Валентин Бочаров

Здравствуйте уважаемые авторы и читатели. Пишу давно, немного, время от времени, стихи и прозу. Большая часть отправляется в корзину. Вот такой «бзик сбившего каблуки жизни» субъекта, имеющего задатки графомана. Прежде чем объясниться, чтобы быть понятым, расскажу одну историю… Середина восьмидесятых годов двадцатого века. Март. Слякоть. Вечер. Второй этаж литературного журнала. Фойе. Полумрак. У дальней стены журнальный столик. На нём настольная лампа. Тусклый свет. С противоположной стороны фойе открытый проём в кабинет «отдела поэзии», откуда льётся мягкий зеленоватый свет «старорежимной» настольной лампы. За столом в полумраке известный поэт (имя умолчу) принимает молодых авторов, просматривает их стихи. Очередь претендентов в поэты. Передо мной (кого запомнил) мужчина и женщина. Мужчина держит в руках ученическую тетрадь в зелёной обложке. Далее стоят двое молодых парней, громко рассуждающих о поэзии, и будущем белого стиха. Они оглядываются по сторонам, выясняя произведённое впечатление. Увы, все поглощены своим. За ними и рядом со мной девушка комкает в руках трубочку белых листов, и непроизвольно прижимает их к себе, как нечто самое дорогое… Очередь доходит до мужчины и женщины: «Это стихи нашего сына. Он умер», - говорит мужчина, положив на стол тетрадь. Поэт слегка трясущимися руками раскрывает тетрадь, читает, листает. «Это нельзя здесь публиковать. Не тот возраст. В журнал «Пионер» обратитесь», - говорит поэт, протягивая тетрадь мужчине. «Мы там были. Сказали, нужно идти к вам», - поясняет мужчина. «Нет! - Категорично произносит поэт, - Следующий». Двое парней кладут на стол толстую тетрадь большого формата, поясняют: «Это поэма, «Соломка в стакане»». Поэт читает, морщится, резко произносит: «Не соломка, а соломинка! Забирайте, идите! Следующий». Девушка разворачивает листы и кладёт их перед поэтом. Он быстро пробежал глазами один лист, второй, третий. «Нет! Это не стихи!» - раздражённо сказал он. Девушка схватила листы и выбежала. «Ну, что стоите? Показывайте, только лучшее!» - сказал он, смотря на меня воспалёнными глазами. «Ничего я вам показывать не буду», - произнёс я, и ушёл, испытывая обиду. Спустившись в метро, у стены с телефонами-автоматами увидел ту девушку. Она плакала. Я подошёл к ней и спросил: «Могу чем-нибудь помочь?» Она посмотрела на меня так, словно в том, что с ней произошло, виноват я. Она обошла меня, и ушла к эскалатору… С течением времени понял: не «медовые» речи помогают в творчестве, а объективная правда… Рассчитываю на вас. На вашу правду.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.

Соглашаюсь