Обзор весеннего лонга от Александры Ининой

Мне, к сожалению, тоже пришлось заменить выбывшего эксперта, поэтому высказывать свое мнение по каждому стихотворению я не стала.

Искусство, бедное искусство, ты как акробат на канате должно прыгать, выгибаться, жонглировать – словами, красками, звуками… и тем оправдывать ожидания почтеннейшей публики, и в то же время делать вид, что никому ничего не должно. Дамоклов меч субъективности с легкостью рубит гордиев узел любых теоретических рассуждений – или нет?

Чем дальше смотрю, тем больше убеждаюсь, что никакое экспертное мнение не может заставить человека любить то, что он любить не способен, но может дать шанс сменить активное негодование на сдержанное уважение.

Есть вещи, к которым мы склонны, потому что они отвечают нашим психологическим и физиологическим особенностям. Кто-то любит пиво, кто-то шоколад, ура нашему миру, в котором есть пиво для первых, и шоколад для вторых. Но есть хорошее пиво и хороший шоколад, и есть не очень хорошие, а есть элитные, а там опять все сложно и не всякое элитное съедобно… Но мы можем признать, что оно хорошее… оно высококлассное, но не наше.. и далее относится к этому как к высокой моде – глянуть можно, носить – ни-ни.

Почему-то в лонге много стихов, которые начинаются хорошо, а концовка неожиданно скомкана и слаба, словно автор резко передумал.. или интригу хотел создать, но получилось что получилось – читатель был настроен ехать до конечной, но ему сказали – покиньте вагон, поезд дальше не идет. Есть и обратная ситуация, когда хорошо начатое тонет в словах, забалтывается.

Есть проблемы со временем - увлеченные повествованием авторы забывают о таких мелочах как соответствие формы глагола логике повествования и там, где действие должно быть законченным оно длится. Это речевая ошибка? Несомненно.
 
Сочетание разных образов в одном контексте задача сложная, результат часто выходит на любителя, потому что есть два основных пути по которым наш мозг может пойти к расшифровке авторских посланий – отвлеченно-абстрактное – это когда человек ищет аналоги в имеющемся запасе знаний и визуализационное – когда описанное предстает в виде видеоряда, звукоряда… - то есть набора ощущений. Оба этих пути доступны любому человеку, но один из них реализуется быстрее и если мозг уже состряпал смешную картинку, то какая бы там аллюзия не была, она впечатления не произведет. Но если у человека визуализация медленнее, то он первоначально считает красивую аллюзию и отмахнется уже от картинки как от второстепенного.

Богатство лексики. Есть стихотворения, которые откровенно бедны лексически. Можно сказать – людям они нравятся и так, но если ваш девиз «и так сойдет», то можно конечно и дальше пользоваться 10% языка и строить новые и новые конструкты из общих фраз и даже в лонг попадать, но ножка от этого не становится маленькой, а душа большой.

Многие стихи добротны, образны и технически выверены, но для лонга им не хватает нерва. В подборку для журнала, в книгу они были бы весьма хороши.

О том, что вошло в шорт:

5 Дмитрий Мальянц "В Канзас" http://stihi.ru/2020/11/09/5561

Когда тебя как Элли унесёт
В ночной Канзас, в вагончике из жести,
Когда тебя...
А помнишь пляж в Мацесте
И чёртово до неба колесо?

Засохший жуткой мумией кальмар,
Волшебный запах сероводорода.
Унылый день совсем плохого года
И музыка, сводящая с ума.

Напомни, что мы слушали тогда?
Марсалиса, а может быть Колтрейна.
Из горлышка и Солнце, и портвейн.
Сентябрь, двадцать пятое, среда.

Не помнишь. Я почти забыл и сам.
Баллистику полёта серых чаек,
Чилийский злой каннабис вместо чая
И звонкие русалок голоса.

Горел костёр и юный Посейдон
Бросал в огонь чабрец и можжевельник.
Пусть не было ни паруса, ни денег,
Но счастье камнем падало в ладонь.

Пока не стёрло время как наждак
Последний вдох твой в мраморную крошку,
Оставь в покое бедного Тотошку.
Вперёд! Канзас не любит долго ждать.

Открытое стихотворение, дающее читателю возможность думать – на мой взгляд однозначно плюс. Богатая лексика, плотность.
И как без кусь? «И звонкие русалок голоса» – не бог весть какой грех.. инверсия... но подувязаешь) все же стилистически она в то, что «под классику» еще вписывается, а в современности уже чужеродна.


11 Зинаида Палайя "Слезинки по стеклу" http://stihi.ru/2020/11/28/6439

Нет, не последняя моя зима
заглядывает в окна хитровато
и украшает дали снежной ватой.
Прислушиваюсь к белизне, сама
не зная, верить ей или не верить,
и цвет небес, глубокий, ровно-серый,
так безразлично смотрит мне в глаза.
О благородно-серая гризайль! –
ни пятнышка вульгарного на лике,
ни потрясений, ни чудес великих.
Вот человечеству бы так, но нет:
дымится на холсте карминный  цвет.

А у тебя, зима, слезинки по краям…
Зачем тебе коварство февраля?

Современная живопись – диктат цвета, порой полное игнорирование формы. За идеальную цветопередачу.

21 Ульяна Валерьевна "Перелёты в Канзас" http://stihi.ru/2021/08/01/3522

  Вперёд! Канзас не любит долго ждать.(с)

Он ей писал, что ад и есть Канзас,
что все в него вернутся после смерти,
и тысячи озёр в её глазах
однажды станут первозданным смерчем.

А девочка в нелепых башмаках
смотрела на лимонную брусчатку,
Тотошке наливала молока,
и в письмах исправляла опечатки.

Переставляла буквы "АД" на "ДА"
и чудеса случались в самом деле.
Живущим в изумрудных городах
так не хватает смелости и Элли

Подумала, что мой Боливар может вынести два Канзаса в шорт)

22 Борик Михельсон "Выхожу из подъезда на улицу" http://stihi.ru/2021/12/06/5234

Выхожу из подъезда на улицу,
Совершаю знакомый обряд.
А на улице - злая распутица
И цветочки уже не горят.

Не горят огоньки над прохожими,
И прохожих-то, в сущности, нет.
И от топота носорожьего
Не осталось ни снов, ни примет.

Только улица тянется, улица
В безъязыкую плоскую даль,
Где фактурится или текстурится
Её тёмно-вишнёвая шаль.

Я иду сквозь мечту околесицы,
Вброд пытаюсь её перейти -
Реку времени, улицу, лестницу
То ли в небо, а то ли в Ай-Ти.

Никого, никого, никогошеньки
Не жалею, не жду, не зову...
И блестит золотыми калошами
Ангел-хакер в некошеном рву.

Сплошной сюр, сплошной Дали, это я безъязыкую даль попыталась представить. Прохожие – помесь рыб-удильщиков и носорогов.. это Йерка… и вот так это все мне нравится) если визуализировать.


23 Лена Ступак "я слушала рассказ... " http://stihi.ru/2022/02/09/6033

"Что рассказать тебе про Палестину?
Про небеса распахнутые настежь..."
Симон Слуцкин

Я слушала рассказ о Палестине,
и видела бредущих по пустыне,
замотанных до пят, большеголовых –
с прорехами в тюрбанах многослойных,
погонщиков – с горбатыми носами,
иссохшими губами, голосами
осипшими, обветренною кожей
в мозолях от вожжей и так безбожно
глазами обожжёнными от пыли,
в дыханье завывающем хамсина…

И так хотелось тыльной стороною
руки уставшей снять оковы зноя,
песок скрипящий выплюнуть, раздеться,
и с головою окунуться в детство,
где мама «любо, братцы…» напевала;
окрашивалась степь закатом алым –
откуда нету выдачи, и вольно
гуляла, словно перекати-поле,
душа казачья... и прабабушка-гречанка
с портретов пожелтевших… Иван-чаем
курганы отливались, и дороги
сходились к Дону, спусками пологи…

…я слушала рассказ о Палестине
и мысленно к истокам возносилась.

