Уважаемый резидент Зиновий Антонов, пристыдив меня за вмешательство в процесс выбора "блестящей восьмерки", справедливо указал на то, что отНЕТченым лузерам желательно направить свой критический негатив в русло обзорной критики.
В скептическом настроении зашла на страницу лонга, как сейчас помню, 6 июня, в день рождения нашего всего - А.С.Пушкина. И первое же прочитанное произведение стало для меня триггером для написания не обзора даже, а чего-то вроде.
http://stihi.ru/2019/12/29/6854 "Дед" Юрий Глухов-Сентябрь
Сомнения грызли: не бери, нельзя,
Такую худую и заполошную...
Но пожалел продавца и взял.
Обмыли портвейном, как положено.
Шёл и думал: живём одни.
Скучен день до вечера. Как не спятили?
Курица скрасит пустые дни,
Будет развлечение и занятие.
Запоём весёлое цыпа-цып,
Рассыпая зёрна среди окурков.
Тут проезжающий мотоцикл
Выплеснул пол-лужи на мою куртку.
Никогда не слышал куриный смех,
Довелось на старости. А дальше крыша
Потекла, потом нас засыпал снег,
Бабка простудилась, завелись мыши...
Продавца проезжего ищи-свищи.
Знал, поди, пройдоха, что подсовывал.
Скрасить бы той курицей пустые щи,
Да только жалко её, бестолковую.
Мёрзнет. Из тулупа скроили жилет,
Курица в жилете почти красавица.
Въелась же привычка любить и жалеть.
Хуже, чем курево. Не избавиться.
Я поняла - вот оно! - камертон, золотая жила, насиженный шесток современного российского, да и вообще, русскоязычного, поэта:
"Въелась же привычка любить и жалеть. / Хуже, чем курево. Не избавиться."
И всё? А где золотое яичко, благополучие и радость старикам? Это ведь сказка. Ложь с намеком. С курицей дед принес в дом кучу бед. И авторская ирония насчет курицы в жилете стыдливо прячется за трагический пафос стариковского одиночества и неустроенности. А читателю что? Слезы по пустым щам, протекшей крыше и захворавшей старухе. Нет уж, если вы поэт, исправьте ситуацию, сконструируйте счастливый конец, Иначе Александр Сергеевич вас побьет. Тростью. Думаете, об этом он писал: "Над вымыслом слезами обольюсь"? Над этой строчкой есть еще такая: "Порой опять гармонией пьюсь"! Что за привычка эксплуатировать чувство жалости и плодить безнадегу. Гармония нужна.
У меня даже манифест по мотивам сложился (и немного тест). Пусть пока тут побудет.
разруха и гниль начинаются в головах -
помним о рыбе и о клозетах -
борзо подползающий глобальный швах
открывается в утренних газетах.
ты же, смотри, не ведись на фейк
си-эн-эн, свободы и прочих америк
кофе покрепче себе налей
бутерброд сооруди питательный без истерик
ты, присвоивший себе гордое звание - "поэт"!
разумом тебе данным пользуйся умело
выбирай зерна истины, зови в рассвет
декадентство - изначально мертвое дело.
а лучше того - оставь интернет
не выбирай между гадюкой и жабой
за червячком смысла пробирайся след-в-след
вообрази себя курочкой, понимаешь, рябой.
подальше держись от пустых обид
от закадычных вампиров держи дистанцию
еще не умер, еще не убит -
неси, поэт, золотые яйца!
http://stihi.ru/2020/05/31/2253 "На излёте" Антон Гонтовский
День обезличен, вечер пуст.
За окнами фонарь устало,
Как зачарованную грусть,
Свет выдыхает, вполнакала.
Мы с ним давным-давно дружны,
Свидетели другой эпохи.
Вот так оглянешься – на вздохе,
И сердце ищет тишины,
Чтоб – в ней исплакавшись – пролиться
Нещадной грустью на листы,
И сжечь страницу за страницей,
Сгорая в них до немоты,
И падать в уходящем свете
Сквозь слёзы, сумерки и гарь
Туда, где сгорбленный фонарь
Один – за целый свет в ответе.
построчно:
обезличен
устало
грусть
выдыхает
нещадной грустью
сквозь слёзы
в общем: "Один – за целый свет в ответе."
Читатель обрыдался. Пушкин вызвал бы на дуэль. Из зависти.
http://stihi.ru/2020/06/03/3760 Александр Калужский «Незадолго до станции стало смеркаться...»
Незадолго до станции стало смеркаться,
так что место прибытия, скрывшись в потёмках,
показалось лишь запахом жёлтых акаций
да полоскою неба в чернильных подтёках.
Горизонт полыхнул напоследок обрезом
золотым и захлопнулся в чьей-то ладони.
По дороге, пропахшей углём и железом,
трое суток я трясся в плацкартном вагоне.
И три года пред тем рисовал эту местность,
перед сном и во сне, не скупясь на детали...
