Жертва любви

А кто он мне? Ни брат, ни сват,
Не друг, не враг, ни так, ни сяк.
И как прохожий промелькнёт,
Не разу глазом не моргнёт.
И я себе скажу: «Ну, что ж,
Он и не плох, и не хорош».
С него не разу не спросил,
За что он жизнь так не любил.
Когда с петли его снимал,
Он лишь показывал оскал.
Он был не болен не здоров
И жил, не зная докторов.
Да как же так, и почему?
Не в радость жизнь была ему.
Он утопал, его нашли,
И снова жизнь ему спасли.
Какая гадость, что за нрав,
Кто виноват был в том, кто прав?
За, что он смерть любил как мать,
Хотел кому, что доказать?
Но кто-то, что-то, точно, знал
И даже будто б утверждал:
«Виной всему была ОНА,
Как оказалось не верна,
И он когда о том узнав,
Невольно поменял свой нрав».
Когда предательство и ложь,
Ему вонзили в сердце нож,
Решился он на страшный шаг –
Надеть на душу мрачный фрак.
Со смертью дружбу завести,
И по пятам за ней идти.
А разговоры не любил,
Себя он этим погубил.
И кто он мне: не друг не враг,
Я понимал, что он слабак.
Таких, быть может, не спасти,
Хоть их в «психушку» помести.
Они не упускают шанс,
Чтоб смерть нашла их в нужный час.

И сколько их тех жертв любви,
Склонивших головы свои.
Познав предательство и ложь,
Ценили жизнь как медный грош.