Чарльз Симик Книга, в которой тесно картинкам

Изучал теологию папа, получая задания почтой.
На носу был экзамен.
Мать вязала, я с книжкой спокойно сидел.
Иллюстрациям тесно в ней было. Обрушилась ночь.
Я касался портретов и пальцы замерзли,
Ведь холодные лица у царских почивших особ.

На втором этаже черный плащ почему-то
К потолку был подвешен спальни посереди
И оттуда свисал. Но зачем, почему, кто повесил – 
До сих пор я об этом как следует и не узнал.
В руках маминых так и мелькали длинные спицы.
Они были как уголь черны,
Как и темень в тогдашней моей голове.

Я страницы листал, и они шелестели как крылья.
Ведь «душа – это птица», как кто-то когда-то сказал.
Ну а в книге моей, где теснее вдруг стало картинкам,
Схватка в самом разгаре: и копья, и сабли
Словно ветви скрестились в морозном бору,
На их острые сучья нанизано сердце
И оно кровоточит, юное сердце мое.

(с английского)

Charles Simic
A Book Full of Pictures

Father studied theology through the mail
And this was exam time.
Mother knitted. I sat quietly with a book
Full of pictures. Night fell.
My hands grew cold touching the faces
Of dead kings and queens.
There was a black raincoat
in the upstairs bedroom
Swaying from the ceiling,
But what was it doing there?
Mother's long needles made quick crosses.
They were black
Like the inside of my head just then.
The pages I turned sounded like wings.
"The soul is a bird," he once said.
In my book full of pictures
A battle raged: lances and swords
Made a kind of wintry forest
With my heart spiked and bleeding in its branches.