Буквая

Игорь Бобков
https://vk.com/id146176779


ХОЧУ ОПУБЛИКОВАТЬ КНИГУ СТИХОВ. БУДУ РАД ПОМОЩИ КОРРЕКТОРА. /Пунктуация абсолютно не мой конек...)/. Если у кого-то есть опыт и желание помочь, возможно не безвозмездно, пишите))).


Сердце давно упирается в небосвод.
Черт с ним, со всем, что когда-то упало вниз.
Ты что-то пишешь. А я - погружаюсь в сон.
Это не глупость, а просто - такая жизнь.

Знаешь, мне хочется много чужого знать.
Знаки чертить на соленой спине волны.
Берег диковинный. Море. Песок. Закат.
Женщина та, что извечно приходит в сны.

Будет казаться, что снова куда-то спешит
Парус зашитый её поцелуев стежком.
Ты поцелуешь. А мне, вдруг захочется - жить.
Будто бы женщиной снова на свет рожден.


Почему вы считаете что стихи имеют какую-то ценность? Не ваши, вообще...) Кто вас этому научил? Пушкин? Лермонтов? Гумилев? Есенин? Стихи это кровь, мясо, печенка и потроха человеческой мысли, это каннибализм слова, это полинезийские дикари ждущие высадки Кука на Гавайские острова, что бы потом передать экипажу «Резолюшн» - "корзину с десятью фунтами мяса и человеческую голову без нижней челюсти"... Бойтесь своих стихов, они только и ждут возможности чтобы отобрать у
вас жизнь, каждый день по 16 часов в день, всё ваше время которое вы не спите... И при этом совсем не факт что вы станете всемирно известным поэтическим мореплавателем...) Посмотрите правде в глаза, всем и всегда будет совершенно чистосердечно пофиг на ваше рифмоплетство, пока оно не превратится в - ПОЭЗИЮ...)



Либо не надо тогда тянуть к себе этот корабль с читателями... тогда экономятся силы просто для жизни со своими дневниковыми стихами, стихами - оконными стеклами, стихами не замутненными дыханием чьего-либо ожидаемого восприятия... Стихами, как записями в вахтенном журнале; каллиграфическим почерком, на шуршащих атласной бумагой страницах...) И знаете, я почти уверен, что тогда, обязательно, всенепременно, рождаются - настоящие стихи...) В любом случае я верю в Душу, и если ей это необходимо, то нельзя не заставлять пальцы писать и писать под её диктовку...)



Стихи это магия…. Магия слова усиленного ритмом и рифмой… Слова, слитого в единый золотой слиток внешнего и внутреннего смысла… Слова, ставшего энергетическим мостом между миром образов и миром предметов… Слова, обладающего космической, лунной силой, задающей ритм - приливам и отливам нашей крови… Не только тот кто написал стихотворение, но и тот чья кровь колышется вслед за поэтическим словом – маг для самого себя…



Нас выпьет Бог лекарством от тоски,
Забыть пытаясь - что такое вечность;
Мы выпьем Бога кровью человечьей
И может быть получатся стихи...



Есть время разбрасывать камни.... Есть время собирать камни... И ещё есть время понять, что камни, которые ты собирал - это не ты... Что камни которые ты приблизил к себе с помощью своих мыслей, камни которые висят над тобой, как висячие сады Семирамиады – это не ты. Твой дом - это не ты. Твоя работа - это не ты. Твоя женщина - это не ты... Твои дети - это не ты... Когда я вдруг начал писать стихи, мне вначале показалось, что я ищу себя в поэзии, потом мне стало казаться, что я ищу поэзию в себе, и только теперь я знаю, что я искал себя среди камней... Камни, притягивающие твой взгляд, как роскошно расписанные древнегреческие амфоры. Камни, надавливающие на нервные окончания, как галька под твоими ногами. Камни, нависающие над твоей головой, как магический круг мегалитического Стоунхенджа… Камни, вросшие в кожу твоих ладоней, как врастают в днище корабля диковинные ракушки, в каждой из которых спрятано по жемчужине. Камни, заполонившие небо, как могли бы заполонить небо вдруг оторвавшиеся от земли, парящие в невесомости, каменные изваяния так желаемых твоим сердцем – автомобилей и яхт, морских побережий и красивых женщин… И только тогда, когда ты начинаешь понимать, что камни это - не ты, то тогда, миражи заполнившие пространство твоей душу, как заполняют земное пространство стаи камней и пепла во время извержения Везувия, эти камни вдруг освобождают радужную оболочку твоих глаз - чтобы ты снова смог увидеть и небо и землю…




ПРЕДСТАВЛЕННЫЕ ЗДЕСЬ СТИХИ И (ВСЁ ЧАЩЕ ТЕПЕРЬ, ВИДНО ТАКОЙ ПРОЗАИЧЕСКИЙ ПЕРИОД) ПРОЗА, ЭТО МОЙ ДНЕВНИК. И НИЧЕГО БОЛЬШЕ...
ПУБЛИЧНЫЙ, ЧТОБЫ НЕ ПЕРЕХОТЕЛОСЬ ЕГО ВЕСТИ.

АфТОР УШЕЛ НА ОХОТУ С ВОЛКАМИ СВОИХ ЖЕЛАНИЙ...)

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Произведения, не вошедшие в сборники (164)

Стихи (60)

Вчера (38)

Позавчера (12)

Проза (83)

Миниатюры (56)

Проза стр 1 (11)