Пишу преамбулу после прочтения лонга. Неровно. Очень сильные стихи соседствуют с довольно слабыми, неумелыми. Я не знаю, с чем это связано. Условия приема, звезды так встали, или я не умею читать. Я постаралась сказать хоть несколько слов по всем стихотворениям лонга. Понимаю, что некоторые мои реплики могут задеть, обидеть. Но прошу вас, дорогие поэты, не держать обиды. Можно принять во внимание мои замечания, можно плюнуть и забыть. Потому что если б я сама обращала внимание на всю критику (всех критиков), то перестала бы писать лет двадцать назад. А я не перестала.
1. Екатерина Падукова Над маленьким домом http://stihi.ru/2021/12/27/2843
Направо иду - ни звона,
налево иду - ни слова,
пустое село, неживое.
А было живое.
Над маленьким домом сонным
безмолвно, погасло солнце -
стоит сиротой - невесёлый,
а был весёлый
и радостный, светлый самый.
У дома родного туманный
встречает ветер - не мама.
А раньше - мама.
Я думала - всё неживое
заброшенное пустое
случилось давно, не со мною,
а всё - со мною.
=====
Надо же! Первое стихотворение и сразу однозначно нравится. Пример удивительной простоты, которую нелегко написать, ее надо заслужить. Потрясающее стихотворение, однозначно в шорт. Екатерине небольшой совет – замените все дефисы на тире. Не только, кстати, совет касается Екатерины. Думаю, всем полезно приводить стихи к принятому в печатных изданиях виду.
2. Аста Ленц Ледяное http://stihi.ru/2013/09/09/4972
-Я умею рассказывать, но не умею писать. - Он [Гесс] посмотрел на меня,
ожидая сочувствия. - Когда я сажусь писать, я просто леденею.
Курт Воннегут, "Мать Тьма"
я умею рассказывать, но не могу говорить:
становлюсь ледяной. не могу ни вздохнуть, ни согреться,
и слова рассыпаются между гортанью и сердцем,
чтоб остаться со мной, а потом умереть там, внутри.
я умею молчать, ведь слова - просто гнусная ложь:
и молитвы становятся пеплом, когда их услышит
тот, кто просто шёл мимо, кто здесь - без сомнения, лишний.
так любовь продаётся. напрасно. совсем ни за грош.
знаешь, дело не в этом. и здесь я сумела солгать.
говорить о любви слишком просто, но сложно признаться,
что любое из слов - только часть в череде профанаций:
слово просто срывается с губ, а потом по слогам
превращается в пепел. и в этой среде пустота
остаётся основой основ....и ты знаешь, что страшно?
даже самое светлое станет пустым и неважным,
если чувство становится словом и тенью креста.
потому и умею молчать. потому и любить
я могу только молча. пусть сотни чудесных историй
о любви и о бедствиях (да, и они что-то стоят)
прозвучат в пустоту.
мы с тобой помолчим -
до поры.
=====
Мне понравилось. Ощущение заговора, шепота. Очень понравилось вот тут:
«слово просто срывается с губ, а потом по слогам превращается в пепел». Зримо, страшно, красиво. Вот только в первой строфе, считаю, автор нагнал слишком много жути. Конечно, это частное мнение и вкусовщина, но… Кандидат в шорт. Читаю дальше.
3. Саша Сикирина остриё http://stihi.ru/2022/08/29/1491
как соловей к шипу как зверь лесной к рожну
я сердце к острию в последний раз прижму
раскрыл красивый рот в ненастоящем смехе
на баннере вдали рекламный человек
по телевизору показывают снег
по радио весь день передают помехи
смотри как близко ночь в окне густеет синь
а над твоей судьбой взошла звезда полынь
не отведешь глаза заглядывая в бездну
ошибся только раз и получил сполна
как море смерть шумит вот-вот глотнёт волна
признание в любви кораблик бесполезный
под утро лишь уснул мне виделось во сне
как сумрачный гонец на вороном коне
скакал во весь опор неся дурные вести
он здесь идёт во двор пугая голубей
увидимся ли вновь не знаю хоть убей
убей меня убей и снова будем вместе
=====
«по телевизору показывают снег
по радио весь день передают помехи» -- красотища же. Браво. Смущает в первой строфе одна строчка: «я сердце к острию в последний раз прижму». Для меня осталось неясным, какое острие, откуда. И, если честно, «красивый рот» представить не могу. Губы могу, нос могу. Рот? Не уверена. Но дальше автор разогнался и взял высоту. Понравилось, и однозначно кандидат в шорт.
4. Света Хохломская Акварель http://stihi.ru/2021/10/12/8226
Сквозь марево сентябрьских паутин,
Сквозь дымокост захлопнутого лета,
С усталых ног не стягивая пледа,
По памяти рисую цеппелин.
Он цепенел над нашей суетой.
Мы зачарованно ему внимали.
И затекали шеи, вяли шали…
А он висел, взаправдашный такой.
Тропинку в март, увы, не отыскать.
Еще чуть-чуть, как будто мишурою,
Покровским снегом, с вафельной каймою,
С заоблака стрельнет… – и благодать.
Твой рыжий пес сойдет с ума не вдруг,
Он этой осенью подрос и стал умнее,
Но в вышине дракон хвостатый реет,
А здесь снежки… – вразнос! из лап! из рук!
И запахи! Сам черт не разберет,
В лесу твой шпиц двухлетка сроду не был.
А цеппелин… его украло небо,
Взамен вернув пропавший самолет.
=====
Очень люблю авторские словечки, когда автор не боится и творит в поле языка, будто он первопроходец. Но общее впечатление от стихотворения не сложилось. Оно для меня рассыпалось на рыжего пса, цеппелин, тропинку в март после захлопнутого лета, самолет и проч. Картинка не грузится. И с «вяли шали» точно надо что-то делать.
5. Александра Герасимова иван джеймс александр http://stihi.ru/2022/09/06/2154
волны все улеглись
в книге уснул улисс
меж золотых кулис
почивает тургенев
розов сентябрь сиренев
медленен остролист
не нарушай тиши
в воздухе ни души
продана за гроши
медные (то есть листья)
кроткая наша лисья
скраденная не-жизнь
просто под трек сплинов
стёганый просто шов
шага да просто слов
больше уже не должно
нежно не то что можно
dear mr joyce всё сложно
(то есть) спокойных снов
мирного сна и вам
милостивый иван
сергеевич
=====
Очень красивый сентябрь – «сиренев медленен остролист». Верю. А в стихотворение не верю, нет в нем энергии, читается и воспринимается как некая поделка (подделка). Я не смогла понять, зачем автор столько раз повторил слово «просто»:
просто под трек сплинов
стёганый просто шов
шага да просто слов
больше уже не должно
Мне не стало просто. Я вообще ничего не поняла.
6. Лора Катаева Почерк http://stihi.ru/2021/08/21/3399
В вантах Золотого моста запуталось облако -
засмотрелось вниз, проплывая мимо.
Лето разлетается цветными осколками
странной ускоренной пантомимы.
Есть что-то щемящее в воздухе августа:
пыжится солнце в улыбке весёлой,
но неубедительно у него получается,
как у плохого актёра,
наигрывать лето, зажигать рассветы...
Усталое, всё раньше скатывается к горизонту.
Ты вспоминаешь про плащ и зонтик -
где они, пора бы достать.
Берёз белоногих шершавая стать
всё больше желтит отросшие косы -
вот-вот и начнётся иной перформанс,
в котором всё - золото, поди-ка сыщи настоящее.
Ночью шепчется с вОлнами сад шелестящий
уже в ля миноре почти без диезов,
Ты приносишь дыни, арбузы - полезно,
сладко,
под ножом облегчённым хлопком раскрывается алая мякоть
с бусами черных точек,
мне хочется плакать...
Ты слышишь, как я вздыхаю украдкой ночью,
о чём - не спросишь... боишься, не хочешь?
У осени грустный знакомый почерк.
=====
Такое ощущение, что автор писал подстрочник стихотворения. Хотя, думаю, будет красиво, если его пустить закадровым голосом на фоне осенних пейзажей. Глубокомысленно. Вроде бы.
7. Людмила Гончарова Утро настало в три http://stihi.ru/2022/09/07/4020
Утро настало в три.
Сумки все скособочены.
Спящие у обочины.
– Мягко?
– Не то чтоб очень, но…
– Кофе тебя взбодрит!
– Ну же!
– Да что опять?
Солнце ещё не бужено,
Вкус на губах от ужина,
И не погасла дюжина
Ламп над лихой М5.
Реки, обрывки троп.
Травы стрекочут гулкие.
Пестрыми переулками.
– Супа сейчас бы с булкою.
– Вон, погляди, бистро!
Зонт распахнулся над
Нами. И солнце жгучее
Жарит. Да так, что лучше бы
Дождь с разбитными тучами,
Чем этот душный ад.
Щень и худая мать
Жадно, до дрожи в теле всём,
Всё что ни попадя, то и сё,
Съели котлеты. Еще несем.
Душу теперь латать.
Путь изменяет вид:
По серпантину в сторону,
В небе кружатся вороны.
– Бак под завязку.
– Здорово!
Радиочат хрипит.
Сквозь черноту в ночи
Тянется ожидание.
К сроку, без опоздания.
Люди мелькают, здания,
От фонарей лучи.
Сколько здесь этажей?
– Лифта нет…
– Не беси меня!
Стол, тумба, штора синяя.
Сонность невыносимая.
– Окна открой.
– Уже.
Чайник стальной (на бис)
Щелкнул от кипячения.
Чай без конфет – мучение!
Ладно хоть приключения
Новые начались.
Что нам в грядущем дне?
Завтрак и так, по мелочи.
Знаний вагон (мы неучи).
А на сегодня выключи
Бра на пустой стене.
=====
Ой. Сколько блюд перечислено. Но время действия в стихотворении так и осталось для меня загадкой. И завтрак, и ужин, и суп с булкою (ою) и котлеты съели. Извините, автор, но получился «чай без конфет».
8. Исхаков Алексей 22 мая http://stihi.ru/2022/05/22/2173
человек в пути он путается в путях
развязались пути как шнурки
обмотали ноги
диаграмма луны уравнение в трёх частях
от неё по ночам ни препятствия ни подмоги
на сухой платформе трещины дотемна
на ладонях сухие трещины и морщины
человеку надо немного сойти с ума
развязаться раздеться выйти на середину
отутюженный берег немного морщит в плечах
на плече постоянно болтается коромысло
то вальсируя то валяясь в параличах
человеку надо немного дойти до смысла
=====
Кайф, когда автор не скован никакими путами логики, он свободен в пространстве текста. Но, чтобы действительно дотянуться до филигранной абстракции, надо все-таки учитывать, что на ладонях не бывает морщин, коромысло еще, как черт из табакерки. То есть должна быть хоть доля достоверности, чтобы увлечь читателя в свой мир и этот другой мир стал реальным. Думаю, Алексей вполне сможет доработать стихотворение до шедевра. Кстати, очень люблю стихи Давида Паташинского за эту парадоксальность. Если не читали, почитайте.
9. Владимир Цюпин В поле дождик рhttp://stihi.ru/2016/05/02/2459
Был дворником Митя, а Витя на ТЭЦ - кочегаром,
казалось бы, просто, но вышло гораздо сложней:
в слепой комнатёнке, в аду её спёртом, угарном,
работал не кто-нибудь там - Повелитель дождей.
По вымытым стёклам метались цветастые блики,
вприпрыжку по лужам носилась толпа горожан,
чумазый и пьяный, но всё же великий, великий,
желал он - и ливень срывался, негадан-неждан!
А Митя хромал во дворах от помоечных баков
к высоким стогам небывало душистой травы,
не слишком опрятен, в спецовке всегда одинаков,
но лучше него не найдётся и ныне, увы,
того, кто бы знал всё про дивное русское поле,
где плачет пшеница, и грустно смеётся овёс.
Болтали про Митю, что он не в себе был, а то ли…
однако, при жизни никто на него не донёс.
В общаге нашли после Вити его же полотна:
дожди отмывали и город, и порт, и вокзал.
А сказка была и нежна, и тонка, и бесплотна,
о Митиных строчках читатель и вовсе не знал.
Стою на просёлке, вокруг непривычно простое,
и в голову лезет подобное (да, идиот):
при жизни бы встретиться с ними на этом просторе.
Стою и курю, в поле дождик идёт да идёт…
=====
Владимир, посыпаю голову пеплом. Но с Витей-то что случилось? А Митя был еще и художником? Или поэтом? А кто из них повелитель дождей? И почему пшеница -- плачет, а овес смеется? Простите. Совсем мимо.
10. Вероника Трунова Облака http://stihi.ru/2022/09/14/7150
Пепельные с розовым подбоем
Накрывают город облака.
Между хрипотой и немотою
Осени студёной два глотка,
Два шажка над пропастью, подгнивших
Досок поредел щербатый ряд.
Страшно обернуться, а поди ж ты,
Раз, другой оглянешься назад.
Не окаменеешь, как ни странно,
Отзвенело, схлынуло, сошло.
Неприметный шрам на месте раны,
Безотчётной радости — скриншот.
И замрёшь-то, вроде, на мгновение,
А очнёшься, и увидишь как
Накрывают вечные Помпеи
Нестерпимым жаром облака.
=====
Хорошая лирическая зарисовка. На мой вкус «скриншот» не дружит с «Помпеями» в скромном пространстве одного стихотворения. Или -- или.
11. Лена Ступак пролетая над... http://stihi.ru/2022/08/19/2082
Приземляешься в спальне с серыми обоями в клетку,
день дробит последнюю мысль молотками отбойными,
нейронные связи нарушены, питание с перебоями...
Отключаешься .
Глаза открываешь рядом с накрашенной малолеткой
перед самой посадкой на отложенный рейс в Малайзию,
а в спальне остались билеты, визы, чемоданы, новый загран,
случайно купленные по дешёвке на барахолке сабо...
Перед глазами переливается пикселями огромный экран
и голос из репродуктора: «Приветствуем, Вы – в аэропорту Эйр-Харбор!»
Пристегиваешь ремни и, эргономично оттягиваясь в бизнес-классе,
над самым экватором пролетая: «...за бортом ясно,
самолёт на высоте...
время в пути составит...
с вами командир корабля...
до связи...», выходишь с вещами за грань...
Просыпаешься от резкого толчка, но скорее от страха,
рядом улыбается Тайлер,
но не в Куала-Лумпур – в Айдахо,
вещи застряли на таможне в Си Таке.
А голос за кадром по буквам: «у т е ч к а г а з а»
и думаешь: "данукактак?!..
улетая, заплатил по счетам, перекрыл подачу воды,
отменил доставку еды!..
Тайлер, откуда кругом этот дым?"
«Наденьте кислородные маски... аварийная посадка в аэропорту Глазго!»
И последняя мысль, проевшая кору головного мозга,
внизу мелким шрифтом, бегущей строкой:
«...пожар в Калифорнии, смог над Москвой,
наводнение, затопление, глобальное потепление...»
«Отстегните ремни, выходим в открытый космос...»
семь, шесть, пять – эвакуация души,
четыре, три – полное от тела отделение...
два... Тайлер, ты перепутал клеммы...
за - мы - к а - ни - е... не дыши!
Открываешь глаза – серые обои в клетку,
Протяжное «ц-ц-ц-ц...», царапающей стекло, засыхающей на ветру веткой.
Полёт нормальный – всего-то пара новых седин,
а был на один волосок от жизни...
...всего на одддин, оддин, один, оди...
=====
Это сон? Я ничего не поняла. Я, правда, старалась.
12. Бро Васёк Осень http://stihi.ru/2022/01/15/4197
В голых стенах ноября
Крепнет дух монастыря —
Свету молятся деревья
Ночью возле фонаря.
Липнут к тёмному окну
сны про мир и про войну,
Над землёй ночные звёзды
Возглавляют тишину.
В серый утренний туман
Я вхожу как в древний храм,
За собой таскаю душу
По священникам-ветрам;
Верю, мне насквозь её
Поздней осени копьё
Не пронзит,
Сверкнёт метелью
В ранней стуже остриё,
указуя мне на грудь,
вьюга станет ветви гнуть...
Но дорога будет в помощь
оттого, что верный путь.
=====
Пытаюсь поверить в метель в ноябре, но в северной части нашей страны вполне может быть.
«мне насквозь ее» как-то странно выглядит. Что мне -- грудь, сердце, душу?
Вот вся эта часть какая-то туманная:
Верю, мне насквозь её
Поздней осени копьё
Не пронзит,
Сверкнёт метелью
В ранней стуже остриё,
указуя мне на грудь,
вьюга станет ветви гнуть...
Кажется, что стихотворение не состоялось, но попытка неплохая.
13. Бонгард Друидов Чайкин Андрей от безысходности до крайности
http://stihi.ru/2015/11/04/5582
На то и стихи, чтоб ни бельмесу не понимать.
Татьяна Толстая. «Кысь»
Я устареваю. Я уже не в моде.
Скоро буду удобрением в огороде.
На наколках наклейки с изображением других наколок.
Из стены растут метры книжных полок -
Рудименты ушедшей эпохи бумажных книг.
А ниже искрит розетка. Видимо, по фазе сдвиг.
Но я, напрягаясь, сопротивляюсь силе тока.
Вроде как двигаюсь под звуки русского рока.
Раскручиваю розетку – ставлю на чёт.
Под/лежащее вода не течёт.
Сказуемое назад не вернешь
Об/стоятельство лицом бейся
До/полнение наливай
Ай-я-ай-яй
а я
_не стреляю в безоружных
_больше одного раза
_вокруг меня циклопы
_как спрятаться от сглаза?
____и совершить побег
_________из рифмованной груды
______________строчек и их детей.
____умный человек
_________поэтом не будет.
______________посвящается ей.
=====
Люблю стихи Бонгарда -- всегда удивление, всегда что-то новенькое. И это стихотворение нравилось вплоть до банального «ей». Зачем здесь мифическая «она» появилась в конце? Все же было драйвово и хорошо до.
14. Ольга Домрачева *** http://stihi.ru/2022/08/28/6778
"Есть камень-Алатырь.
Он бел-горюч и
ярок..."
(Бальмонт)
утром встаёшь с той ли не той ноги,
пробуешь августа яблочный день на вкус.
и скороспелой осени вопреки,
в нежный янтарь обращаешь свою тоску.
ветер срывает с яблони слабый лист,
вслед обернешься, а дня уже след простыл.
слышишь, как время сужается в слово "жизнь",
но у тебя есть собственный Алатырь.
=====
Красиво, мелодично. Отличу ли я это стихотворение от миллиона других подобных? Вспомню ли, если где-то еще раз попадется? Совсем не уверена.
15. Игорь Гонохов Голоса http://stihi.ru/2022/05/04/4788
Про любовь не ною. Не пою
пошлые куплеты под гитару.
Из бутылки дня реальность пью.
Ровно в полночь возвращаю тару.
И такой бывает отходняк,
так дрожит дорога и автобус,
что рыдает в Глазго Скрудж Макдак,
в Таллине горюет – Старый Томас.
В гулкой пустоте листва осин
не трепещет, а как будто тлеет,
и трещат подрамники картин
в залах иностранного музея...
Нарисуй мне красную траву,
полдень, схожий с обгоревшим стулом,
камень, землю, боль, где я живу –
встань и нарисуй мне, Игорь Вулох.
Если смог бы, то из тех частей,
да ещё из смеха, из стекляшек,
из имён героев, из костей
я б сложил обратно судьбы наши.
И тогда всё то, что здесь мертво,
(даже то, что мы убили сами),
зашептало, подняло бы вой
нашими живыми голосами.
=====
Спасибо за Игоря Вулоха – прогуглила. Но логика в стихотворении все-таки осталась неясной. Сначала ЛГ не ноет, не поет, но пьет, так что плохо всем. А если российский художник Игорь Вулох все нарисует, что дорого, то все обретет голос и объём? То есть во власти художника сделать жизнь ЛГ лучше? Но в конце появляется «мы». Значит, все от него зависят? Или кто эти мы? Многое осталось непонятным, но я, может быть, и не лучший ваш читатель.
16. Екатерина Чаусова От третьего лица http://stihi.ru/2011/03/03/8734
«Живые знают, что умрут, а мертвые ничего не знают, и уже нет им воздаяния,
потому что и память о них предана забвению;
И любовь их и ненависть их, и ревность их уже исчезли,
и нет им более части вовеки ни в чем, что делается под солнцем» (Еккл. 9:5—6).
Колоколов неровное дыханье
в морозном воздухе,
особенно – на вдохе!
Забвение и память дружат в блоге –
меж двух огней, миров, непониманий, –
в трех соснах...
Выдох – выход на орбиту:
стреножен путь в один и конь троянский
ко мне, как ни к кому на свете, ласков,
но изменить не в силах ход событий...
А я, похоже, никуда не денусь –
останусь – между делом, между прочим, –
вечнозелёным крохотным листочком,
последней каплей в голубую вену,
не тающим в жару пушистым снегом,
живой слезой в чреде мертворождений,
скользящей впереди усталой тенью,
ажурным вензелем в лоскутном небе,
безумцем, что штурмует «ту же реку»,
единственным, кто выживает «между»,
хрустальной ускользающей надеждой, –
твоим останусь
вечным оберегом!
=====
Очень понравилось начало.
«Колоколов неровное дыханье
в морозном воздухе,
особенно – на вдохе!
Забвение и память дружат в блоге –
меж двух огней, миров, непониманий, –
в трех соснах...
Выдох – выход на орбиту:»
Вот не могу представить, как может быть «путь стреножен в один» -- в один что?
Полезла в словарь:
СТРЕНО;ЖИТЬ - жу, -жишь; стрено;женный; -жен, -а, -о; св. (нсв. трено;жить). кого. 1. Связать путами ноги лошади, коровы (обе передние с одной задней или только передние). С. лошадь в лугу. С. корову. ; в зн. прил. Стреноженная лошадь, корова, коза. 2. Разг. Не дать действовать кому-л., препятствовать, мешать кому-л. в осуществлении чего-л. Неудача стреножила его. Дети совсем стреножили её.
А дальше просто перечисления разной степени удачи. А что вы хотели сказать-то? Опять и снова страдает в стихотворении прежде всего логика.
17. Маргарита Пушкина так хочется в предместье октября http://stihi.ru/2022/10/05/1924
так хочется в предместье октября
сойти с коня оправив влажный локон
на площади такая толкотня
извозчики и барышни в глубоком
смятении бормочут государь
как боже мой как господи помилуй
и волоокий мальчик-пономарь
как маятник с серебряным кадилом
в церквушке малой дымный полумрак
и грозен лик святого Иоанна
надежда теплится мне хочется вот так
перекреститься мелко и жеманно
и выпорхнуть в распахнутую дверь
и побежать карминовой аллеей
туда где спит мой злой и нежный зверь
запутанный в цепи перерождений
=====
ЛГ хочет вернуться в 19 век?
18. Наталья Возжаева гори им http://stihi.ru/2022/09/02/5913
Назовут Марией – живи Марией,
Что бы там об этом ни говорили.
Как придёт пора выпускать младенца –
Ты положишь в ясли большое сердце,
Что среди соломы и морд овечьих
Будет биться болью нечеловечьей.
Прикрывая рану под левой грудью,
Будешь ждать волхвов, но даров не будет,
А пойдут на боль твою пастухи,
Унесут в холщовых мешках стихи,
Те, что станешь петь, заслоняя ясли,
И звезде гореть негасимо, ясно.
Назовут Марией – живи Марией –
Фитильком лампадным. Терпи. Гори им.
=====
Хорошее стихотворение, ладное. Вспомнилось стихотворение Анны Долгаревой «Я Ксения, а значит я Андрей». Созвучно. Кандидат в шорт.
19. Сергей Кривонос Васильковое поле. Тропинка. И ветер шершавый...
http://stihi.ru/2009/11/29/4200
Васильковое поле. Тропинка. И ветер шершавый.
Паутинка сединки тревожно дрожит на виске.
И ползет муравей по своей муравьиной державе,
А потом по моей утомленной работой руке.
Отчего ж ты, храбрец-муравей, так беспечно рискуешь,
Вот укусишь меня, и прихлопну тебя сгоряча.
И никто не заметит такую потерю простую,
Нам ли, людям большим, небольших муравьев замечать?
Вот укусишь, и кончится сразу же век твой недолгий.
Страшный зверь — человек, но тебе, видно, страх не знаком,
И толкает вперед вечный зов муравьиного долга,
Без которого не был бы ты никогда муравьем.
Люди тоже чуть-чуть муравьи на огромной планете —
Мы вгрызаемся в мир, в суете бесконечной живем.
Посреди васильков, посреди скоротечного лета,
Понимаешь, что жизнь — изначальное счастье твое.
Вот пополз и второй муравей, презирая опасность,
По уставшей руке. И подумалось грустно сейчас,
Что среди муравьев есть какое-то крепкое братство,
А вот нету такого же братства, увы, среди нас.
Каждый сам по себе посредине занудного быта,
Каждый сам по себе, оттого и на сердце тоска.
Есть среди муравьев единящие накрепко нити,
Ну, а нам единящие нити веками искать.
Поле. Небо. Заря. Запах скошенных трав освежает.
Золотится простор. Снова щелкнул вдали соловей.
И ползет муравей по своей муравьиной державе,
И не знает, что он — лишь частичка державы моей.
=====
Хорошее стихотворение, цельное. Очень понравилось. Но, что ж ты будешь делать, опять вижу параллели со стихотворением современного автора Игоря Караулова, процитирую:
* * *
Война не будет длиться вечно,
конечен счёт её скорбей.
Задумчиво и человечно
ползёт по кухне муравей.
Вот он спустился с ножки стула
и на полу продолжил путь.
Он крана глянцевое дуло
обходит, чтоб не утонуть.
Посмотрим, что у них в пенале:
крупа и сахар, соль и мёд.
Что ожидает нас в финале?
Кто проиграет, чья возьмёт?
Война не будет длиться годы –
и он сквозь щёлочку в окне
выходит в вольный мир природы,
стремясь к покинутой родне.
Песчаный холмик не могила,
а дом, в котором все свои.
«Приятель, где тебя носило?»-
воскликнут братья-муравьи.
И он расскажет им про доты,
про долгий штурм пчелиных сот,
про стрекозиные налёты
и не стемнит, и не соврёт.
Про то, как он бродил по кухне,
отбившись ночью от полка,
как он мечтал, что мир не рухнет,
а только сдвинется слегка,
лишь понарошку и в уме лишь.
Но муравейника сыны
ему ответят: что ты мелешь?
Здесь нет и не было войны.
А стихотворение Сергея в шорт, конечно.
20. Нина Лёзер Мир за твоей спиной http://stihi.ru/2021/04/18/2334
В спину дует, и хлещет то дождь, то град
так, что в рёбра озноб проник.
В спину вперится чей-то суровый взгляд,
наболтает дурной язык,
напророчит тебе по земле одной
пробираться, осилив страх.
Всё, что тянется там за твоей спиной,
не утащишь потом в руках.
А назад не гляди, пожалей себя.
Много присказок у беды,
где столбом неживым с головы до пят
растворишься в слоях воды.
За спиной вьётся дней промелькнувших дым,
не объедешь тот дым конём.
На спине твоей есть от рубцов следы,
будто кто-то стегал ремнём.
Эта тень, что идёт по твоим стопам,
поднимается из земли.
И под каждой лопаткой есть шрам… и шрам
там, где крылья бы
быть могли.
=====
«Под каждой лопаткой» -- удивляет слово «каждой», их всего две.
«где столбом неживым с головы до пят
растворишься в слоях воды» -- тоже странно. Какие слои воды? Почему растворишься? Туманно очень. Ну, и про крылья банально. Хотя я люблю банальности. Ни крыльев не боюсь, ни ангелов. Поработать бы еще над стихотворением надо.
21. Эмкей Дружище http://stihi.ru/2022/06/29/5463
Идти по набережной и неспешно
хрустеть зелёным яблочком неспелым...
Прости, дружище, виноват, конечно, –
я не успел, а думал, что успею.
Вот так, не попрощавшись. Некрасиво...
Пыхтит потрепанный речной трамвайчик,
в борт бьются волны, в банке бьётся пиво,
слетает с курса скомканная пачка.
Подсевший на классическую "Яву",
толкает в спину ветер-прощелыга,
до глюков накурившись на халяву,
бубнит одно –"с разбега проще прыгать,
с метромоста и вовсе романтично" –
и обнимает, мол, не дрейфь, приятель.
Не вспыхнула исчирканная спичка,
последняя, в укор, назло, некстати.
Схожу, не то сойду с ума – я знаю,
мне с городом вовек не расквитаться!
Гудят машины, в пробках зависая,
на мостовых, покрытых пыльным глянцем.
Густеют тучи – не проси пощады!
Бежать, спасаться было бы нелепо, –
иду по набережной и прощаюсь
с бегущим по волнам московским небом.
=====
Я поняла, что это про мысли о суициде, из-за того, что ЛГ не успел попрощаться с другом? У вас ветер же курит?
«Подсевший на классическую "Яву",
толкает в спину ветер-прощелыга,
до глюков накурившись на халяву,
бубнит одно –"с разбега проще прыгать,
с метромоста и вовсе романтично"
Но ЛГ не курит, т. к. спичка не вспыхнула? Но начиналось-то все с «идти неспешно и хрустеть яблоком».
22. Эва Райн смотри в меня http://stihi.ru/2013/01/21/3389
смотри в меня
ликующий ребенок
я только там
в морском рубиновом стекле
играю на трубе
а нет - с морскими петухами
и не смотрю в себя
и не смотрю к тебе
лицо моё - окно
в старинной желтой раме
смотри в него - в меня -
рисуй свой гороскоп
какие-то слова
написаны крылами
и тянется рука
и пишет слово "стоп"
смешно смешно...
ни тяжести ни света
внутри меня пустые города
там рушится с небес
сырая штукатурка
и плавится во тьме
застывшая вода
не отразив лучи
как скучен этот вечер
закрою двери настежь
в зеркальную страну
не бойся видишь нечто
уже вошло
и тянет в глубину
смотри в меня -
я самая большая
любовь твоя
и спрятанная боль
закончится в ничью
коррида в урагане
я только там -
умножена на ноль
=====
Я очень люблю интуитивные стихи, неспешные. Будто крутишь калейдоскоп, и из осколков возникают причудливые картинки. Но все равно: стихотворению для того, чтобы состояться, просто необходима логика развития. Драматургия. ЛГ призывает смотреть в нее (смотреть к тебе невозможно!). Лицо – окно – в старинной раме. Вам точно необходима старинная рама на женском лице? «какие-то слова», потом появляется «слово «стоп» -- и никуда не приводит. «Внутри меня пустые города» -- хорошо. «Закрыть двери настежь» -- поняла, что автор хочет сказать типа «с широко закрытыми глазами», но не работает тут, не выглядит как прием. Скорее, добавляет тексту неуклюжести. И «коррида в урагане» -- это вообще странность, от которой теряется доверие тексту. Текст стоит доработать. Может получиться симпатичная вещица. И да, должно что-то произойти, должно чем-то закончиться это смотрение в героиню.
23. Змей Горыныч 3 Саган-дайля http://stihi.ru/2022/05/19/5664
Чай-то – дрова, да саган-дайля
Запах листа отдает воде.
Проще всего начинать с нуля,
Если не любит никто нигде.
Если в друзьях карабин да спирт
С авиабазы за пол хрыча,
А на Саяне медведем спит
Снег… и поземка ползет, шепча
Сказку о том, что теплу не быть,
Мир обратился в звенящий лед,
Режущий ветер, нехитрый быт
И в исчезающий самолет…
Старые фотки – пустой мираж.
Незачем лить на вину вино.
Ежится дрожью таежный кряж.
Чайник на печке вскипел давно.
В миске последний пельмень застыл…
Не размечтаться! Тоска заест.
Вдруг на пороге возникнешь ты
Здесь, неизвестно с каких небес?
Скажешь: «Ну что? Выходи, встречай,
Мой заблудившийся в февралях»…
В нашем сельмаге поганый чай,
Только на сопках саган-дайля.
Саган-дайля – бурятское название рододендрона Адамса. В Тибете говорят, что чай из саган-дайля продлевает жизнь.
=====
И опять неизвестно откуда появившаяся любовная линия в самом конце, как у Бонграда. Ну, откуда она там взялась? «Никто не любит» же, и «нигде». Сами себе противоречите. Опять страдает логика. Хочется попросить всех авторов: вы, когда дописали стихотворение, за красивыми фразами прощупайте логику, сюжетную нить.
Ну, и вдобавок, если ваш чай вам в стихотворении так нужен, у него есть специфическое свойство продлевать жизнь, значит, это ружье должно выстрелить! Понимаете? А так это просто набор случайных слов и понятий.
24. Лана Юрина Маугли http://stihi.ru/2022/07/22/5704
Мой старый добрый Маугли, ты здесь…
Не думал я, что свидимся мы снова.
Ты сгинул так давно и вот – воскрес,
но, если честно, выглядишь хреново.
Балу тебя немало лет искал,
всё ждал, что по весне вернёшься в стаю.
Табаки помнишь? Тот ещё шакал,
и то скулил – своих, мол, не бросают.
Скажи, уйдя за огненным цветком,
ты вспоминал нас? Впрочем, нет, неважно.
И без того мешает в горле ком:
какой же ты худой.
Худой и страшный.
Мой Маугли, одетый в камуфляж…
У вас, людей, совсем другие игры.
Ты не обманешь, знаю, не предашь –
но скольким ты кадык, играя, выгрыз?
Я рад, мой сын, что ты пришёл назад,
но зря перебираешь кости молча.
Проходит всё.
Давай, закрой глаза –
мы каждого отмолим здесь по-волчьи.
Мы будем выть – по мёртвым, по живым,
спускаясь в ад и в небо прорастая…
Ты не один, запомни. Ты любим.
Ты – в стае.
=====
Не очень поняла, от чьего имени ведется рассказ? От отца? «мой сын» -- я не помню в сказке такого персонажа. И почему Маугли выгрызал немало кадыков? Да, я опять запуталась в образах, логике. После того как стихотворение написано, нужно, отстранившись, еще раз прочитать его, как чужое. Возможно, вам все в нем понятно. Но читатель не видит того, что вы хотели сказать. Он видит только то, что сказано.
25. Ляля Цыпина Бухара http://stihi.ru/2022/07/19/2423
Пусть случайны будут судьбы дары —
Равнодушной к ним не могу остаться,
Нет изящней юношей Бухары,
Нет мудрей ее молчаливых старцев.
Над стенами тучей неслись века,
Восставали армии, шли народы,
На закате легкие облака
Бледный край баюкали небосвода.
А сегодня птица твоя — Симург,
Что суфийских пестовала поэтов,
Улетает на зиму в Петербург,
Чтоб напиться там ледяного света —
Зачерпнув свободы большой глоток,
Ослепляя синей изнанкой крыльев,
Снова путь прокладывать — на Восток,
В край шафранно-пряного изобилья,
Где сидят с пиалами во дворах
Мудрецы и юноши с тонким станом,
И сияет древняя Бухара
Миражом запретного Джиннистана.
«На закате легкие облака
=====
Бледный край баюкали небосвода». Неловкая инверсия. Про симургов прогуглила. Интересно, не знала. Но про синюю изнанку крыльев ничего не нашла. И, честно, по логике первой строчки я думала, что стихотворение будет про «дары судьбы». Но ни слова, увы, не нашла.
26. Жиль Де Брюн аэм http://stihi.ru/2016/10/31/7830
Октябрь не запомнит мелодий твоих истом,
выдох застрянет в горле, как лошадь в чаще.
Бог вышивает по кладбищам нас крестом,
иголка его мелькает всё чаще, чаще.
На новую жизнь не хватает всего чуть-чуть –
звенящего голоса, к светлым стихам порыва.
И ангел устал прислоняться крылом к плечу
и тихо шептать: «Ваш мир – он дан до поры вам,
совсем ненадолго, по сути, всего на миг –
а вы этот миг живёте в беде и распрях.
Лишь пламя страстей безудержных в вас горит,
и вся ваша жизнь – на авось, наугад и наспех».
А бес за другим плечом – он молчит, молчит.
Чему нас, учёных, плохому ещё научишь?
И слово – не меч, и молчание нам – не щит.
И ворон хрипло кричит: «Оглядись получше».
=====
Мне кажется, стихотворение очень слабо стартануло: «Октябрь не запомнит мелодий твоих истом, выдох застрянет в горле, как лошадь в чаще». Мелодии каких истом должен запомнить октябрь, и почему выдох застрянет, как лошадь? Потом вроде стихотворение нащупывает почву, но становится излишне назидательным. Все истины проговорены, и не раз. А вот и появилась живая строчка: «И слово – не меч, и молчание нам – не щит». Но для того, чтобы стихотворение состоялось, одной живой строчки очень мало.
27. Инга Сташевска поутру http://stihi.ru/2022/01/14/5113
Поутру не осталось на камне камня,
Только ветви высохшие олив.
Говорят, что солдаты всю ночь искали
Бунтарей, разбойников... не нашли.
У колодца женщины говорили,
Что их было несколько, не один.
Дольше слухов - только дорога к Риму.
Выходи из города. Уходи!
Отрекался - с каждым тяжелым шагом
От бессильной ярости. А потом
Видел в небе, скомканном как бумага,
Силуэты месяцев и крестов.
Шла дорога - между зимой и летом,
Халифатом, республикой и ордой.
Удивленно разглядывал горсть монеток
( Сердобольный турист положил в ладонь).
На ветру, под солнцем, дождем и снегом,
Рыболов, предатель и еретик -
Продолжает верить остервенело,
Что вернётся Равви, чтоб всех спасти.
=====
Я настолько не в теме стихотворения, что мне и сказать нечего. Простите. И как может быть «дольше слухов – дорога к Риму»?
28. Юлия Александровна Михайлова Человек в шинели http://stihi.ru/2022/09/18/1743
Слышишь, тихий лунный звон
Тянется по венам?
Это рядом бродит он -
Отставной военный.
То погасит фонарей
Свет посеребрённый,
То мелькает у дверей
Тенью от вороны.
Слышишь, клёны у окна
Зябко зашумели?
Это в дом заходит к нам
Человек в шинели.
Вот он стукнул сапогом,
Скрипнул половицей.
Знаешь, ты поймёшь потом:
Он пришёл проститься.
Вот вздохнул со стариком,
Со свечами плачет.
Пальцы бродят сквозняком
По спине кошачьей.
А потом, прикрыв глаза,
Тает в белом шуме...
Он ещё не понял сам,
Что недавно умер.
=====
Хорошее, ладное стихотворение. Но для шорта оно слишком очевидное, слишком много общих мест. Мне кажется, так пишут отличницы. Все хорошо, а ничем от других, написанных на ту же тему, не отличается.
29. Качур Доналд времена года http://stihi.ru/2022/09/22/2207
получат на рыло по пачке сырых папиросин,
по масляной банке консервов - тушёнки мясной -
и те, кто остался стеречь бесконечную осень,
и те, кто пустился в погоню за вечной весной.
получат сто грамм, шоколадки кусок да галету,
стараясь не думать, что всё это взято взаймы,
и те, кто уходит в страну бесконечного лета,
и те, кто остался в стране бесконечной зимы.
=====
Осень, весна, лето, зима. Я так понимаю, что те, кто пустился стеречь/в погоню за осенью и весной – хуже тех, кто уходит /остался в лето и зиму. Потому что одни получат «на рыло» «сырых папиросин», а другие «сто грамм и шоколадку».
30. Анна Васильевна Савицкая Велосипедист http://stihi.ru/2022/08/18/5339
Пузыреплодник белым надулся -
Рай мелюзге.
Сентябрь маячит, год обернулся
На каблуке.
И наклонилось к нам божье ухо -
Внимает, бдит.
А смерть, умаявшись, как молодуха
С покоса, спит.
На божьей пашне шиповник, дети,
Быльё, зверьё.
И катит жалкий велосипедик
Через неё.
Его водитель беспечен, светел,
Не дует в ус.
И, намотавшись по всей планете,
Нырнёт под куст.
Там, объедая шиповник сладкий,
Устал, чумаз,
Поправит снова он мир наш шаткий.
В который раз.
=====
«Пузыреплодник». Я бы не стала начинать стихотворение с этого слова. Неблагозвучно. Ко всему остальному мне нечего добавить или посоветовать. Вроде хорошо, но все образы рассыпаются.
31. Александр Перевозкин Дуня http://stihi.ru/2022/10/17/7356
Дунет на лукошко Дуня,
ягосматривая Дуня,
грибослушивая Дуня,
маленькая Дуня — Дуня,
а потом дочурка Дуня,
щёки пуще дует Дуня,
из канопки воду Дуня,
молока из крынки дуя,
а две тучи Дуне — лошадь,
с долгим громом брат Антоша,
по полям ступает лошадь,
шаг дождливый: лошадь, лошадь.
=====
Хм. Думаю, это стихотворение часть чего-то большего. Но чего?
32. Нью-Эвелин Осень в Петербурге http://stihi.ru/2022/09/12/5879
Ещё медяным парки не обвиты,
Но ты влезаешь в старый тёплый свитер,
Идёшь читать планету сентября:
Созвездия из сириусов клёнов
И Петербург фрегатом ослеплённым
В глуби аллей встаёт на якоря.
Замедлиться невольно и забыться.
По осени эпох открыты лица
И каждый кракелюр дойдёт до глаз.
Неровности и трещины пейзажа:
Пастель рассвета в дождь, ночная сажа,
И времени таинственный анфас.
…
Летний сад в ожидании меди.
Липнет к мокрой ограде листок.
Появлялся здесь Пушкин намедни,
А Дантес, слава Богу, не смог.
И витали среди бледных статуй
Силуэты поэтовых муз.
Ах, Онегин, хандрить перестаньте,
Не достанетесь вы никому,
Кроме осени, осени кроме,
Той, чей взгляд – поволока и дым,
Сок кленовый взамен алой крови,
Хмурость оптики Невской воды.
=====
Пока это просто зарисовка. Густонаселенная. И почему Онегин никому не достанется? Я озадачена.
33. Елена Наильевна Молчунья http://stihi.ru/2018/10/22/2313
Мне снилось, что она заговорила.
Я кашу кукурузную варила,
картошку мяла, делала гуляш,
она сказала: "Я иду гулять".
Так правильно сказала всё, так внятно.
И расходились солнечные пятна
по красному паркету до стола
(я этот сон до донца доспала).
Я на колени рядом с ней присела,
я ей в глаза бездонные глядела
(насмешливый искрился лазурит)
и понимала: нет, не повторит.
=====
Мило, хорошо, но для шорта мало. И для такого малого объёма -- две пары глагольных рифм много.
34. Ульяна Валерьевна Примерочная http://stihi.ru/2022/09/12/5703
Примерим быт как ветхий палантин
Став пылью отражением в виниле
И в чём бы нас потом ни обвинили
Смолчим и обойдемся без прости
Примерим смерть как жёлтый макинтош
Всем велика а нам пойдёт такая
В подсказки мирозданья не вникаем
Брак циников кабален для святош
Примерим жизнь и ну её любовь
Не купишь хеппиэнда на Удельной
И что лицом к лицу не разглядели
Расскажет внукам мёртвый Мариенгоф
=====
Думаю, это стихотворение не стоило записывать без знаков препинания. Это вполне классическое стихотворение. Почему Мариенгоф расскажет внукам? То есть этот рассказ должен как-то отличаться от рассказа Ахматовой, Есенина? Просто не понимаю, почему именно он появился в тексте?
А вот это очень хорошо:
Примерим смерть как жёлтый макинтош
Всем велика а нам пойдёт такая.
35. Дари-Экс Напутствие http://stihi.ru/2022/06/19/4481
Рисовать-рифмовать - амюзанты для дураков,
наплодили сюжетов, блаженные, лет на триста.
Шалопут-литератор бесплоден и бестолков.
Миром правили, правят (и будут всегда) юристы.
Век домов перелётных, надутых мечтами сфер
ничего не изменит.
И вот что тебе скажу я:
ты прославишь Прованс!..
проповедовал старый Верн,
провожая в Париж непутёвого сына Жюля.
=====
Часто же мне приходится гуглить сегодня. Ну ничего, умнее буду. «Амюзанты». Но так и не поняла, что хотел сказать автор. Что у любого бестолкового автора есть шанс в мире, где правят юристы? Ох. Если бы.
Мой шорт:
1. Екатерина Падукова Над маленьким домом http://stihi.ru/2021/12/27/2843
2. Аста Ленц Ледяное http://stihi.ru/2013/09/09/4972
3. Саша Сикирина остриё http://stihi.ru/2022/08/29/1491
13. Бонгард Друидов Чайкин Андрей от безысходности до крайности
http://stihi.ru/2015/11/04/5582
18. Наталья Возжаева гори им http://stihi.ru/2022/09/02/5913
19. Сергей Кривонос Васильковое поле. Тропинка. И ветер шершавый...
http://stihi.ru/2009/11/29/4200
Об эксперте:
Анна Арканина (Рокецкая) – поэт, радиоведущая.
Родилась в городе Сургут Тюменской области, живет в Москве. Окончила МГУ имени М. В. Ломоносова, факультет иностранных языков и регионоведения (кафедра сравнительного изучения литератур и культур).
Призер национальной премии «Поэт года» в основной номинации (2018)
Призер премии «Антоновка 40+» (2021)
Лауреат первой премии литературного фестиваль-конкурса «Русский Гофман» (2022)
Лауреат и дипломант конкурсов Союза российских писателей и других.
Публиковалась в литературных журналах «Плавучий мост», «Этажи», «Москва», «Южная звезда», «Сетевая словесность», «Формаслов», «Фабрика литературы», «Семь искусств», «Textura», «Волга XXI век», «Дегуста.ру», «Литературная газета».
Автор сетевого поэтического альманаха «45-я параллель». Автор четырех поэтических сборников: «Воспитывать нельзя» («Перо», 2015), «Легче пёрышка» («Перо», 2019), «Раздать снежинкам имена» (РСП, 2020), «Зреет яблоко» («Формаслов», 2022).
Член Союза российских писателей.