Родиться бы на взморье, где закат кровавые споласкивает длани, и городок, что тих и лютеранен, оранжевыми крышами покат.
Где волны серебристые как ртуть ночной улов проигрывают на спор, и поутру рассказывает пастор христову человеческую суть.
Где свет от сентября на волосок густеет днём и обнажает виды. На побережье слышно sola fide, и лодка носом тычется в песок.
Родиться бы на взморье, где на треть срослись с водой обкатанные глыбы. Солить в бачке непроданную рыбу, прожить всю жизнь, и там же умереть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.