Ноябрь. Ночереет. Промозгло, сиротно.
Крадёшься впотьмах, как бездомный, изгой.
И кажется, выскочит из подворотни
Судьба или случай, ударит ногой,
Пырнёт перочинно. Горячая жижа
Пугающей змейкой намочит рукав.
И ты удивишься: не выжил, не выжил...
И некому дружески бросить: «пока».
Лишь тьма наползает на душу, оскалясь,
Вылизывать страхи, ловить слабый вздох.
Казалось, ты был расторопен, смекалист,
И вдруг, как последний бродяга, издох.
Беззвучен, бессилен… Твоих абиссиний
Не пройдены тропы... Бесславен итог.
Но тьма утихает, становится синей…
И ты понимаешь, что просто продрог.
Высокое небо берёт тебя в ясли,
На нём проступает созвездий арба...
И всё не напрасно, разумно и ясно.
И сердце гремит, как тугой барабан.