Понравилась напевность, переливчатость… вторая часть значительно лучше первой, она более настоящая. Убрала бы последнюю строчку за пафос.

26 Сергей Хард "На Тверской-Ямской" http://stihi.ru/2018/11/14/3553

Он льнёт ко мне бесёнком мелким
И дышит преданно в плечо,
Он громоздится на коленки
И доедает мой харчо.

Он, просыпаясь спозаранку,
Идёт вразвалочку в мой душ,
Таскает вещи наизнанку
И недолюбливает плюш.

Он потакает вечным спорам
И часто ссорится со мной...
А я молчу... Я год, как помер...
В однушке на Тверской-Ямской...

А речь ведь не о настоящей смерти.. а о том как один миг делает человека другим.. и жизнь продолжается.. но уже не тем и не так. Тот случай, когда снаружи немного и просто, а внутри можно жить.

30 Сенька Аргентинецъ urbеm itеrum http://stihi.ru/2021/07/18/268

Снова город...
Ночной, одичавший, облезлый
Перемешанный с кровью
Спермой и пОтом
Для кого-то он стал пьедесталом
Для лохов - эшафотом
Вот меня доедает электрический клоун
Вот он я -
В зеркалах -
Полюбуйтесь же мною
Перед тем, как я выстрелю
В город, в зеркало, в сердце
Перед тем, как себя разопну
На афишах, в умах
В килогерцах
В затухающих битах
В замолкающем эхе
В электрическом клоунском смехе
В абсолютной ненужности
Или любви
Погружаюсь в сознание
Своего визави
Как на дно
С ногами в цементном тазу
Кто ты, клоун?
Садись, я тебя отвезу
В дождь
Во тьму
В бордель
И в тюрьму
Хоть куда
Лишь бы грим не размыло случайной слезой
Лишь бы ты  никогда не пресытился мной.

Вот собственно тот самый нерв, который не даст пройти мимо стихотворения. Оно может нравиться, может не нравиться, но не останется незамеченным.


33 Исхаков Алексей "Караваджо" http://stihi.ru/2015/04/04/5927

Мир как убежище, щель между светом и тьмой.
Парус уплывшей фелюги восьмые сутки
реет в полотнище моря, зовёт с собой.
Только источник пронзительно сверху слева
льёт на портрет потомственной проститутки,
с которого смотрит мадонна, не королева.

Так само понятие хлеба зреет зёрнами на ладони,
наливается каплями твёрдости в скошенном колоске.
Одинокая выпуклость жизни пятном на темнеющем фоне
"ненаписанного никогда". Только высохшая фелюга
остаётся истошно лежать на горячем солёном песке.
Но её всё равно не догнать, балансируя в центре круга.

Использование яркого света на фоне темноты для того, чтобы выделить основное, натурщики с улицы, в нищих одеждах и с грязными ногами – это вызов художника обществу.. протест. И были у него заказы богатые.. но он мятежный искал бури и буря эта, эта страсть поражает и нас нынешних, искушенных многообразием виденного. И можно попытаться выразить это через слово.. но не догнать.
34 Арсений Загаевский "Лодос" http://stihi.ru/2022/04/03/4523
Слышишь, лодос задул -
южный ветер,
ломающий ветки,
срывающий шторы,
несущий Стамбулу
горячий воздух и шторм,
выгоняющий море на сушу,
загоняющий чаек под крыши,
под лестницы - кошек,
прочих - в депрессии.

Древние в лодос
стояли на рейде,
бросая своё мореплавание.
Угроза для лодок -
не в волнах и ветре:
путает лоции лодос,
трясёт мироздание,
приносит с собой
помешательство,
галлюцинации,
сбой ориентации,
портит воспоминания,
словно дементоры
из «Гарри Поттера».

