Е. Плотников. Комментарии, 2 часть

От редакции ЛФР

Евгений Плотников прислал комментарии и ко второй части лонга.
А кроме того, еще раз вчитавшись в стихи, добавил к своему первоначальному шорту еще пять позиций. Полный шорт опубликован на http://www.stihi.ru/2014/02/17/5463

Спасибо, Евгений!

...........................................

27. Катя Солдатенко "Ладонью нежно" http://www.stihi.ru/2013/06/03/5202

Она вошла, все двери нараспашку.
Дивись,сосед, на мой сумбурный быт.
Чужие люди перетерли чашки,
Компот сварили. Пол давно не мыт.
А ей - плевать. Сидит, зараза, курит.
В вечернем платье с голою спиной.
Всплывают мысли - щепки после бури:
Такая женщина и - надо же!- со мной!
А в доме пахнет ящиком комодным,
В котором вечно - из лекарств завал.
Таким голодным и таким свободным
Еще ни разу в жизни не лежал.
И хочется уже озвучить думы
О жизни, о бинарности свечи,
О неуместности парадного костюма.
Всё мимо: просто курит и молчит.
В прихожей - два дебелых табурета
И шепот : "Катафалк-то под окном".
Она проворно тушит сигарету
В щербатом блюдце с ампульным стеклом.
Ладонью нежно - по щетине горькой.
Браслет  чудной - гагаты* на цепи.
"Пора. Прощайся. А цветов-то сколько!
Сейчас реально будет больно.
                Потерпи."


И где-то там, где кончится дорожка
Распятых на асфальте хризантем,
Она меня  дождется непременно.
Не страшно.


*Гагат (черная яшма) — поделочный камень с ярким блеском. Считается, что он смягчает разлуку и уменьшает душевную боль. Существует поверье, что гагат охраняет человека от кошмаров, от страха.
 
Сильно. Сложно это – о боли простыми словами. Но здесь получилось.

28. Клавдия Смирягина-Дмитриева "О желаньях" http://www.stihi.ru/2013/10/03/11133

Когда на мокрой ветке за окном
хлопочет деловитая синица
и круглым глазом весело косится,
уже не так тосклив холодный дом.

И верится, что дождь не навсегда,
и хочется дожить до дней весенних,
узрев однажды утром, как спасенье,
в ветвях комочек нового гнезда.

И сквозь скорлупку будущей зимы
проклюнутся надежды и желанья,
а значит, после сотни умираний,
воскреснув, снова будем живы мы.

Поскольку это маленькая смерть,
когда совсем не хочется хотеть.

Каюсь, люблю сонеты. А здесь – классический, исполненный глубокого смысла и ритмически четкий сонет. Мои аплодисменты.

29. Константин Григ "Сталинград. 1951 г." http://www.stihi.ru/2006/09/06-769

И бредили оконные проемы
Стеклянною, прозрачной чистотой,
И лестница, мечтая о подъеме,
Кончалась арматурной пустотой.
Корявым рельсам снился шум трамвая,
Вставало солнце в дымке за рекой.
Весна, на руки город принимая,
Руины бинтовала лебедой.
И гимнастерки, что зарей согреты,
Как флаги полоскались на ветру,
Стирали женщины белье еще до света
И средь руин сушили по утру.

Порой очень важно – ухватить миг и задержать его в себе, а потом – суметь передать этот миг людям. Здесь – получилось. Рекомендую.

30. Ла Светлана "июнь" http://www.stihi.ru/rec.html?2013/11/13/8226

вечер тих и прохладен, тревожен июнь
распустила на грядке цветки земляника
я опять на планете моей знаменита
представляешь, меня соловьи узнают

у левкоев покой - у сирени цветы
воробьиха весь день обучала потомство
и гроза, завершая свой акт вероломства
прогремела, оставив наш сад без воды

вечер тих и пригож, и покинут грозой
соловьи не молчали всю ночь ни минуты
две кометы на небе опять разминулись
представляешь, как раз за полярной звездой.

И снова – Серебряный век… понравились вольные, но одновременно точные и звучные рифмы, делающие стихотворение живым.

31. Ларки "Я сочиню море" http://stihi.ru/2011/08/02/3319
 
Маленький мир. Комната в пять шагов.
Папиных пять - десять моих несмелых.
Мир удивлён схожестью мотыльков
И парусов сказочной каравеллы.
Там за окном, если залезть на стул
И подложить несколько книг, то вскоре
Можно понять – вон горизонт блеснул
Мокрой спиной, гулко ныряя в море,
И побежал трепетный алый свет
По парусам, вверх, наполняя вены...
      
…Я сочиню море, какого нет,
И подарю его моему Лонгрену.

Как это у Медведева: «Держи же меня за шкирку, живущий во мне мальчишка…». Чистое, светлое детское – и одновременно очень взрослое стихотворение. Рекомендую.

32. Лена Рышкова "пенелопа" http://www.stihi.ru/2013/08/08/3259

мыслей неспешных на палец мотаю  нитки,
пряжу сложу  и станок до утра налажу,
вон по бездонной тарелке залива итаки
ладно скользит уходящий за грани страждущий,
что он найдёт за митральною стенкой города,
за горизонтом в кровавых остатках радуги,
там, где  меж пальцами время течёт немолодо
тёмным ручьём буераками да оврагами.
я остаюсь за работой своею долгою
ткать - распуская узлы и вязать без устали
новый узор, для него я пока  не сломлена
и не стара, чтобы  снова учиться глупости.

Клото и Антропос в одном лице. А Лахезис в этом стихотворении нет – и вечный узор, и не обрезана нитка…

33. Людмила Парщикова "Печь остыла" http://www.stihi.ru/2011/05/11/8731

Печь остыла. Не выскоблен пол.
Суп не сварен. Дитя не умыто.
Хлопнув дверью, любимый ушёл,
изнурённый отсутствием быта.
Отголоском каких же стихий
эта мелкая дрожь по Отчизне?
Если женщина впала в стихи,
значит, что-то нарушено в жизни.

Вот уж точно. И не только к женщинам относится сие. Жизнь как она есть, однако.

34. Максим Корсаков "рефлексия" http://www.stihi.ru/2010/07/29/4654
 
не спастись от вселенской грусти
в желтом доме переполох
нас зачем-то нашли в капусте
и поставили на горох

нам удар по башке - будильник
все фальшиво как rest in peace
между дат на кресте могильном
помещается прочерк-жизнь

счастье где-то за дальними далями
мы всегда на сто первых ролях
и пасутся кони педальные
на асфальтовоминных полях

От такого депрессняка лучше в деревню уезжать. Год сельского хозяйства и разведения КРС – и об асфальтово-минных полях будешь мечтать как о рае. Или не будешь… душевное стихотворение. Хотя по мне так – излишне печальное.

35. Максим Шумков "Проливалось молоко" http://www.stihi.ru/2012/09/21/6346
 
                Летели облака, летели далеко,...
                Как рыбы-корабли, как мысли дурака.
                Юрий Шевчук

Серой марью осенней хляби
Заболотились небеса,
Ветошь рваную заправляя
В жёлто-лиственные леса.

Стала сказочным океаном,
В мыслях бедного дурака,
В просянОм киселе тумана
Растворившаяся река.

Ветер брызгал дождём колючим,
А над ним, где-то далеко,
Проливалось в смурнЫе тучи
Солнца тёплое молоко.

Живая, красивая картинка. Так и видишь. Словопись, однако.

36. Mayra "Он заходит в палатку..." http://www.stihi.ru/2012/03/29/4832

Он заходит в палатку, седой, поджарый.
- Государь, над столицей твоей пожары.
Наши стяги искромсаны, как ножами, -
Это снова хозяйничал ураган...
Он неласково щурится: «Ох, сестрица…
Что ж тебе всё неймётся да не сидится?»
Мёртвый лист заблудившейся рыжей птицей
Вдруг ныряет под полог, к его ногам.

Он-то знает в душе: неслучайно это.
Как обычно, мятежница шлёт приветы,
Издевается: «Я заждалась – и где ты?
Потягаемся, братец мой, кто сильней!»
Он даёт указания, голос ровен.
Адъютанты старательно хмурят брови,
Генералы разгневаны, жаждут крови:
«Этот город падёт через пару дней!»

Он глядит непреклонно, темно - и просто
Каблуком нажимает на рыжий остов.
Даже хруста не слышно, лишь праха горстка
Под стопой, попирающей шар земной.
Он спокойно встаёт с раскладного стула.
Золотая иголка в груди кольнула…
К счастью, боль заглушается грозным гулом
Орудийного пламени за стеной.

Он кривится презрительно: «Дура баба!» -
Но в победу мгновенную верит слабо.
Да к тому ж, генералы его генштаба
Влюблены поголовно в Неё тайком.
И в мечтах своих каждый Ей ложе стелит,
Но Она недоступна душой и телом,
Оттого ненавидима так смертельно,
Оттого и предать Её так легко...

Генералы уходят, а свечи плачут. 
Обе стороны трупы считают мрачно.
Новый штурм будет завтра, уже назначен;
Всё равно обречён городской смутьян.
А пока только ветра поют гобои…
И, опять содрогнувшись от резкой боли,
Он садится зачем-то (на миг, не боле)
У походного зеркала для бритья,

Что глядит из угла недреманным оком.
Там, внутри, ему видится рыжий локон
И ореховый взгляд Её с поволокой…
«Всё пытаешься, детка, шутить с Зимой? -
Он негромко смеётся. - Увы, напрасно!»
На ладонь свою дует почти бесстрастно:
И снежинка взлетает - кристально ясный
Приговор осаждённым и Ей самой.

Эпически красиво. Ну, тут личное – вспомнилась толкинячья молодость, когда ролевые игры – это в Боромира и Эарвен, а не в босса и секретаршу, прочее такое… настоящие стихи. Рекомендую.

37. Надежда Афромеева "Поводырем себя вести" http://www.stihi.ru/2010/04/16/4171

                Солдатским вдовам посвящается
               
Поводырём себя вести
по жизни, будто по трясине.
О нерождённом плакать сыне,
косынкой утираясь синей,
зажав её в немой горсти.

Себя бранить. Себя жалеть.
И в опостылевшей светлице
иглою с мулине иль спицей
вновь созданы цветы и птицы,
что будут в рамочках алеть...

Нырнув в покой, касаться дна,
надеяться, что всё забыто.
И ставни наглухо закрыты.
Но отзвук дальний "Рио-Риты"
как рикошет - одна... одна...

И год, как сон, и три, и пять.
Седых волос не выжечь краске.
Все тайны преданы огласке.
И куличи готовы к Пасхе,
прохожим чтобы раздавать...

Красиво, ритмично, сильно. И горько. Жизнь, однако…

38. Настя Каменская "Побег из ларца" http://www.stihi.ru/2013/08/09/3525

Убегаю, убегаю из ларца.
Кукла юная в цветастом сарафане.
Кто не пил воды с тряпичного лица, -
никогда не брызнет  ядом на прощанье.
Сброшу туфельки у кованых ворот.
Сонный стражник проморгает лицедейство.
Прошмыгну ему куда-то за живот.
Не узнать всё это и не наглядеться.
Там, где ров накрыт берёзовым мостом, -
тени будто бы судачат о пустом:

- Видишь ленточку в нефритовой косе? -
лунный принц к пастушке так великодушен!
Не в пример ему, болотное глясе
ворожейка варит филину на ужин.
Пляшут глупые проныры-светляки, -
чем скакать, пошли бы лесом восвояси.
Покормить бы нам безмолвие с руки
и во все оттенки синего раскрасить! -
чтобы выпас длился вовсе не сезон,
королевству удлиняя горизонт.

- Ты права. – Чем больше красок, - тем вольней. -
Соглашается вторая, голубея. –
В хлебосольное забравшись пралине,
тишина напоминает скарабея.
И ползет она, как стрелка на часах,
каждый вечер возвращаясь на опушку,
где, забывший наставления отца,
королевич упивается пастушкой.
И молвы теперь уже не избежать. –
Под любовью понимают благодать.

 ---------------------------------------------

Тени милые, не выдайте меня!
Серебро с далеких лет не улыбалось.
Посох, дудочка, да звонкая стерня –
это вся теперь оставшаяся радость.
Стало тесно мне в глубинах узелков.
Среди кукол, удивительное дело,
свары – спутницы бескостных языков
разделяют мир ветошный до предела.
А хотелось бы, сбегая из ларца,
вспоминать лишь пряный запах чабреца.

_______________________________


                Лунного старичка губы худее шва,
                Белой рубахи лён сжился с веретеном.
                Легкая вьётся нить, - попридержать слова
                сложно, когда зовёт неистощимый гном.