чтобы, спрыгнув с подножки, шагнуть в неизвестность
да глазами скользить по глазам, что встречали
не меня. Поезд вздрогнул. Внутри засаднило.
Гасли окна, как сцены, что видел во сне я.
Благо, по; небу были разлиты чернила,
Но туда я прибуду гораздо позднее.
Тут спрятана драматическая история лирического героя, которая держит внимание до самого прибытия поезда. Несмотря на то, что автор уводит внимание читателя в двух последних строчках в "общее" пространство, стихотворение выглядит законченным.
http://stihi.ru/2015/07/06/7727 Юрий Октябрёв «Сон в Купальскую ночь»
А на Купалу ночь – бессонная,
да и уснёшь – лихое грезится.
Глядишь – а у креста поклонного
концы загнулись полумесяцем,
глядишь – а в омуте русалочьем
то пузыри, то шёпот вкрадчивый,
то взгляды цепкие, не знаешь – чьи,
хоть головы не поворачивай.
И вроде помнишь каждой клеточкой,
что спишь – и это всё мерещится,
но сон качнёт волшебной веточкой –
и вот уже душа трепещет вся.
Над ней кружится ночь Купальская,
чертя орбиту птичьим выкриком,
и настороженными пальцами
пускает лунный свет на выкройку
для балахона ритуального
с декором звёздным по закраинам,
а ты по склону сна в реальное
взобраться пробуешь отчаянно.
А позади, в замшелой сырости,
своим сиянием подсвеченный,
цветок, успевший за ночь вырасти,
остался снова незамеченным.
Волшебно, красиво, атмосферно. Незамеченный цветок в финале - маленький штрих, переводящий фантастическую картину в реальность. Это добавляет пространственный объем стихотворению.
http://stihi.ru/2018/08/28/6916 Русудан Алмазова "По коту!"
А потом так - бац!
И тебе полста.
То спина болит, то скрипит бедро.
И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.
Шлем и щит развешаны по местам.
Палачи, диктаторы - подождут,
потому что истина - где-то там,
а голодный кисонька - вот он, тут.
Ты не то чтоб выдохся...
Подустал,
от рассвета до ночи на посту.
Но домой приходишь, берёшь кота...
Вот раздать бы каждому по коту!
Хорошее дело - раздавать котов. Но все слишком обыденно, даже банально.
http://stihi.ru/2016/02/03/126 Белавин Игорь Песни «Домовой в редакции»
Нет, я не пью один, ни боже мой,
а лаптем только щи хлебаю,
я, хоть и нечисть, – свой, журнальный домовой,
и даже по-французски баю.
И все же по секрету вам скажу:
такое здесь порой творится… Ведь мы –
культурный фронт; на пользу тиражу
природное коварство ведьмы.
А ведьм у нас в журнале пруд пруди,
от ушлых редактрис до практиканток.
Чем я им насолил? «Уйди-уйди!» –
несется отовсюду. Как-то
попал я на «летучку». Битый час
там обсуждали не портфель журнальный,
не «злобу дня» и «золотой запас»,
а «Дамский клуб» и сядет ли Навальный.
Из магистральных линий в тех кругах
в ходу лишь пересуды да окурки.
Издатель сам купается в долгах
и лечится от «дури» в «дурке».
Короче, дела нет им до меня,
перебиваюсь с лирики на воду;
а спонсоры, те косят под скромняг:
мол, санкции, век не видать свободу!
Ну что за жизнь? Терпеть невмочь…
Но тут в редакцию журнала
пришла Рождественская Ночь,
каких давненько не бывало.
Сижу во тьме, как грешники – в котле,
лишь чуть блестит прибор латунный;
глядь, на узорчатом стекле
образовался серпик лунный.
Я знаю всех наперечет
чертей от Штатов до Китая,
тут явно гоголевский чёрт
сидит, копытцами болтая.
За ним ввалилась вся братва:
Фагот, Коровьев с Бегемотом,
Чума, Петушья голова,
и Шрэк со всем его болотом.
Плясали.
Я читал им вирши.
А через день упали биржи.
Не сразу до меня дошло,
что наши люди сняли маски
и пляшут, всем чертям назло,
как Духи Зла в старинной сказке;
журнал «для галки»,
а «культура» –
на шабаш ведьм карикатура.
С тех пор приличий не блюду,
все двери закрываю с треском,
и к ночи непременно жду
от Бармалея эсэмэску.
Он хоть и сказочный злодей,
но к домовым ментально ближе.
Здесь, в общем, все «как у людей».
И звезды те же, что в Париже.
С таким размахом домовой
И Ко выделывал коленца
Что он теперь не домовой
А нечисти посол вселенский!
Если автор задействован во всём этом литпроцессе, то он весьма лихо вытаптывает поляну, с которой кормится)
http://stihi.ru/2020/03/20/2102 Марианна Боровкова «За хлебом»
Я на зелёный свет шагаю.
Мой прежний мир сошёл с ума,
И раскололась, умирая,
Невозвратимая зима.
Полгода снег – обычай местный:
Как хочешь, так и выживай.
Едва оттает край небесный,
Звезда восстанет и воскреснет,
На птичьи наплевав права.
Моя история простая:
Проснулся – значит, повезло!
Плывёт и лужи рассекает
Увёртливый каяк с веслом,
А сверху смотрит глаз павлиний,
А снизу машет адмирал,
Гордясь то благородством линий,
То безупречностью лекал,
И говорят со мной беззвучным
Своим звериным языком,
И мы отныне неразлучны -
Кто полагается на случай,
Тому беспечно и легко:
Бойцы невидимого фронта -
Монарх, огнёвка, махаон.
Тянуть и мне протеста ноту,
До неба повышая тон,
Не разбираясь, был ли, не был,
(и был ли, не был – всё равно)
В который раз иду за хлебом,
Но каждый раз беру вино…
Качается каяк немножко,
И я в распахнутом плаще
Одолеваю понарошку
И штиль, и шторм,
И вообще.
Бодрый пионерский поход за хлебом заканчивается покупкой вина. Окончание стихотворения выглядит неожиданным и случайным.
"В который раз иду за хлебом, / Но каждый раз беру вино…"
Хм. А как часто ЛГ ходит за хлебом, вдруг озадачивается читатель. Нечасто, судя по всему, иначе не выглядела бы такой жизнерадостной) С другой стороны: полгода зима, а тут - раз - весна пришла! Ну как не праздновать. Радость же переполняет. Вот теперь все логично.
http://stihi.ru/2020/05/01/4507 Лана Юрина «Я ей не дочь»
Она не помнит прошлых декабрей,
и январей, случается, не помнит.
Заваривает в чайничке кипрей
и, взяв с собой, идёт
(почти в исподнем, накинув лишь халат)
в сырой рассвет,
стучаться – есть кто дома из соседей?
Мне часто не хватает сигарет
на наши с ней неспешные беседы.
А впрочем, я всё знаю наизусть –
про жизнь и смерть, про детство в Кутаиси.
И каждый раз, поддакнув ей, сержусь,
что почтальон давно не носит писем
(болтают, вроде правнучка в Москве,
но – что возьмёшь, мол, с этой молодёжи?..)
Вчера сказала – скоро справит век.
О боже…
Такие посиделки ни о чём,
забудет имя – называет дочей,
рукой костлявой держит за плечо.
Устанет говорить – кивает молча,
и пьёт остывший, с горечью, кипрей,
прислушиваясь к звукам старых комнат…
Она не помнит прошлых декабрей.
Страшней, что декабри её не помнят.
Ну что, хорошее стихотворение. Последняя строка представляется искусственной. А если нет, то автор перекладывает свой страх и неприятие такой долгой жизни на абстрактные "декабри". Ну, ведь сколько отмерено...
http://stihi.ru/2020/06/04/3243 Ольга Гуляева "Слёзы миллениала"
День начинается с буквы "ю".
Дом. Улица. Фонарь. Кофейня.
Подходишь к кофейне к этой, а там поют
Ангелы Венички Ерофеева.
В аксельбантах на босу ногу, в блистательной красоте,
Будто бы дембеля из армии
Идут из кофеен и из аптек
Дикие эти ангелы.
Ангелы вопрошают, почти шепча,
Наполняя пространство смыслом:
Да твоя ли это сейчас печаль -
"На вынос", или "навынос".
Высказаться хочется про Агдам
Ангелам этим в лица.
Длится пространство, и минеральная в нём вода
Длится.
На долю секунды в блистательной красоте
С нимбом - администратор Анна.
Стоишь, оплачиваешь коктейль
"Слёзы миллениала".
На долю секунды, далее всё о'кей.
С ангелами заканчивая,
Идёшь ты, а в правой твоей руке
Бумажный такой стаканчик
Первая радость для глаза - классическая запись стихотворения. Прописные буквы, точки, запятые. И такой драйв создают эти перемежающиеся длинные и короткие строчки. И эта "ю", для того, чтобы "поют", тоже нормально. Не уверена, что у Венички Ерофеева прошла бы шутка с аксельбантами на босу ногу, с юмором у него было четко. А вот "на вынос" и "навынос" - это обязательно бы отметил. Знаковая "зарубка" на времени миллениалов, когда пишут "что бы" без исключений, "по всеместно", "пол года" и тд. и тп. Такая странная тяга к дробности. А рифма "вода - Агдам" действительно "длится")
http://stihi.ru/2019/05/15/3126 Абу Даби "О ежедневном"
Не пой о вечном, пой о ежедневном,
о неодушевлённом, преходящем,
про стол и стулья, жмущиеся к стенам,
кровати фантастическую тварь,
сокрытую в глухой квартирной чаще.
Сегодня то же самое, что встарь:
отодвигает ветер занавеску
и часто-часто дышит. Прямо с неба,
где ласточки рисуют арабески,
как смуглый и нахмуренный араб,
спускается дождливый старый демон
и начинает с пробного царап.
Царап-царап, царап-царап - игра такая.
не надо петь, не надо петь об этом.
Пусть ветер занавеску закрывает,
пусть ветер закрывает за-на-вес,
пусть, к демону, закроет всю планету
и всё, что раньше хоть какой-то вес
имело. Пой же, пой о ежедневном,
что, к счастью, хоть каким-то сожаленьям
не подлежит. Про жмущиеся к стенам
столы и стулья.
Пой о ежедневном.
А вот еще одно подтверждение актуальности моей преамбулы. Автор (ЛГ) демонстрирует буквально депрессивное состояние в связи с бесконечными сожалениями, которым человек может посвятить себя без остатка. И даже просит темные силы "закрыть" всю планету. Представляете степень отчаяния, когда:
"...Пой же, пой о ежедневном, / что, к счастью, хоть каким-то сожаленьям / не подлежит. Про жмущиеся к стенам / столы и стулья. / Пой о ежедневном. "
Талантливо написано, я считаю. Беру в шорт, как яркую иллюстрацию к манифесту.
http://stihi.ru/2019/12/05/9889 Хелена Фисои "Ночереет"
Совсем ночереет... Промозгло, сиротно.
Крадёшься впотьмах, как бездомный, изгой.
И кажется, выскочит из подворотни
Судьба или случай, ударит ногой,
Пырнёт перочинно. Горячая жижа
Пугающей змейкой намочит рукав.
И ты удивишься: не выжил, не выжил...
И некому дружески бросить: «пока».
Лишь тьма наползает на душу, оскалясь,
Вылизывать страхи, ловить слабый вздох.
Казалось, ты был расторопен, смекалист,
И вдруг, как последний бродяга, издох.
Беззвучен, бессилен… Твоих абиссиний
Не пройдены тропы... Бесславен итог.
Но тьма утихает, становится синей…
И ты понимаешь, что просто продрог.
Высокое небо берёт тебя в ясли,
На нём проступает созвездий арба...
И всё не напрасно, разумно и ясно.
И сердце гремит, как тугой барабан.
Прошу меня извинить, но это похоже на инструкцию поиска смысла жизни для бездомных и изгоев. Крадется такой впотьмах, а тут судьба из подворотни - почикала - и вот он, бесславный итог. Но ты не унывай. Попадешь в небесные ясли и узнаешь, что все не зря. "И сердце гремит как тугой барабан." Он туда во плоти взят? По-моему, автору отомстило слово "ночереет". Осторожней надо с неологизмами.
http://stihi.ru/2020/06/08/6046 Елена Тютина Уварова "В больничной клетке"
В больничной клетке ветер дул из окон,
покуда пеленая солнце в кокон,
январский полдень плыл, не торопясь.
Хромая санитарка из Тамбова
ломала тишину ядрёным словом,
и тряпкой по углам гоняла грязь.
Я думала: «Прорвёмся – выпал повод.
Вот только б не вошёл в палаты холод,
и врач не нашаманил нам беды.
Вот только б не просили больше денег.
А жить начнём, Алёшка, в понедельник,
когда уйдём из пасмурной среды».
Здесь веяло то плесенью, то скукой.
Я шла из гардероба, мыла руки.
Вот мёд, вот сыр, с ним запах костромской.
И выстрелом казался голос рядом:
«Не нужно, мама, стены мерить взглядом.
Не нужно здесь сидеть. Иди домой».
И было горько, было больно снова.
Мне снилась санитарка из Тамбова.
Она смотрела гневно в пустоту.
Я ей кричала вслед: «Пойми, сестрица,
пройдёт и это. Жизнь нам только снится».
...И просыпалась с криками, в поту.
Убедительно описаны тягостная атмосфера больницы, колоритная санитарка из Тамбова. Слегка поставил в тупик гардероб (в больницах точно есть гардеробы?). Лично я считаю, что такие стихи не для конкурсов и не для комментариев.
http://stihi.ru/2020/02/05/8698 Солодовникова Ольга "сто Симб назад"
а в подворотне божья гопота,
раскуренной от нимба сигаретой
дымит по кругу. с грацией кота,
облезшего от носа до хвоста,
по стеклам и окуркам лучик света
сворачивает в сквер, где половик
в узорах круговых из пестрых тряпок,
линяет, брошенный небрежно на турник,
на лавочке губу жует старик,
глазами бледными старается не плакать
о том, что жизнь - из двух сердец брелок,
о том, что солнце - рыжегривым Симбой
свой человечий прайд не на восток -
уводит шаг за шагом в эпилог.
и вместо спичек пользуется нимбом
в каком-то белом божья гопота.
и от греха подальше прячет крылья,
но девочка бездомного кота
за ухом чешет... вспоминаю - да,
сто Симб назад была знакома с ним я.
А вот здесь мне всё нравится! Легко, светло, по-доброму. Это большая удача - увидеть мир в таком свете. Спасибо, автор!
http://stihi.ru/2020/06/08/6773 Саша Неместный "Самое большое"
Отплывает в сосны
мрака каракатица.
Первыми лучатами утро льёт елей.
Древним двухколесным
к синеглазке катится
самое большое счастье на Земле.
Это я, таинственный.
Здравствуйте, приехали!
Ты стоишь всежданная — открывай кессон!
Погоняешь солнышко
прутиком ореховым,
хоть девчонкам велено не играть в серсо.
Дальше едет фабула —
Что же по сценарию?
Что мы вместе делали целый божий день?
Ласточками гладили
облаков фонарики,
ветерок подглядывал, но недоглядел.
От смущенья трепетно
вздрогнут занавески.
Выпью с губ черешневых сок на посошок.
Слышно — окуньки со дна
шепчут речке дерзкое,
речка ухмыляется сквозь усы осок.
Вспыхнешь осязательно —
ночь тобою светится,
мир стоит пригорочком, шевелит трубой.
Сяду весь мечтательный
на велосипедицу,
ржавыми колёсами покачу домой.
Бьётся сердца стукалка —
кто скрипит в багажнике?
Лешие да пешие спутывают путь.
Нарядившись куколкой
тьма летает бражником,
в паутинку звёздочек норовит нырнуть.
Будет роща пятиться,
будет сон комариться,
новый день чирикаться, ожидая нас.
Пожелай, красавица,
небесам — расслабиться,
подмигни архангелам незабудкой глаз.
Ха, такое только по квоте можно подавать на конкурс, мне кажется) Будь я редактором, сказала бы "НЕТ", однозначно. Но. "Для радости" - сказал автор об этом стихотворении. И этот посыл искупает легкомысленную "фабулу", суффиксный аллерген в виде: звёздочки, фонарики, окуньки и т.д. А понравилось - "сердца стукалка" и вот этот пассажик: "Сяду весь мечтательный на велосипедицу, ржавыми колёсами покачу домой." Но этого на 42 строки маловато будет.
http://stihi.ru/2019/02/27/5220 Сергей Дьякоф "Если бисер стиховный..."
Если бисер стиховный не вяжется с пряжами жизни,
Если носит почтарь всё повестки в казённых конвертах,
И не радует Новгород больше, Великий и Нижний,
То хотя бы весна. И хотя бы искусство бессмертно.
На торговой шумят: пусть приедет заморский решала!
И громчее других – из-за спин – скоморох и стригольник.
Ловкий каменщик ставит под арку стенную, кружало.
Молоток, мастерок у него и ещё наугольник.
Ярославна всё плачет. Опять у войны – половодье.
И ледок на Чудском – то растает, то схватится коркой.
Для варягов и греков мы тащим тяжелые ло'дьи
То из Горького в Нижний, то снова из Нижнего в Горький.
Не припомнишь дословно – так выдумай же достоверно,
Нацарапай глаголицей на берестё'нке сердечной
Что-то очень простое – о том что пространство безмерно,
Что искусство бессмертно, а жизнь – неспроста быстротечна.
Мне нравится это стихотворение, причем, чем больше я его читаю, тем больше нравится. Торговая площадь - интересная метафора, благодаря которой автор сводит в единое целое древнюю историю и актуальный момент. И уже думаешь, что всю эту сумятицу мы уже переживали не однажды. И это всё переживём. Может, не каждый в отдельности, но всем народом - непременно. И заключительное четверостишие звучит совсем не как что-то в общем утешительное, а очень точное обозначение координат, в которых мы, изменяясь, существуем неизменными.
http://stihi.ru/2016/11/11/6679 Майк Зиновкин "Собака Павлова"
Когда качается мир, как палуба,
Когда все сказки – с плохим концом,
Ко мне приходит собака Павлова
И начинает лизать лицо.
Меня любого: больного, синего –
Она вытаскивает со дна.
Она умеет не рефлексировать,
Она училась всему сама.
А я на внешние раздражители
Вновь реагирую, как слабак.
Собака Павлова, положительно,
Намного лучше других собак:
Когда совсем пропадаю пропадом,
Она снимает меня с креста.
Хотя не делится горьким опытом,
Поскольку опытами сыта.
И я молчу, но она всё чувствует,
Клубком сворачиваясь у ног.
И водка кажется кислым уксусом,
И сигарета идёт не впрок.
И засыпаю к утру, закадрово,
Себя отчаявшись приручить.
И снится мне, как собака Павлова
Бежит куда-то в сырой ночи.
Мне тут вспомнилась горячая дискуссия по поводу "Мужицкой музы". А как вам Алкогольная муза в образе собаки Павлова, явленная в этом стихе? Там интереснее была, мне кажется) Но вообще запретить весь этот выводок маргинальных муз - это реально, по вашему? Ответ очевиден, но мы против перегибов хотя бы в зоне нашего влияния (БЛК))
http://stihi.ru/2020/06/09/5259 Петра Калугина "За окном"
Там, за окном,
вода усердно и прилежно
работает дождем.
Там там, тум тум
Как будто что-то мастерит,
толково, справно.
Под этот звук
округлый, дробный стук —
лентяйкой быть так славно,
лежать и вспоминать,
кто, как, когда
писал стихи про дождь.
Вот Белла Ахмадулина, к примеру.
А Павлову теперь возьмёмте, Веру:
«Стихи из оной дождик бубнит,
Как маленький стоя на стуле...»
Погладить дождь по длинной скуле
с обратной стороны стекла.
Дунн дунн кла кла
О чем ты, милый? Мы с тобою
знакомы так давно —
подумать страшно!
Недальний родственник мой, Ашдва
О
в чалме из туч, в халате —
замызганном пейзаже городском,
всё ходит по цепи кругом,
по гулкой жести, по капотам —
по клавишам авто.
Ну кто
ещё? Цветаева, Иванов...
«Дождя осенняя туманность,
Природы женское тепло.
А я живу — такая странность»
Пла пла, кло кло
...И дальше, глубже в чад столетий,
И подглядеть сквозь жалюзи,
Как, закемаривший в карете,
Выходит Пушкин из такси.
Завис
на комарином си
фантом пещерного уюта,
сменило радио волну,
Всё было так же, так же, ну
почти...
И слух мой протирал очки —
Неандерталец абсолюта.
Тут Александр Сергеевич загрустил. Наверно оттого, что его личность и его персонажа использовали в качестве "расходного материала" в контексте звукоподражания дождю. Ну ладно, а "чад столетий" при чем? Опять же, на четырёх упомянутых поэтов - две цитаты, из которых одна, из Веры Павловой, не попадает в ритм (поправьте меня, если я не права). «Стихи из оной дождик бубнит, /Как маленький стоя на стуле...» . "Оной" - речь о книжке, которую читает ангел в стихе Веры Павловой. "Вот Белла Ахмадулина, к примеру." - а примера нет. И Цветаевой нет. А зачем упоминать тогда? Понравилось: "Погладить дождь по длинной скуле / с обратной стороны стекла." (скулЕ, все же, не удержусь). И родственник Ашдва О хорош. Гораздо лучше читала я у автора Петра Калугина.
http://stihi.ru/2017/11/21/409 Елена Кривчик "На дне зимы"
Зюйд-вест, завей змеёй позёмку,
Завесь метелью дня проём!
Мы убываем в автономку
В консервном домике своём.
Повисла неба паутина
На крыше, снявшись с горних скоб.
Идёт под зиму субмарина.
Торчит труба как перископ.
Внутри судёнышка Карибы.
Бурлит движуха в камельке:
Дрова, как огненные рыбы,
Теснятся в огненной реке,
Текут янтарным рыбьим жаром,
Фонтаном мечут искр икру.
Их чешуя горит муаром.
Им смерть красна не на миру.
...На углях корчатся очистки.
В трубе Зюйд-вест лабает джаз.
И золотится в потной миске
Картофель, русский трюфель масс.
И что нам мир с его набором
Вранья, гламура и угроз? –
Когда за ближним косогором
Мир белой накипью зарос.
Ремейком сказки «жили-были»
Дрейфуем мимо берегов
На дне зимы, в зыбучем иле
Неразгребаемых снегов.
Ну отличное же стихо. Такой в нём победительный задор, весёлое противостояние: "И что нам мир с его набором / Вранья, гламура и угроз?". И пусть на "дне зимы", лишь бы очаг был, картошка на нём, весёлая "движуха" внутри дома -"консервной банки". Этакий квазигламур с кивком на Карибы-рыбы, зюйд-вест и джаз в трубе)
http://stihi.ru/2020/06/19/9386 Юрий Беликов "Вдоль Берега"
Памяти Вилория Глухова
Учитель! Уже отросли те ветви ивы, которые ты сре;зал под удилища,
уже обнажила красные десны река…
Снасти готовы, Учитель. Иди и буди леща.
Один ведь бреду по берегу — ни Учителя, ни ученика.
Заветы твои затвержены: тюль на окне,
если на что и пригоден — живца ловить для щурят,
женский чулок, хлебом набитый, вполне
рыбам на прикорм подходит — чулок даже будет рад
чувственным прикосновеньям язей, голавлей,
словно поползновеньям князей, королей.
Рыбы подыхают на берегу реки,
они раздувают жабры, как розы.
На берегу реки не умрут рыбаки —
без берега подыхают, но смысл последней просьбы
пыльного, берестяного, русского мужика,
коего зона не съела, но тихо больница списала, —
по батарее холодной стук — истошней сигнала
нет! — чтобы баба снизу вынырнула, легка,
и не заговорила, видя, как очи меркнут,
а загородила, рыбонька, зеркала.
И когда баба снизу окажется сверху,
небо войдет под ногти: "Вот и вся жизнь прошла!"
Так умереть, Учитель, если воздух шипит из нимба,
если поэта, как рыбу, жизнь завернула в газету.
Лучше не разворачивать! Чего тебе надобно, рыба?!
"Старче, в России рыбой надобно быть поэту,
чтоб укрупнять молчанья синюю чешую:
чья тишина протяжней? И разыграть ничью
с каждой челябой, то бишь ямой речной: молчите!
И на поминках звука молвить: "Прощай, Учитель!"
Тут я понимаю, что не доросла до такой поэзии. И никогда не дорасту, очевидно. Потому что для этого надо быть поэтом, а я не поэт.
Учитель с большой буквы (отсылка к Христу) и "заветы" через двоеточие с "тюль на окне" приводят в лёгкое недоумение. Первая часть - поиски, вторая - мучительное умирание, третья - о "проклятом" даре поэта. А в общем - об избранности и жертвенности. Сначала поэт ловит стихи на берегу реки жизни, потом жизнь ловит поэта как рыбу и заворачивает в газету. "Старче, в России рыбой надобно быть поэту, / чтоб укрупнять молчанья синюю чешую: / чья тишина протяжней? И разыграть ничью / с каждой челябой, то бишь ямой речной: молчите! / И на поминках звука молвить: "Прощай, Учитель!" - и здесь уже проясняется и Учитель (как Бог-Слово) и заветы, и ученики.
Мне показалось, что этот стих на ту же тему, что и "Поэты" Александра Блока:
ПОЭТЫ
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, — и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рва;ло. Потом, заперши;сь,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной…
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть, — хуже
Твоих ежедневных безсильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И ко;сы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно всё это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта — всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пёс,
Пусть жизнь меня в землю втоптала, —
Я верю: то Бог меня снегом занёс,
То вьюга меня целовала!
<24 июля 1908г
(Если что - я за поправки в Конституцию, просто так совпало)
http://stihi.ru/2018/05/10/5930 Исхаков Алексей "Тики"
Океан ощущений по капле теряется в хронике.
Направляющий вектор болтается вне математики,
где случайности чаще, где плоскости, как подоконники
иногда обрываются или похожи на фантики
от чего-то несладкого. Линии бьются в эстетике,
отвечая на мягкие ласки способного ластика.
Вся конструкция мира висит на серебряном крестике
и не падает, только шатается, просто фантастика.
Конструкция для какого-нибудь музея современного искусства) сравнение подоконников с фантиками забавляет, бьющиеся в эстетике линии предполагают несколько прочтений (догадливый читатель доволен), и, наконец, две заключительные строчки - просто блестящие. Респект автору, как говорится.
http://stihi.ru/2016/03/22/11077 Зиновий Антонов "не с тобой"
я хотел бы заняться поэзией
но не с тобой
а с тобой лишь любовью
у поэзии будет сегодня пускай выходной
без сюжетов и боли
оторвавшись от пола глагола инета и стен
небеса подпирая
нам с тобою сегодня похоже ни смыслов не нужно
ни тем
ни концепции рая
ты нагая - я наг
помню так звали змея в какой-то из сказок
я помню
занимаясь любовью мы похожи на змей
дует свежий борей
подбирается день к твоему изголовью
и топорщится тень
уползают змеёй непонятные мелкие мысли
не находятся вещи
подушки
расчёски
плащи
и витают сердца в невозможной немыслимой выси
смыслов в том не ищи
всё бессмысленно слышишь
пусть смыслы останутся умным
тем кто знает как правильно думать дышать и молчать
я молчу о тебе
размываясь в рельефе подлунном
точка
подпись
печать
словно мы и не мы
и летает планета спросонок
натыкаясь везде на вселенной тупые углы
утро бреет виски
и сочится небесный опёнок
жёлтым светом из мглы
Такая "змеиная" эстетика в этом стихе. Да и этика, пожалуй, тоже. Ведь не приходит же в голову кому-то рассуждать об уме и сердце змеи. И если, скажем, взять сказочную триаду: мозги-сердце-храбрость ("Волшебник Изумрудного города"), - то автор добыл себе изрядную долю храбрости, заявляя: "всё бессмысленно слышишь / пусть смыслы останутся умным / тем кто знает как правильно думать дышать и молчать". Наг, такой Наг. "Вселенной тупые углы" - понравилось.
http://stihi.ru/2020/04/27/5005 Вирель Андел "Шиповника побеги и трава"
Шиповника побеги, и трава,
И лепестки неведомых дорожек.
Когда кресты рубили на дрова,
Здесь было так,
века – и будет то же.
И выйдут из невиданных зверей
Вполне цивилизованные люди.
Вот бабочка – о чём расскажешь ей?
Она вспорхнёт
и про тебя забудет.
И ты забудь. Пускай летит она,
Ни буквы, ни звезды не понимая,
Одна за всё на свете прощена,
Прекрасная
и жуткая
такая.
Снова из-за угла внезапно возник А.С. Пушкин. Но мы с Александром Сергеевичем ничего более не обнаружили в стихе, кроме пары лишних запятых и набора проходных образов флоры и фауны. Из "прекрасная и жуткая такая" могла бы получиться пародия, но мы не поведёмся в этот раз.
http://stihi.ru/2016/01/28/3939 Ирина Коротеева "Зелёная река"
Ты думаешь: «Зеленая река…», -
И вот твоя прозрачная рука
Хватает за хребты крутые волны,
И раколовки ершиками пОлны,
И берега осокою остры.
Закусывая солнечной галетой,
Ты без остатка выпиваешь лето.
А если через луг, наперерез –
ПолнЫ дубы и сосны до небес.
Дубы полнЫ и сосны до небес:
Заступник твой, твоя обитель – лес.
И ты пойдешь сквозь ельник на осины,
Подумаешь: «Как, Господи, красиво!», -
И кто-то с тонкой ветки подтвердит,
Что лучший день: настоянный, осенний.
Октябрь – твой приют, твое спасенье.
И тихо, и покойно на душе,
Что все твое – оплачено уже.
Твое давно оплачено уже.
Метет зима холодное драже,
Ты дышишь над коричневою чашкой,
День нынешний как будто бы вчерашний.
А вьюговей январский за окном
С березами танцует по проселкам,
Все норовит прижаться к пышным елкам,
И, заметавшись между старых груш,
Намается да и уснет к утру.
…Намаявшись, уснешь и ты к утру.
Как ни крути, а новый день – к добру:
Жердёлы* закипают белым цветом,
И голуби опять бубнят об этом.
Ещё про то, что майский день хорош,
Чтобы уйти и чтоб вернуться снова
Осокою, январским ветром, словом
Прозрачным, как зеленая вода.
И ты согласно улыбнешься: «Да…».
Всё красиво и поэтично. По мелочам есть к чему прицепиться, но незачем, по большому счету. Ведь всё это было тысячи раз. Читалось и будет читаться. И благодарные читатели всегда будут. И хорошо, и правильно. Но хочется удивляться, восхищаться и даже протестовать иногда.
Понравилось: "Подумаешь: «Как, Господи, красиво!», - / И кто-то с тонкой ветки подтвердит, / Что лучший день: настоянный, осенний. / Октябрь – твой приют, твое спасенье. / И тихо, и покойно на душе, / Что все твое – оплачено уже."
http://stihi.ru/2018/11/23/2974 Елена Гурфинкель "Вальс на две четверти"
Если захочешь, вальс можно танцевать на две четверти. Чертов дактиль хорош, если нет бокала в руке. Неловкая траектория сама обретётся, начертится как-нибудь, где-нибудь, сама нарисуется в уголке.
Безусловно, тут же найдутся советчики и доброхоты, такие наверняка еще засоряли Эдем лебедой. Знатоки темпоритмов шипят, восклицают, стыдят легко и охотно: мол, вальс так не танцуют, хватит страдать ерундой.
Что потом? Возвращаться в холодный эфир, где бокалы звенят переливами, где каждый доброжелатель громогласен и близорук? В это пространство, где ты не похож на счастливого, а я – на беспечную, какими и кажемся всем вокруг?
Да, в эти круги бесконечные, где нет места ни вальсу, ни прикосновению, где предчувствия никудышны, и на них не стоит пенять. Где окажется пустяком то, что вчера казалось благословением. Где мы очень нужны друг другу, но пока что это не в силах понять.
Оставайся. Еще не окончен куплет, круг не замкнут, и мир не торопится к тонике, но воздух уже легче света, хотя и тяжеловат. Здесь надежде моей колыхаться на ниточке тоненькой... Не уходи, останься, пожалуйста, просто … дотанцевать.
Невнятность и потому неубедительность текста выше средних значений, так бы определила. То есть, понятно, о чем вообще речь, но подача темы подкачала. Ни динамики, которую так или иначе определяет танец, ни красивых каких-то поворотов. Напоминает, скорее, топтание на месте. Вот как развязать такой узелок: "...В это пространство, где ты не похож на счастливого, а я – на беспечную, какими и кажемся всем вокруг?". То есть, не похожи, но все-таки кажутся. И много такой же невнятицы на короткий текст. "Чертов дактиль хорош, если нет бокала в руке. Неловкая траектория сама обретётся, начертится как-нибудь, где-нибудь, сама нарисуется в уголке." Вот жеж, дактилем писать хорошо без бокала, он и сам как-нибудь, того, напишется. Извините, автор, но вы можете гораздо лучше писать, если поваритесь в здешней некомплиментарной тусовке.