Местным жителям лестно,
что «лодос»  - от имени бога.
Античных богов позабыли,
а нынче и собственно греков
тут так немного,
что ихние церкви…
Нет-нет, не сломали,
даже и не закрыли
(продакт-плейсмент
турецкой недвижимости:
мол, собственность чтут),
но службы - лишь видимость:
паствы - три человека,
скоро вовсе не станет…
А лодос - всегда будет дуть.

Будет дуть ещё несколько дней,
дальше - тише и тише,
потом перестанет,
и хвори, тревоги и беды пройдут -
знает всякий стамбулец.
Тюльпан зацветёт в Эмиргане,
джихАнгирский кот
вернётся  на улицу,
чайки - на крыши,
слово «лодос» забудется
ровно на год.

Наверное для понимания сути важно – когда Турция захватила греческие территории, самих греков с них выселили, эти земли заселили турками. Греция выслала в Турцию своих турок. Сложно провести черту – вот добро, вот зло..  Вот жизнь которой здесь все меньше и меньше, вот жизнь которая есть теперь, когда-то и ее не будет, будет что-то другое. Замечательно, что нам этого не говорят прямо, дают самим сделать свои выводы. Мне кажется, это лучшее стихотворение лонга.


37 Елена Бородина 13 "Про любовь" http://stihi.ru/2022/03/30/6969

… и асфальт, растаявшей весной
дочерна отмытый, ухмыльнется
трещиной – зазубренной, сквозной –
от меня до сточного колодца.
Я, как воробей, опять ничей,
прыгаю, живой наполовину –
лишь одним из тысячи лучей,
брошенных по-урочьи мне в спину,
солнце угодило в позвонок.
До того горяч и нежен лучик -
и земля уходит из-под ног,
и асфальт, великий подкаблучник.
С ним сейчас собратья по перу:
он прилип к чьему-то хвостовому,
я пробит насквозь, но: «Не умру,
хоть убей!» - твержу, набив оскому.

Не ищи, родная, не зови.
Пусть тебе сегодня ночью снится
мирный город в солнечной крови
стрелянного
жареного
птица.
Все хорошо, в шорт.. хорошо сочетание образа воробья и пронзительной растрепанности стихотворения.  Но «я, как воробей, опять ничей..» воробей и был ничей, он не опять, он всегда, но «я опять ничей – как воробей» хуже по звуку…


41 Евгения Костюкова "щенок" http://stihi.ru/2022/01/11/3746

когда не спится, мысли сеют вьюгу -
смотрю на свой стеклянный потолок -
мигают звёзды - целится из лука,
помолодевший от иллюзий, бог.

невыносима цель, уж лучше - мимо,
но мим со мною не заговорит.
красавке - лето, а синице - зиму,
она всегда внутри неё горит.

прости, февраль, я разучилась плакать,
чернила тоже высохли давно,
но знает соль любви моя собака,
она, что я, до старости щенок.

Нравится перетекание образов.. один переходит в другой совершенно магически, не обрывая нить повествования.

Шорт:
5 Дмитрий Мальянц "В Канзас" http://stihi.ru/2020/11/09/5561
11 Зинаида Палайя "Слезинки по стеклу" http://stihi.ru/2020/11/28/6439
21 Ульяна Валерьевна "Перелёты в Канзас" http://stihi.ru/2021/08/01/3522
22 Борик Михельсон "Выхожу из подъезда на улицу" http://stihi.ru/2021/12/06/5234
23 Лена Ступак "я слушала рассказ... " http://stihi.ru/2022/02/09/6033
26 Сергей Хард "На Тверской-Ямской" http://stihi.ru/2018/11/14/3553
30 Сенька Аргентинецъ urbеm itеrum http://stihi.ru/2021/07/18/268
33 Исхаков Алексей "Караваджо" http://stihi.ru/2015/04/04/5927
34 Арсений Загаевский "Лодос" http://stihi.ru/2022/04/03/4523
37 Елена Бородина 13 "Про любовь" http://stihi.ru/2022/03/30/6969
41 Евгения Костюкова "щенок" http://stihi.ru/2022/01/11/3746

Спасибо всем за стихи)