Дорогие друзья!
Сегодня вместо "вступительного слова" к очередному обзору мне хочется поделиться с вами одним маленьким текстом. Это отрывок из беседы с поэтом и рассказчиком Стивом Сэнфилдом; речь идёт о мастерстве сказителя. И мне подумалось, что сочинители стихов - тоже в каком-то смысле сказители. Мы тоже говорим - с читателями, со слушателями и со всем миром, стремимся что-то до них донести. Делимся. Хотим быть понятыми. Все мы по-разному относимся к своему творчеству, но схожи в одном: мы учимся, у великих и друг у друга, чтобы уметь больше, писать лучше, говорить внятнее. Мы все стремимся к мастерству.
О мастере-сказителе
Чтобы стать мастером в любом деле, нужно посвятить этому всю жизнь, а не годы или даже десятилетие. Нужно целиком погрузиться в это занятие. Если же прошло всего двадцать, даже тридцать лет, то претензии на мастерство отдельного сказителя или всего направления можно назвать самонадеянностью.
Если появляется такой мастер-сказитель, ни у кого не возникает вопросов. Он обладает особым качеством – может быть неуловимым, но мгновенно узнаваемым. Если сказитель живёт той или иной историей годы или всю жизнь, она становится частью его души, и человек ведёт рассказ «изнутри» истории. Такое качество не часто встретишь…
Сноровка – ещё не всё. Ведь мастерство – не бойкость, не ловкие приёмы, не фокусы, цель которых – заинтересовать слушателей. Это не рассказ ради того, чтобы тебя любили, ради денег или славы. Мастерство – это не пересказывание чужих историй. Это не попытка понравиться одному из слушателей или части аудитории, это не попытка понравиться кому бы то ни было. Это состояние, когда ты слушаешь свой внутренний голос, а потом вкладываешь сердце и душу в каждую историю, даже если это всего-навсего шутка или анекдот.
1. Кирилл Тремаскин, Москва, Россия. Красный свет. http://www.stihi.ru/2012/05/09/9103
Вот какое ощущение оставил во мне текст: будто держу в руках кубик Рубика, очень хочется его собрать, но я не знаю алгоритма, поэтому, собирая одну сторону, обязательно при этом ломаю другую. И каждый цвет существует сам по себе, не складываясь в единое целое. Текст как будто течёт одновременно сразу по нескольким руслам: движется время, струится молчание, льётся Шопен, разматывается шоссе, но все эти русла проложены в разных плоскостях.
Мне очень понравился красный свет, который удлиняет вечернее время, и река, в которой больше нет рыбы - в этих строчках есть нечто восточно-завораживающее. Первые две строфы завершаются очень гармонично, а вот финальная строка про старый автобус, как мне кажется, ощутимо проигрывает по глубине смысла. Может, это и есть та маленькая неполадка в механизме, которая мешает сложиться эпизодам в картину?
2. Елена Элентух, Израиль. мартовские коты http://www.stihi.ru/2011/04/08/31
Стихотворение висит в космосе, как полная мартовская луна. Я вижу в телескоп его освещённую сторону. Вот сильная и страшная первая строка - одиночество в квадрате: котам, в общем-то,всё равно, кто мы такие, не любимцы мы им. Кот лучше любого другого животного даёт понять, что рядом действительно больше никого нет. Но дело в том, что героине стихотворения тоже всё равно. Уже всё равно. Держась для подстраховки за присохший к рюмке вчерашний свет, за неровно стриженый локон нот (всё это - прекрасные образы!), она постепенно перемещается на тёмную сторону луны, и теперь я могу только догадываться, что же будет дальше. А тут ещё метеорит кошачьего смрада грубо вмешивается в процесс моего мирного астрономического наблюдения и едва не разбивает стихотворение на две половинки. Мне кажется, слова "смрад" и "прочищает" не очень хорошо сочетаются друг с другом, а "карма" и "аура", идущие следом друг другу в затылок, только утяжеляют метеорит и степень причинённого им ущерба. Где кошачий смрад - там запустение, там равнодушие к себе, к быту, к миру. Так героиня стихотворения и ушла в темноту. А котам всё равно. У них март.
3. Петр Лукашов2. Шел сильный дождь http://stihi.ru/2012/02/08/2916
Говорят, что любовь мужчины в трёх фразах: "Ты где?", "Ты поела?", "Ты тепло оделась?"
Герой стихотворения принадлежит к редко встречающемуся на поэтических просторах типу. Он не рефлексирует, не сублимирует, не депрессирует. Он согревает, замечает, отдаёт. И это очень приятная встреча!
Ещё приятнее то, что героиню не унесли в подземное царство, тридевятое государство ни Змей Горыныч, ни Чудище Лесное, ни иная Баба Яга, а реальная и прекрасная, она сделала счастье своего избранника.
Простая история, энергетикой своей схожая со старыми добрыми "Девчатами". Но ведь всё настоящее очень просто: вот хлеб - ешь! вот вода - пей! вот огонь - грейся! вот женщина - люби!
На таких стихах отдыхаешь душой. И понимая умом, что сие - большая редкость, душой веришь, что у этих двоих и после свадебного пира всё будет сказочно. А почему бы и нет, в конце-концов?
4. Липа Липовая, Томск. Самарра вокруг http://www.stihi.ru/2010/11/27/6682
Стихотворение с непривычной перспективой.
В романе петербуржской писательницы Елены Чижовой "Время женщин" главная героиня - девочка, которую вырастили три древние питерские старухи в совершенно иррациональном мире (а вокруг бушевал СССР в расцвете сил). И вот, повзрослев, девочка хочет быть художницей, но рисует "неправильно": делит лист по горизонтали; то, что внизу, остаётся мелким, уходит вдаль,а там, наверху, переворачивается и подступает ближе, всплывает обратно из глубины.
Так и в стихотворении - разрозненные пёстрые и мелкие детали ровным строем уходят за горизонт, выплывая оттуда вечными сюжетами. К тому же текст обладает достаточной степенью крепости, поэтому употреблять его лучше, как состарившееся вино - по глотку, а в перерывах - думать: прочитать первое слово, сходить по ссылке, подумать; затем прочитать первую строчку, подумать - и так до самого конца. К этому времени мысль уже так обострена, а степень любви ко всему сущему велика настолько, что на финальный вопрос автора можно ответить лишь одно : "Ни в коем случае! Рукописи не горят."
5. Татьяна Некрасова. Материнское (номинация Юлии Близнецовой) http://www.stihi.ru/2009/12/01/5818
Пока я не встречала более ёмких материнских стихов. Каждой клеткой своего организма понимаю, какие чувства дали ему жизнь.
В тот момент, когда я пишу эти строки, мой собственный "чадо-ядо" (да можно ли сказать лучше?!) "укачался", дав мне маленький шанс, потому что в какое подземелье ни прячься, на какое дно ни ныряй, какой шваброй ни прикидывайся - найдёт, достанет, и в итоге всё равно тебе водить - бесчётное количество раз.
В этом маленьком тексте нет ни одного лишнего слова, а только так и может быть в стихах о детях - они-то сами никогда не делают ничего лишнего и бесполезного.
Последняя строка содержит всё: и великую усталость, и бесконечную нежность, и замечательную иронию, к которой часто прибегаешь, как к последнему средству.
Вобщем, чадушко ещё на день повзрослел, а утро всегда мудренее вечера.
6. Юлия Близнецова. Изгойша http://www.stihi.ru/2012/04/22/8297
Меланхолия держит нас в своих крепких объятиях до тех пор, пока мы её любим, пока гордимся ей и несём её высоко, как знамя.
А кому из нас незнакомо состояние, переживаемое героиней стихотворения? В юности уж точно приходилось испытывать многим. Симптомы: мы очень страдаем от одиночества, от того, что никто нас не понимает, от своей непохожести на других, от своей сложности (везёт обычным людям - у них всё "объяснимо, логично и просто"), а на самом деле гордимся неимоверно своим статусом изгоя, он проводит черту между "не такими, как все" нами и миром, в котором приходится быть, вырастает надёжным панцирем, накрывает толстым верблюжьим одеялом. Мы брезгуем этим миром (и даже дети в нём - монстры). Но потом вдруг приходит Любовь (оказывается, в этом мире есть кого любить) или Интересное Дело. Вот тогда и начинаем целоваться, фотографироваться, рожать любимых детей и понимаем, что у людей вокруг всё необъяснимо, не всегда логично и очень и очень непросто - так же, как и у нас. Лучшее лекарство от меланхолии - жить.
7. Фёдор Постников. Я вернулся опять (номинация Юлии Близнецовой) http://www.stihi.ru/2012/05/18/7552
Может быть, только во сне человек и живёт по-настоящему? Подсознание упорно намекает и прямо указывает на то, чего же мы хотим на самом деле. А хотим мы немногого: быть лёгкими, быть счастливыми, быть настоящими. Как в детстве. Поэтому детство вспоминается многими, как сказочная, заповедная страна - потерянный рай, о котором так тоскует душа.
Просторное, широкое стихотворение, наполненное грустью, но светлой. Так бывает на стыке лета и осени, детства и отрочества, так время от времени возникает необъяснимая потребность перелистать альбом с чёрно-белыми фотографиями и узнать и не узнать себя и своих близких, в людях, запечатлённых на них.
8. Владимир Соколов 4. Золушка. Ортопедический эскиз (номинация Юлии Близнецовой) http://www.stihi.ru/2011/09/02/6748
История Золушки - самый излюбленный миф женщин всей земли. Эта по-новому и лаконично рассказанная старая сказка лишний раз свидетельствует: хромота - не порок. Принц есть. А не принц, так виконт де Бражелон (отыскал бы свою Луизу де Лавальер даже у печки, в затрапезе, перебирающую бобы), а не виконт, так хоть Кощей или Горыныч (баба Яга прежде всего женщина и, следовательно, мечтает о любви). Нужно только суметь отыскать заветный башмачок (его всякая у себя в сундуке прячет) и подарить второй,для полной гармонии. Вот тогда-то тыква навеки превратится в карету. А время вместе с трамваем подождут.
Изящное стихотворение, как росчерк пера. Слово "хрустальный" в финальной строке звучит, как "Вальс цветов", и переливается так, что злая одышливая сестра отходит на самый дальний план, становится предметом мебели. Теперь главное - не споткнуться об неё, если снова встретится на жизненном пути.
9. Марина Чарина. Познание http://stihi.ru/2012/10/03/7979
Как утрачивается с годами способность радоваться, так и огромный мир ребёнка, который свободно путешествует по всем временам и пространствам, сжимается до мизера: дом-семья-работа-отдых в Турции.
А ведь мы все рождаемся Творцами - маленькие дети креативят совершенно непринуждённо. Но потом, когда начинают "учить" - чтению, письму, логике и проч., знаний становится всё больше, а Творца всё меньше. В средней школе с её жуткими тестами Творец окончательно уходит в глубокое подполье. И то, чем свободно владели, что ясно слышали в детстве, навсегда перемещается в разряд недоступного и недозволенного. Даже чувства. Перестаём доверять, верить, любить, утрачиваем способность разбираться в людях (дети владеют ей в совершенстве). Из-за пустяков страдаем и проходим мимо главного. Вместо того чтобы жить, придумываем жизнь. И часто оказывается: всё то, чему научили - вовсе не те знания, которые необходимы человеку.
Спасение: выманить Творца из подполья, посадить в красном углу. и слушать его, и верить ему. Тогда со временем тело, конечно, усохнет, но только снаружи. Внутри - никогда.
10. Алексей Носаев, г.Барнаул. По вечерам блуждаю дальше стен... http://www.stihi.ru/2012/09/29/7138
Идея созерцательности мне очень по душе. Сфотографировать на сетчатку глаза, сделать оттиск на душе и сердце. Школьные "задания на лето" - засушить между страниц ни в чём не повинной книги, наколоть на булавку - многих ли они приблизили к познанию мира?
Стихотворение показалось мне похожим на рой бабочек. Их очень много, все порхают, а хочется рассмотреть узор на крыльях одной. Немного запуталась во времени: действие происходит как будто вечером и днём одновременно ("по вечерам блуждаю", с одной стороны, и "ныне в тени лежать") и пространстве: "дальше стен" - это значит, вовне, тогда почему герой стихотворения рассматривает свою добычу под лампой, т.е. в помещении?
