Продолжать дневник трудно-любое занятие приедается... Лень-матушка дает о себе знать. Поэтому творчество, по-моему, это всегда усилие, без усилия не может быть оного. Свободные художники-миф,каких много в наш век: так, как трудились Пушкин или Достоевский, далеко не каждый сможет трудиться.Так же и в любом искусстве,хотя с трудом эта область человеческой деятельности ассоциируется меньше всего. Все потому, что результат творчества в искусстве менее всего походит на ребенка, рожденного в муках, но ведь мы не видели родов...
Так и с моим дневником: не каждый день можно заставить себя сесть за компьютер и написать даже пару строк,только когда внутри уж слишком волнуются мысли. Сегодня-счастливое(а может и нет) исключение: внутри полный штиль, только темно-синяя рябь раздражения на самого себя за бездействие.
Пустота, пустота, пустота... Что займет этот исполинский объем внутри меня, какое чувство даст мне силы идти по жизни деятельно, а не страдательно,по течению. Но и против течения я идти не желаю: это пережитки детства в моей душе говорят быть как все или быть другим. Опыт же подсказывает жить безотносительно к этим категориям. Приобретая опыт, мы всегда что-то теряем... И детскую непосредственность тоже.Именно он,"сын ошибок трудных", виновник моей апатии, наступившей, надеюсь,ненадолго. А еще он виновник холодности угля сердца, раздуть который не по силам новым впечатлениям, а только духовному перерождению.Быть может, скорому.
Но я все-же пишу дневник...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
