Кусок свинца, отлитый в пулю,
Ещё не смерть,
Ещё не точка на конце пера.
Она холодный столбик,
Сжатый зубом гильзы,
И тоже жертва автоматического рта.
Я та же пуля,
Тоже плавкое сырьё,
Живущее законом тяготения.
Баллистика -
Кривое дерево моё,
Стреляющее пулей оскудения.
Я был бы рад,
Я был бы сыт
Одной прямой полёта в неизвестность.
Но мир не плоскость,
А магнит,
Загнавший в парабеллум мою честность.
Вывих сустава мозга
© Copyright: Валентин Бочаров, 2025
Свидетельство о публикации №125042400085
Свидетельство о публикации №125042400085
Рецензии