Кажутся мне чужими
стёсанные булыжники
в рельсовом перепутье;
вороны – чернокнижники,
силясь дойти до сути,
прутиками замшелыми
листьев гребут пожухлость
с холодностью отшельников,
странницей им кажусь я.
Под капюшоном слушаю
эхо трамвайных звонов;
ветром трава иссушена,
двор монастырский сонный
стянут седыми космами,
истовый стук костыльный…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.