                Скрипнет ли колесо, омолодится ковш, –
                хочется осязать всё, что растёт со мной.
                Если лучится  свет из-под моих подошв,
                кукольник, отчего  город  берестяной?

Сказка. И вечное желание убежать в неё от порой невыразимой пошлости бытия. Все это описано живо, звонко, изящно…

39. Ника Невыразимова "На переломе" http://www.stihi.ru/2013/08/13/6781

Гулял по снегу босой октябрь,
непобедимый, как джиу-джитсу.
Этап конфетный укоротя,
они решили на всё решиться.

Они запомнили то число.
Они купили вина – чего там…
Но так обоих тогда трясло,
что вечер вовсе не шёл по нотам,
играя смело с листа. С листа,
который ветер прижал к фрамуге.
Они не поняли ни черта,
но жадно думали друг о друге.

И, словно рухнув в открытый люк,
не разворачивая тираду,
она сказала ему «люблю»,
ещё не зная,
что это
правда.

Одно из самых сильных стихотворений о любви, мной за последнее время прочитанных. Рекомендую.

40. Николай Бицюк "Прогулка в осень" http://www.stihi.ru/2011/11/01/9885

Несмотря на пол и возраст, слой обоев липнет к стенам,
Подымая имидж дома. На верёвке бельевой
Сохнут даты. Дом поддатый дым закручивает феном
И бросает прямо в небо высоко над головой.

Вой не вой - уходит осень. Облысев - осины в шоке.
Укатилась в чью-то милость солнца тусклая деньга.
Отражаясь в грязных лужах дни, погрязшие в пороке,
Тащат глупые недели под притихшие стога.

-Голосуем за невинность, - голосили в роще галки,
-Дружно требуем разврата! - резолюция синиц.
Воробьи орали в небе нецензурные кричалки,
Унижая, обижая пролетавших к югу птиц.

Только осень уходила босиком по бездорожью
Дальним эхом, тихим смехом, колокольчиком звеня.
Убеждать желала правдой, удержать пыталась ложью,
В поле брошенная рожью бесприютная стерня.

Какое-то очень осеннее стихотворение (это я, однако, тонко подметил, во!), явная удача автора. Понравились образы, прочитал вслух – понравился звук.

41. Олег Паршев "Август созрел" http://stihi.ru/2013/09/02/7405
 
Сегодня дождь повзрослел,
По-сентябрьски зарядив.
Без альтернатив.

Швырнул на балкон
Дюжину стрел,
Промчался, взлетел
Повыше…
Упал!..
Под крышей
Ветер трубит в геликон.
И ничего не попишешь…
Август шафраново-ал –
Созрел.
Лестницу подставлю. Полезу. Сорву.
Спелый август напоминает мне апельсин
Цветом. И запахом – тоже схож.
А ещё он золотокож.
Хорошо – не взял с собой нож,
А то так и съел бы его один…

К Рождеству
Вытащим его из чулана,
Оборвём ботву,
Натрём
Пармезана,
Запечём.
Август немножко пропитается декабрём,
Но так даже вкусней.

Мне всегда казалось, что осень приходит рано,
Кричит по ночам сычом.
Но ты… Как ты мечтала о ней!..

Красивая, нервная, изысканная ритмика.

42. Олег Юшкевич "Анапестом по жизни" http://www.stihi.ru/2009/11/22/9284

Мальчик:
 - Дядя, а что такое анапест?
Дядя: 
- Иди-ка ты, мальчик, ../

в полвосьмого утра раскричался будильник, зараза.
без пятнадцати восемь - вторая попытка воскреснуть.
разрываю сонливость на части лишь с третьего раза,
покидаю подушечный рай, обретаю телесность.
*начинается поиск носков, телефонов и лестниц… 

две ступеньки легко проскочив, оттолкнувшись от третьей,   
пробежал, пролетел, промелькнул обезглавленный мальчик. 
мне бы так…, но трезвонят врачи о моём кратколетье,
вспоминают трехдневный загул, трехнедельный скандальчик
*и коллекцию пачек, табачных замученных пачек… 

захожу, не спеша, в кабинет, два звонка пропускаю.
двум сотрудницам молча кивну, а Петрову – целую!
подключу скоростной Интернет,  попишу-поиграю,
сигареты и кофе стрельну, оплачу накладную.
*понимаю - две трети работы проходят впустую…

отрывной календарь на стене отравляет полжизни,
понедельник и вторник – увы! – безударно-бездарны.
к середине недели во мне оживают фрейдизмы,
разрубаются гордо узлы прекословий коварных.
*зажигает любовь!... а в четверг вызываю пожарных…

возвращаюсь домой; дактилЯт светофоры-достачи
(в появлении нового слова Чубайс не виновен).
взять бы отпуск зимой, надоело волынить-ишачить!?
в Барселону! В Саратов! В Донбасс …или съездить на море?
*в турагентстве сказали: «Оно на ремонте, айм сори»…

кое-как припаркую «Корвет», разберусь с домофоном;
снова мальчик – уже с головой! Вот лернейская гидра!
приготовлю на ужин обед, как всегда, макароны.
начинается вечер с «Клико» – завершается сидром.
*просыпаюсь в холодном поту под финальные титры…

так и тянутся ночи-близняшки в трехкомнатной келье,
беззаботно живет тишина в неприкаянной спальне.
завожу на семь тридцать будильник с единственной целью: 
нужно в семь сорок пять осознать – как исправить фатальность.
*нужно в восемь проснуться опять, но проснуться реально…

Прочитал это стихотворение – и понял, что прав был в свое время, слиняв из города и вернувшись в родную лесотундру. Настолько жестокое описание мрачности и цикличности бытия, что проникся, погладил себя по голове, глянул в окно на птичек, коров, котов и ментов – и подумал, что жизнь все же прекрасна…

43. Ольга Домрачева "На кладбище" http://www.stihi.ru/2012/01/24/8807

Здесь тишина такая, что слышишь, как
бьются мгновенья о мраморный холод плит,
шепчут деревья, вросшие в облака,
небу обрывки наших земных молитв.

Всюду витает память... Здесь жизнь тиха –
хрупкая бабочка, божья коровка, шмель.
Небо - всего лишь облачная стреха.
И в преломлённом свете виднее смерть.

Здесь, расправляя крылья, взлетит тоска,
слепо-немою птицей рванётся ввысь.
И, сквозь воронье протяжное "кар-кра-а...",
будто расслышишь: "родная, живи, держись."

Вот умеет автор находить слова… «Небо - всего лишь облачная стреха.
И в преломлённом свете виднее смерть». Мощно.

44. Ольга Хворост "Катя" http://www.stihi.ru/2013/07/10/4871

Катя приходит к бывшей свекрови,
Варит ей суп-пюре из моркови,
Моет  полы, ругая коровой,
Выжившей из ума.
Та, демонстрируя свой характер,
Будто назло  не встаёт с кровати,
Да и не помнит старуха Катю,
Так как в мозгах туман.

 Видно судьба у неё  такая -
Думает Катя,  тряпьё стирая;
Кличет свекровь то Витька, то Раю,
Просит найти кота…
Бабка чудит, а ей не до смеха -
Витька давно отсюда уехал
В Питер. Сперва говорил - до снега,
Так и остался там..

Катя   привыкла и не в обиде –
Да и на кой ей сдался тот Питер.
- Ложку за Раю,  ложку за Витю…
Что это на носу?
Ну, ты  хотя б не вертела рожей,
Если решила обедать лёжа…
И  потихоньку ложка за ложкой
В бабку вливает суп.

Хорошие стихи всегда пробуждают воспоминания, вот и мне вспомнилась бабушка моя, папина мама. Ну, ей в жизни повезло больше, чем Катиной свекрови – за ней все ее 8 лет болезни Альцгеймера ухаживали дети и внуки. Но ощущения очень похожие…

45. Оскар Боэций "В память о ком?" http://www.stihi.ru/2010/06/03/2124

дыра из телевизора талдычит мне дыра
привет – скажу – и где – скажу – твой ды – скажу – рокол
соколиком пронёсся над – гагарину – ура
влетел он в космос ух – твойды – а вышел вовсе гол сокОл
багор из телевизора в житейской луже – вор
цепляет за вихры – курлы – утопленницу жизнь
скажи-ка филин ух – петух – заздравен вечно бодр
какие урлы нам – курлы – грядущий день жужжит
суровый день без дна дыры тому кто выпил тьму войну
охранникам – позор – твойды – и вознесенский бич постичь
ушедшие в дыру – гага – царапают по дну – вспорхнув –
и ласточка с весной – курлы – и соколы опричь – на дичь

какая красивая словопись… не мое, но понравилось.

46. Очень Добрый "Москва-Новосибирск" http://stihi.ru/2013/08/10/515

у нее на щеке некрасивый шрам
и привычка трогать его всегда.
я читаю в ее глазах: "не дам",
я и сам бы шансов себе не дал.
выпит чай и выключен верхний свет,
разговор не клеится, хоть убей.
сам не знаю, как ляпнул: а знаешь, Свет,
хочешь, я почитаю стихи тебе?
кто бы знал, что сближает такая блажь,
у меня и стихов-то хороших нет.
на исходе ночи мое "бла-бла"
остановит шепот: иди ко мне...
у нее два шрама на животе
и над грудью резаный - от ножа.
кто?!? не знает... я б тварей тех
разорвал.  да их не нашли, а жаль.

помню мной целованный каждый шрам
и с утра слегка виноватый вид...
вот и все, в Тюмени она сошла.
телефон взяла, но не позвонит.

Просто. Пронзительно. Сильно. Рекомендую.

47. Сара Бет Бернар "Жива. A near-death experience" http://stihi.ru/2011/11/03/3839

(Жи’ва – в славянской мифологии богиня жизни, силы, плодородия. Считалось, что каждой осенью она умирает, чтобы снова воскреснуть весной)

.

Мирно качалось солнце в лодке из тростника,
сонно дышало небо – рябь, еле слышный всплеск. 
Лошадь гнедая, осень, в теплые облака
робко входила. Таял в дымчатой гриве лес.

Мягко свивались нити света и тишины,
рыхлым утком вплетаясь в золото паутин.
Мерно скребла кобылка прутиком жестяным, 
близко – хватало взгляда, чтобы ее пасти,

лежа в гонимой ветром зыбке нагретых трав.
Было легко и пусто и не хотелось знать,
как прорастают стебли сквозь кружевной рукав,
как проникает в сердце стылая бирюза.

Вдох – и накрыла плавно ласковая волна.
Бледно мелькнуло: странно, выход всегда один -
в лоно земли врастая, чувствовать толщи сна…   
В небе кричал, прощаясь, в Ирий летящий клин.

Какое-то психоделическое, навязчивое стихотворение. Три раза перечитывал – и вот это образ-на-образ, образ-на-образ реально затягивает…

48. Светлана Тимашева "Запад зализан" http://www.stihi.ru/2013/04/25/10425
 
Ветки, как пальцы,
Щупают пульс у неба...
Ветер паяцем
Носится - поумнел бы...
Тише был - проще -
Не улетали вещи.
В облачной роще
Сон заблудился вещий.
Пахнет мелиссой -   
День убежал косулей.
Запад зализан -
Звёзд растревожен улей...
Месяц по меркам
Кроен и влево скошен,
Падает сверху
Ночь, словно чёрный коршун.

Ритм. Простота. Четкость граней. Понравилось.

49. Татьяна Шкодина "Я осень не люблю" http://www.stihi.ru/2012/04/03/3461

"Надела улыбку, потертые джинсы и в странную осень, влюбившись, вошла.
Забыла про небо, про солнечный полдень. Лишь листья ловила в перчатке рука.
(Арисса Росс "Потертые джинсы, слегка, изумились")

Я осень не люблю. Ну, ты же в курсе… Всё память – будь она совсем неладна. Ты как? Смотрю, в порядке. Не тушуйся. Что было – то прошло. Я адекватна. Всё у меня тип-топ: семья, работа… Везёт.  Как говорится, мне «попёрло». И всё, что намечала – как по нотам. Вот только полоснёт тоска по горлу, бывало, в сентябре. И среди ночи я маюсь, вспоминая то, что мне бы забыть давно пора. «Первопроходчик»,  ты помнишь ли ночное наше небо? И панцирную сетку на кровати? Скрипела – бог ты мой! – неимоверно! Сосед ломился в дверь совсем некстати, над головой образчик пост-модерна  пятном горел в простой невзрачной раме… Как будто звал в другое измеренье…Как глупо получилось. Знаешь, маме рассказывать не стала. В воскресенье, когда понятно стало нам обоим, что хэппи-энда, кажется,  не будет, я дотемна смотрела на обои. Я знала, что с таблетками не шутят, но как-то обошлось. Потом бродила по улицам и скверам в старых джинсах и замшевой куртейке… Так накрыло – что мама не горюй! Мечтать о принцах в джинсЕ из секонд-хэнда так забавно… И я, как грустный клоун, улыбалась. Такое вот кино… Утихла плавно моя тупая боль. Пришла усталость. И вроде бы жалеть о чем-то поздно, за давностью событий -  глупо вовсе. Но как осточертело мне бесслёзно встречать за годом год любую осень!

Я осень не люблю…
Когда понимаешь ритм и рифму, понимаешь – великолепно!

50. Частный Случай "меж первым и третьим дном" http://www.stihi.ru/2013/03/22/7703

 "И оказалось - на самом глубоком дне
 есть эти рыбы. Да только меня там нет.
 Им никогда-никогда не бывать вовне,
 рыбам, которые тихо живут во мне..."
 http://www.stihi.ru/2012/04/05/6104

Собственно автору рыб и посвящается:)


 где-то во впадинах древних морей               
 меж первым и третьим дном
 рыбы жующие мрак фонарей
 плывут за твоим окном
 а ты их рыбачишь на лунный свет
 сквозь узкие лунки сна
 хотя знаешь точно их вовсе нет
 в пределах второго дна
 как нет и тебя вне округлых ртов
 пакующих время вод
 в архивы чешуйчатых животов
 в реликтовый небосвод
 ведь рыбам, что тихо живут внутри
 наружу заказан путь
 их губит чужое дыханье и крик
 их дом это тишь и муть
 бесстрастная слизь первобытных луж
 случайных цепей белков
 ещё до деления тел и душ
 до радужки и зрачков
 где в тёмное что-то накрошен мел
 от гулкого эха звёзд
 знакомого всем кто не весь взлетел
 из глубоководных гнёзд...

Я биолог. И вот что скажу как биолог – более точного отображения деятельности спинного мозга, выраженной в художественной форме, не встречал. Выучу наизусть, скорее всего, и буду читать нашим, как встречу…

51. Чен Ким "Нить" http://stihi.ru/2013/09/01/5974

В подъезде дым от легких сигарет
Он будто ладан - пахнет чем-то сладким...
Привычно "здрассьте" говорю в ответ
Трем женщинам на лестничной площадке.

Их призрачными сделал тусклый свет.
Я прохожу сквозь них неторопливо.
Они печально смотрят мне вослед
И пепел стряхивают в банку из-под пива...

Короткая, воздушная, изящная, исполненная жизни миниатюра. Почему-то вспомнились любимые мной итальянцы века 15-го…

52. Черная Лиса "Сказка о рыбаке и рыбах 1" http://www.stihi.ru/2009/08/12/2236

Была я женой рыбака и матерью рыбака,
В одну и ту же меня два раза вошла река,
Вошла в открытую дверь и вышла через окно,
Оставив пустую сеть, где рыбы полным-полно.

…Рыба не ест, не пьет, рот её на замке,
Рыба молчит весь день, думает о реке…

Ни берега, ни огня — осталась одна вода,
Бесшумно стекла с руки и канула навсегда,

И след от неё простыл, и снег на пороге лёг.
В открытую дверь вошел засушливый зимний бог,
Вышел через окно.

…В доме теперь зима.
Рыба не ест, не пьёт, рыба сошла с ума…

Вернулся домой рыбак — рыбы полным-полно.
Льётся с холодных стен белое полотно

Нет у него жены, матери тоже нет.
Только по дну реки бродит неясный свет.

Беспощадно. И, наверное, станет моим любимым стихотворением на ближайшие недели две, ибо под впечатлением я, всерьез и надолго. Рекомендую.
P.S. Больше, чем на две недели. Сегодня вспоминал это, проезжая по замерзшему льду родной реки.

