Без малого - год.

Людмила Шарга: литературный дневник

Без малого год. Всего один только год, перевернувший с ног на голову всё, чем жили мы во времени "до"..
Без малого - год.
Небесная Сотня давно исчисляется тысячами, десятками тысяч погибших.
Разрушенные дома, взорванные мосты, изувеченная земля. Таким он стал для моей родной Украины, этот чёрный год.
Кажется, что война идёт давно.Её всё ещё не объявили. Ну и что с того?
Войны происходят независимо от объявлений.
Знать бы ещё, почему они происходят. Мы же умнеем, вроде? А должны мудреть. Ум без разума - беда.
А ещё память у нас коротка.
И ручонки длинноваты.
И аппетиты, которые приходят во время еды - то бишь - войны.
Смотрю из сегодня во вчера и вижу многое и...
И понимаю, что ничего не понимаю.
Знаю только, что:
Нам не вернуться в довоенное безмятежное существование, что бы мне кто ни говорил.
Нам не возобновить дружеских отношений, как бы многие из нас ни хотели этого, а хотят многие - в этом я не просто уверена, я знаю это.
Между нами не просто вражда - между нами вражда кровная.
Нам не вычеркнуть этот год, не выбросить его из жизни.
И детям нашим не суждено сделать это.
И внукам.
Между ними - кровь.
Чтобы "кровь ушла в землю" и на этой земле выросли розы, яблоки и виноград, нужно гораздо больше времени, чтобы
пролить её.
Но самое главное, нужно чтобы окончилась война.
И день её окончания станет точкой отсчёта нашего пути навстречу друг другу.
Я очень хочу, чтобы этот день наступил как можно скорее.
А вы?...
Светлая Память погибшим.
Мудрости и сил оставшимся в живых.
Міру — миръ.


p.s.


Сегодняшний день выдался менее дождливым, и я, торопясь в осень, отправилась бродить по мокрой Калуге - не так много у меня осталось времени, чтобы "поговорить" с малой родиной.
На площади Победы шла смена почётного караула
И сразу вспомнилась родная, далёкая моя Одесса, где у памятника Неизвестному матросу точно так же несут вахту юные одесситы.


Кто рассорил нас?
Кто внушил нам, что мы - враги?
Господи, как же можно было допустить подобное...
Посеявший ветер - пожинает бурю.
А что пожинают посеявшие бурю?



Другие статьи в литературном дневнике: