Перечитывая Фаустова

Мало я читаю в последнее время. Нужны, пожалуй, форс-мажорные обстоятельства, чтобы изменить ситуацию. Скажем, позвали бы меня в эксперты БЛК, тем самым заставив прочитать 54 стихотворения из лонг-листа. Так ведь не зовут. Зато позвали Фаустова. И нате вам - человек, начитавшись хорошего чтива, уже делает далеко идущие выводы http://stihi.ru/2009/09/01/643 о современной поэзии и современной критике. Зави-идно! До того завидно стало, что распечатал я текст Фаустова, а заодно и всех 10 стихотворений, вошедших в его шорт-лист, и взял с собой в дорогу. В самолёте о современной поэзии почитать - в самый раз. А заодно и подумать, сверху-то всё видно.

Вы, кстати, господа, заметили, что конец света уже наступил? Собрался народ у горы Мегидо и валтузит друг друг почём зря. Не заметили? Ну, хорошо, не возле горы Мегидо и не собрался, и не валтузит...

Но мир переменился. Случайно ли это совпало со сменой тысячелетий? Вряд ли.
Западная цивилизация со всеми своими демократиями, идеологическим вакуумом, низкой рождаемостью, гамбургерами и диккенсами сдаёт одну позицию за другой, Китай с Индией вырастают в гигантов, равных которым ещё не было, во всю прыть скачет на месте исламский мир, ещё не решив окончательно, куда развернуть свой плотоядный зев. И всё это на фоне создания постновейших технологий, искусственного интеллекта и, наконец, готовности человеческой науки уже сейчас создавать себе подобных. Добавив сюда глобальное потепление, загрязнение окружающей среды, распространение всё новых смертоносных вирусов, природные катаклизмы, и, что там я ешё ужасного забыл, ах, да, гомосексуальные браки, мы получим картину приличненького апокалипсиса. Допустим, это всё ещё не катастрофа, но нормального человека эта ерунда малость напрягает.

А что ж тогда делать человеку творческому, пусть он никогда не читает газет, не смотрит в ящик, размножается исключительно вегетативным путём, питается подножным кормом и не выпускает из рук зонтика? Он же кожей всё чует! И когда творческая личность чует кожей, на свет обязательно появятся произведения искусства, отражающие те фантасмагорические изменения, которые бурно переваривает ноосфера.
Каким образом в этих произведениях опишут наш конец света? Традиционным. И нетрадиционным. Старым языком. И новым. Усвоенными прежде образами. И выуженными из космоса человеческого разума оригинальными. Упакуют в привычную форму или расфасуют во что-то исключительное и одноразовое... Но это новое будет, оно идёт, оно уже есть.

Коль скоро речь идёт о поэзии, то БЛК - то самое место, где с большей долей вероятности возможно отследить намечающиеся тенденции, здесь Фаустов прав. Прав ли он в том, что в качестве образцов, несущих в себе элементы новой, современной поэзии отобрал эти десять стихов, а не какие-то иные? Здесь мы опять упрёмся в пресловутый субъективный фактор, который я намерен немедленно подпереть, одной из двух своих коленных чашечек. То есть, я не стану искать в августовском топе другие произведения с явными или скрытыми признаками модерна 21 века выпечки, а воспользуюсь изысками Фаустова. Зря, что ли, человек работал?

"в предложенных 54 стихотворениях нет такой особой, свежей, смелой идеи, хотя я понимаю, что цели такой и не ставилось" говорит Фаустов и, тем не менее, отбирает стихи, согласно вполне сознательно выбранной им системе координат.

"…Мир, потянувшись, сбросит с себя нечаянно
данное наспех имя, как шелуху",

с удовольствием находит что-то, соответствующее духу эпохи, критик и недрогнувшей рукой тащит на корабль современности Светлану Ширанкову
http://www.stihi.ru/2008/09/27/1516

Солнце нещадно лупит горячим молотом,
брызжут осколки: кварц, лазурит, слюда.
Сухо и страшно. Мысли в труху размолоты.
Кто я? Не помню. Как я попал сюда?!

не без удовольствия отслеживаю теперь я. Что, не так уж оптимистично?
Тогда вам сюда:

Слово. А в нем – рождение, запах женщины,
сладкая млечность, солнце, гора, река,

пыль, и жара, и скалы, и крики чаячьи,
мертвая бездна, блеклая синь вверху…

Самое время разбираться, что же там было в начале, слово или дело? Светлана не в курсе, но кожей чует, что словом всё закончится.

сырая  речь вода идет комками
подвешенная к небу вверх ногами
по коже но как будто по ножу

параллельно Ширанковой заявляет Марина Чешева http://stihi.ru/2009/07/22/2135

и идёт гораздо дальше:

вот так и стой переставляя  звуки
вода вернется в медленные руки
такое тут

что ангелы смертельные с изнанки
блуждая в перевернутом но парке
меня поймут

Художники всегда писали об апокалипсисе, скажете вы, читатели, и будете правы. Но что нам до прошлых апокалипсисов, когда есть свой, такой близкий и родной:

нареки рекой что не взять рукой
что не скрыть во снах нареки
и наступит день и придет другой
и направит волны в стихи

предрекает Андрей Бореев http://stihi.ru/2005/03/09-1513

кому-кому, а автору Dicing страшно http://www.stihi.ru/2006/12/10-2195

Пряма ли дорога из вечной незыблемой тьмы к Тебе, или – длинная лестница в рай витая? Я здесь, я молюсь Тебе через глаза и умы всех тех, кто хотя бы однажды меня читает – таких же заблудших Твоих поросят, как и я; и дай мне, Боже, всегда созерцать в них лик Твой, а не адские полчища чёрного воронья.

Читатели спрашивают, читатели интересуются, читатели пишут. Отчего так мало светлого в стихах, попадающих в топ БЛК? Неужели кто-то всерьёз думает, что десятки людей, работающих на отборе, и ещё большее количество авторов сговорились между собой?
Ох, неспроста это, ворчу я, отсылая сомневающихся в начало текста.
От того мало светлого, что творец чует несветлое, а я, читатель, уписывая за обе щеки упитанную креветку, запивая её свежим бельгийским пивом и пощипывая за грудь... да хотя бы и случайно подвернувшуюся красотку-лесбиянку со всеми её правами человека, НЕ ЧУЮ!

Два стихотворения из фаустовской десятки (какой, всё-таки, символичный псевдоним выбрал себе Сергей Щекин, видимо, как раз для подобных обзоров) стоят особняком. Они - как два полюса, два совершенно разных направления, по которым, очевидно, и будет развиваться современная поэзия.

Мария Маркова http://www.stihi.ru/2009/07/16/5755 уходит вглубь и вдаль.
Она не ищет,казалось бы, ничего нового, просто расплавляет своим неохватным талантом словесную породу, растекаются жаркие звуки и скачут по берегам на лету крепнущие мысли:

Удивления достойна
бесконечная строка,
за которой войны, войны,
смерть земного языка.
Мёртвый он – не говорящий.
Мёртвый он – сплошной ожог.
Но тверди как можно чаще
свой мучительный урок:
domus mea, mea lingua –
не сожги меня, латынь.
Но последней жизни книга –
книга века – не остынь.
Где в одно срастутся корни
языков совсем чужих –
нас такими же запомнят,
нас беспечными запомнят,
умудрёнными запомнят,
ироничными запомнят,
о, конечно же, запомнят,
как последних, как родных.

И тоже всё довольно грустно. Но не темно.

Сергей Галишников ака Прелестинка http://www.stihi.ru/2007/02/02-2493 выбирает другой путь. Русский язык он знает, можете не сомневаться, но мало, физически мало ему привычных средств. Он ищет одновременно прибежища в минимализме, постмодернизме и авангарде, черпая оттенки-нюансы по ту сторону литературного языка. Ах, ухи-ухи?! Так вы их ваткой, пока я с удовольствием перечитаю ещё раз:

где я не ткну всё болит всё скрипит мозги стынут
стой на ветру истуканно молчи в воздух зимний
слёзы застынут но стают и ноги врастают
в землю с которой глаза убегают

што же вы ссыте и срёте? каких вы пейзажей шугнулись?
очи мои! отрусевшие очи мои!
сталин в ведре,тётя Поля обратно уснула
шпик растворился

и нечем дышать.
охуи.

Что, содрогнулся, читатель, дорогой мой ханжа по несчастью? а лучше бы задержал дыхание и заболел в унисон автору - ему, б-ть, дышать нечем, наш поезд-Россия не в огне, а в помойном ведре!!! творец сказал, не я...

я только прочитал

Заглянул перед закрытием темы в сентябрьский лонг-лист и решил втиснуть в формат ещё одно стихотворение. Кто не знаком, знакомьтесь, Герман Барин, в каком-то смысле Мария Маркова и Прелестинка в одном пакете, http://stihi.ru/2008/04/22/912:

Юноше обдумывающему тюрьму
решающему с кого, и куда бы деться
почти не задумываясь не совру
что лучше - с медвежьего семейства

что в каждой музейной стене на виду
а что там в запасниках и дела нету
и то что случилось в сосновом бору
теперь разворачиваем на конфетах.

Такая вот вышла коза-деррида
вселенская можно сказать деконструкция
медведи те сгинули все без следа
а мы наблюдаем везде их присутствие.

Где коричневеет пятно от конфет
где справа растет подвенечная мгла
медвежья мадонна с чьего-то совета
навечно оскалила в кадр жемчуга.

И с ней не подвержены всякой тектонике
годов и навряд ли когда-то умрут
смешные когтистые неоплатоники
сосновое утро нам снова крадут.

И кто бы и где ни скакал на верблюде,
пусть эту медведицу в зоне веков
рогатиной взяли тамбовские люди
и усыновил медвежат Третьяков.

Пускай ни один волос не упадет
с голов неприкаянных медвежат,
но автор романа до нас не дойдет
он смыт с полотна и с истории сжат.

Кто все эти люди, мелькающие в метро
в плащевках, накинутых на узловатые мощи
никто не подправит им в контур лицо,
архангел Гавриил, господин хороший.

И каждый коричнев лицом и сердит
конфеточный царь, секретарь обложек
и в каждом ребенке безродный сидит
и смотрит в просвет с медвежонком Сережей.

Так в чем мессианство и кто разберет
письмо, где синит полоса над нами,
и лишь отойдем от картины, дойдет
что автор всего этого просто украден.

Не стало кудрявого с блеском ланит
его так с тех пор и нигде не видали,
со старых полотен бывает саднит
смерть автора в грязном московском вокзале.


Павел Самсонов