Всеволод Вальге. Помню.
Время - оно как ранение
свой оставляет след.
Буду держать равнение
на тех, кого с нами нет.
Помню, товарищ, помню я
сердца щемящую боль.
Бой просверкал как молния,
тот скоротечный бой.
А жить хотелось до одури
на взрытой войной земле.
Тем более, что на Одере
уже соловей звенел.
Он пел, а там, на Смоленщине,
пряча слезу в рукав,
ведут пожилую женщину
с похоронкой в руках.
Сколько ночей простаивала
под образами святых!
Тихая и простая,
как много тысяч таких.
Не отвели угодники
от сына её прицел.
На петлицах угольники,
грусть на смуглом лице -
с портрета на белой скатерти
смотрят живые глаза.
Я каждой солдатской матери
о многом хотел рассказать.
О том, как до самой Волги
мы насмерть бились с врагом,
О чести и славе, о долге,
о чем-то еще таком.
Но я не сказал такое.
Сидел и курил. Живой!
А он не вышел из боя.
А он наповал. В живот.
Молчал я, смотрел на старушку.
Наверное, лучше молчать.
И молча солдатскую кружку
в ладонях грубых качать.
Мне от того не легче,
что нет здесь моей вины.
Время - оно не лечит
тех, кто пришел с войны.
Другие статьи в литературном дневнике:
