Раненая тетрадь

       
"Юнь", "неумель" и наивная уверенность в том, что такой умница-редактор вообще отыщется! Даже править не буду. Пусть так живёт в архиве... :)


            (Экзекуция)

                Г-ну Берлиозу, не-композитору

   

Старый редактор, перо заточив,
Режет мои стихи!
Руку ли, душу ли, мой курсив –
Молча строфа кричит!


Лёгкий мурлычет под нос мотив,
Резво строфу чертя,
Руку ли, душу ли, горло сдавив
Так, что дышать нельзя!


Стонет протяжно: жара, июль…
Главный в круиз плывёт…
"Дамочка эта горше пилюль –
 Тоже в поэты прёт…


Машет пером, только искры летят!
Брызги стихов вокруг!.."               
…Нет, что хотите, а верить нельзя,
Что критик – поэту друг!


Дети мои, мои стихи,
Дайте – рукой сгребу!..
Были цветы, а стали – кресты
Творчеству моему!


Так вырастает питомник нар,
Будущих чурок лес,
После того, как редактор пар
Выпустил, в строки влез…


Рифмы к рифмам от страха льнут,
Съёжились: нас убьют?..
Если мои стихи живут,
Значит, и я – живу!


Ровных таких, наструганных нар
Полный барак уже…
Пусть мой редактор мастит и стар –
Чужд он моей душе!


Лес стихов трепыхался, дрожал,
Рос, расцветал, звенел,
Но у редактора – арсенал
Средств, чтоб он – онемел!


Вот отдаёт мне мою тетрадь:
Красно от крови черт...
Свой вердикт "Вам не стоит писать!"
Мне выдаёт эксперт…


Вот я домой, задыхаясь, жму,
Маршрут устремляется вспять.
– Я не отдам тебя никому,
Раненая тетрадь!..