиной выставив живот и помахивая тростью. Его клетчатый жилет навел меня на мысль о Коровине из произведения Булгакова. И вообще он странно смотрелся на фоне этого ресторана. Я увидела, что за наш столик вернулся тот с кем я вела переговоры. И сидит совершенно печально, а то и трагично как-то не по живому склонившись над столом. Слово в большой муке. И я подумала ни то напился, ни то спит, ни то вовсе умер. Хотела к нему пойти, но спутник мой удержал меня, продолжая что-то говорить густым и спокойным голосом уверенного в себе человека. Мне все это не нравилось. Я оглядела ресторан и увидела, что грузчики выносят мебель и ширмы и двигают стенки из пластика. Проследив мой взгляд мужчина шедший рядом сказал, что уносят декорации. И вообще они все это устроили для меня. И тут снимали фильм. А я в нем участвовала. Но меня специально не предупредили. Что бы все было естественно. А Миша вроде как бы знал. Я выскочила из ресторана и накинулась на Мишу с упреками. Тут подошли мама с папой. И я ушла с ними. А вообще - то сон был не самый приятный. Не кошмар, но муторное марево какое-то. Иначе не сказать. Брррр..... © Copyright: Потапова Елена Александровна, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
