Про тучи

… эта мансарда – с окнами в тучи:
в Питере вечный дождь.
Может, нашлось бы жилье и лучше,
только вот где найдешь –
каждое - словно древняя редкость,
даже таблички есть:
дескать, когда-то кто-то из предков
жил, несомненно, здесь.
Гоголь, Толстой и сам Чернышевский -
смотрят мимо меня,
в бронзе стоят, голубиное шефство
из души в душу кляня.
Значит, мансарда с видом на тучи -
райский почти уголок,
если б не тучи: эта вот – Тютчев,
та, что кудрявей - Блок.

Листьев охапку – желтых и рыжих –
ветер бросит в окно.
Друг большеротый, чижиков пыжик,
вместе со мной на дно
катится длинно, и некрасиво,
и не хватает сил.
Может быть, небо уже сместилось,
смотрит мансарда в ил?
Прошлым богат мой Питер настолько,
что одолень-тоска -
жгуча, словно каналья настойка,
как дважды два проста -
булькает в горле. Почуяв голод,
челюсти сводит мост.

На подоконник садится голубь
и поднимает хвост.