53. Эва Райн "бонни all right" http://www.stihi.ru/2012/02/18/12095

*
бонни сладкая девочка
с веснушками косичками
и с головой полной вздора
в сарае - ласточкино гнездо
облака это сладкая вата
клайд из соседнего дома
носит в кармане дохлую мышь
мир жарок огромен и полон чудес
одно из которых
сладкая девочка бонни
которая не знает о себе ничего
*
бонни угловата нескладна
давит прыщики на лице
вчера трахалась с клайдом
первый раз но почти без крови
без боли без всего
о чем шептались подруги
ну и пусть... говорят если часто
не будет прыщей
а мир по прежнему жарок и полон чудес
одно из которых бонни
с головой полной вздора
и которая по прежнему не знает
о себе ничего
*

бонни окровавлена и умирает
клайд пять минут как затих
боже как больно и липко
смерть совсем не такая
она почти никакая - вон стоит
серьезная...
держит клайда за волосы
и плевать ей что мир
как обычно жарок и полон чудес
но скоро не будет в нем бонни
которая слишком поздно
познала себя
ничего...
зато скоро бонни узнает
действительно ли облака
так сладки на вкус

Нечто настолько женское, что даже немного страшно… хорошо, что для женщин смерти нет.

54. Экстракт Бумажки "реальней" http://stihi.ru/2013/09/23/5070
                А я вижу себя в удивительном сне:
                Как будто бы счастье вернулось ко мне.
                Вернулось, качнулось, зашло за края.

                /из "Такое кино" - Серебрянная Свадьба/
   


вечереет; мир - в ужимки,
нам, потерянным и ломким -
мёртвый штиль, и мы ложимся
буре в глаз, на дно воронки.

рассказать ли, как нам спится,
заглянувшим в эту пропасть?
снится золушкам пшеница,
отделённая от проса;

в третьих снах сюжет плотнее:
линька, сор, шурует веник,
и пустым приходит невод
к нам, пытающимся верить.

а в седьмых, откуда машут
нам, живучим и упрямым,
неразбуженные наши
заколдованные мамы,

зреет, некуда реальней
/с трафаретом не сличайте/,
исключительное счастье,
удивительное
счастье.
Живо, легко, образно. Тронуло.

55. Юлиус "Мой непоколебимый комиссар" http://www.stihi.ru/rec.html?2013/09/26/551

Мой непоколебимый комиссар..
Я сжег её простреленную куртку.
Сидит теперь расхристанной на кухне
с аптекарской резинкой в волосах.
В немыслимых велюровых цветах,
посыпанных мукою и ванилью,
и буковки пускает изо рта
картавишно, на детском суахили -
люлю тя, люлю тя, лапуль -
с заботливым усердием лукавства,
так в ложке мнут горошины пилюль,
мешая с мёдом горькое лекарство.
Она ещё не верит, что не с ним.
Сиамский шов в корявых заусенцах,
не подсыхает, мокнет и саднит
на вылущенной половине сердца.
Ей не хватает губ его и рук,
колючих щёк и запаха одежды.
Фантомный кровообращенья круг
неслышно перекачивает нежность.
Я ей твержу - негоже воевать
( и сам себе противен) - время лечит.
Молчит и курит. Дымные слова
сползают с соломоновых колечек.
Запаклятся отверстия от пуль,
следы других имён затопчут память.
Я знаю - говорит она, лапуль.
Я тоже заживу в тебе когданить

Беспощадность – это, с моей точки зрения, главное качество стиха. Вот нельзя сказать иначе, и все. Потому-что если иначе – или розовые сопли в сиропе, или клокочущая пустота. Здесь автору удалось пройти по тонкой грани – и получилось действительно беспощадное стихотворение, после которого хочется жить. Спасибо.

56. Юлия Белохвостова "В каждом дому по кому" http://www.stihi.ru/2013/10/17/3897

Уткнётся  внучка в колени, в промасленный фартук,
твердит сквозь слёзы:  «бабушка, почему?»,
а та, до сих пор похожая на Астарту,
в ответ вздыхает: «в каждом дому по кому»,
и гладит дурёху  по встрёпанной головёнке,
и думает, что вот если б она тогда
своей божественной властью, во имя ребёнка,
не сводничала  без следствия и суда…
А кто от кого – теперь и она не помнит,
не помнит,  солила  суп? выключала утюг?
Облезлым веником ловит пыльные комья,
которые разбегаются из-под рук.
Печёт по субботам яблочные оладьи,
стирает шторы осенью и весной,
и эту растрёпу по головёнке гладит,
и, может быть, живёт для неё одной.

Это про мою бабушку, мамину маму. Она для нас для всех жила… хорошие стихи.