И жизнь была
Тогда, примерно лет с полста
тому назад, был дед мой в силе,
сады в свой срок плодоносили,
и жизнь была, как боль, проста
и глубока, как воды Леты.
Укрыв в шкафу войны приметы,
пахали землю, в чернозём
сажали яблони и сливы
и из дубовой перспективы
растили дом —
для сыновей, что мал мала,
для дочек с яркими глазами.
... Молюсь, чтоб выдержать экзамен,
что на черте добра и зла.
Иное время — несть щедрот,
нет лишь войны духовно нищим,
но и она уже идёт
пропагандистским токовищем.
И что потом?
А что — потом?
Молчат премудрые фантасты —
всё сказано давно, и...
Здравствуй,
мой старый-старый дедов дом.
Здесь всё по-прежнему: вода
в колодце отражает звёзды,
каштан скрипуч, прозрачен воздух
и, не спешащий никуда,
сад ждёт. Пузатеет фасоль.
Всё ту же соль — людскую боль
везёт чумак дорогой млечной,
дымит малинный терпкий чай,
и смерть приходит на крылечко
поговорить про урожай.
© Copyright: Ирина Валерина, 2014
Свидетельство о публикации №114072400017
http://www.stihi.ru/2014/07/24/17
Другие статьи в литературном дневнике:
