Вожди по осени гугнивы, Крестьянин зол и нетверёз, И очевидна возле нивы Тщета лысеющих берёз.
Над остывающей рекою С названием, кажется, Нева Их заломают на дреколья, Гробы и прочие дрова.
Октябрь - как много в этом звуке Для сердца гордого совка, С огнем в груди, с умом в разлуке, С готовностью намять бока…
За кем пойдешь теперь, служивый, Кому вручишь судьбу свою? Пороки живы, книжки лживы, А в доме тихо, как в раю.
На чем застряла, тройка-птица? Скажи, мужик, тебе на кой Страна березового цыца?
Неужто в цыце есть покой?
2012
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.