...
И надо б рассказать. Но не могу.
Я не могу назвать такие вещи,
которые мне подарила вечность
и вечность их обратно заберет.
А потому я залеплю свой рот.
И буду долго во дворе кругами
топтать наш снег усталыми ногами.
Юрий Со
Шёл дождь, слепой, как поцелуи.
Шёл дождь высокой чистоты.
Шло время вдоль «не разлюблю».
И в вечность уходила ты.
Август Май
Ночной стоп-кадр на Фонтанке
Юрий Со
Фонтанка плещет, словно суп из миски,
которую по лестнице несут.
Сжирает ночь лепнину. И изыски
модерна больше тянут на огрызки,
среди которых торопливо ссут
дворняги и затурканные киски.
Среди желтушных, длинных фонарей
трепещутся, легки как из батиста,
сквозные пятна окон и дверей,
где спят жильцы с повадками зверей
и звери спят, унылы и когтисты,
на горожан похожие скорей.
Слоятся тучи серы и волнисты.
Луна глядит затравленным зверьком.
А у Николы курят вкруг таксисты,
устало матерясь, как модернисты.
Кариатиды кашляют тайком,
потрепанные, но еще плечисты.
Я ненавижу и боюсь свой город.
Вот так же бьется в ломке наркоман.
И я готов бродить, поднявши ворот,
или стоять и проклинать, как ворог.
Засунув банку «Невского» в карман,
застыну кадром между фотостворок.
пока никого
внешние (Ж)попадают в архивы конечно
сетевые --крайне редко..но есть..
открываю шкаф с Куклами..Бережно перекладываю..!!
вот Алиса...вот НадИн..вот учительница с Ванкувера
а там ещё ---исторические Фигуры..Эмили Дикинсон рядом с Элиной..
кто следующий...пока никого не хочу консервировать..
пошли Такие неслыханные архетипы...
интересно--в чьём же шкафу лежу я ..и рядом с кем..!!
Волк Декаданса
поэтому белая
Юрий Со
Зима – завершенье мечты, поэтому белая.
Почему я делаю то, а это не делаю?
Белизна, она как ребенок. Но всё ж не такая.
Почему я к этим иду, а от тех убегаю?
И кто вколотил в мою плоть совершать этот выбор,
если выбор не мой и жребий упал, а не выпал?
Раз упал, так бери, что дают, без жалких прелюдий.
Люди вблизи, но к ним не иду. Зачем тогда люди?
Зачем тогда всё, если баки заполнены страхом
перед тем, что нельзя изменить ни вскриком, ни взмахом,
ни признаньем себя ни пылью, ни центром вселенной?
Снег да снег… Бредёт по нему человек, будто пленный
без конвоя, без номера, пленный лишь по рожденью.
Он уже далеко от победы и от пораженья,
но близок к тому, чтоб со снегом смешаться впритирку
и очень нескоро в свою возвратиться квартирку.
...Плоть - то тільки пергамент,
На який ми пишемо свої вірші.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