Сытая глазом строка озадачила, напугала даже, и настолько врезалась в память, что идущее следом безобидное "с губ облизывать пыльцу" приобрело кровожадный двусмысленный оттенок.
Устаревшее "зане" попало в глаз,как соринка, хотелось его проморгать. В устах, скажем, Пимена из "Бориса Годунова" оно звучит органично и стилистически оправдано: "Уразумев небесное виденье, зане святый владыка пред царём во храмине тогда не находился". А здесь напрашивается простое "потому что", "так как", "ибо".
Но как прекрасен и точен образ холода, который вычитает цветное! Моль, которая "сойдёт за мотылька", очень привлекательна. И сочетание "добро июля" - отлично сказано!
11. Дмитрий Зотов 07. Эту осень мы прожили в доме у леса...http://stihi.ru/2009/09/16/225
Похоже на песнь трубадура. Во-первых, действительно, очень музыкальное, а во-вторых, невероятно романтичное. Заглядываешь в стихотворение, как в окно, а там давно канувший в Лету мир, в котором дама в знак благосклонности позволяла носить поклоннику свои любимые цвета; мир, в котором юноша, поцеловавший девушку в присутствии восьми свидетелей, считался её мужем; мир, в котором любовь была прекрасной игрой с благородными правилами.
Прибитые к стене крылья дракона свидетельствуют о том, что был и подвиг. Но почему бы рыцарю не быть по совместительству трубадуром (среди них, говорят, были и короли, и уличные актёры, и даже подкидыши)? Братство поэтов, в котором титул определялся по таланту. Было времечко..
12. Любовь Левитина, г.Ашкелон. Перелётное http://stihi.ru/2012/08/10/5542
Стихотворение, похожее на орнамент: ритмически правильное, содержащее простой и глубокий смысл. Интересно то, что самая сильная (на мой взгляд) третья строфа делит текст на две равные части. В центре оказываются чувства, по одну сторону от них - летучее (мысли, птицы), а по другую - созвучное (ведь годы рифмуются друг с другом, как строчки стихотворения - временами года, днями и ночами, приобретениями и утратами). А повторяющийся в каждой строфе мотив "перелётности" делает орнамент бесконечным, ведь "перелётный" - значит, улетающий, чтобы вернуться: птицы - весной; мысли - завтра или через много лет; чувства - с человеком, новым или давно родным; годы - с детьми, а рифмы - с новыми стихами.
И пусть эта цепочка не прервётся.
13. Нина Кермине, Моск.обл., п. Красково. Имбирь и васаби. Осень. http://www.stihi.ru/2012/10/17/355
Ничему так не удивляешься в этой жизни, как самым простым вещам. Вот я рассматриваю маленькое пейзажное стихотворение, компактное, как рисовый рулетик (цапель здесь и быть не может, только цапельки). Вот в центре Великая Рыба, которая держит на себе землю, богатую плодами и людьми, а вокруг - тёмный непознаваемый Космос - практически модель мира, зашифрованная Вселенная. Дополним пейзаж акварельным имбирем и кислотно-зелёным васаби, обмакнём в соевый соус (на одной половине земли наступила ночь). А потом можно созерцать, по лучше сделать маленькую Вселенную частью себя, потому что сколько ни всматривайся, сколько ни разматывай слои - на конце этой нити неизменно окажешься ты сам с вечными вопросами, на которые нет ответа. Ты - самый главный и самый ничтожный одновременно.
"Господин Ханеда был начальником господина Омоти, который в свою очередь был начальником господина Саито, который являлся начальником мадемуазель Мори, которая была моей начальницей. Я же не была начальником ни у кого." (Амели Нотомб "Страх и трепет").
14. Владимир Узланер, Галифакс, Канада. Современному поэту http://www.stihi.ru/2012/09/11/8938
Поэты чем-то похожи на блаженных и клоунов: живут в параллельном мире по законам мифологического времени. Занимаются нелепым: пишут короткие созвучные строчки, в которых говорится об одном, а подразумевается другое. Думают о том, что никак не применимо к реальной жизни. Разумное человечество не может их вытравить: Упорно рождаются и, по достижении известного возраста, начинают рифмовать. При этом пытаются понять - зачем? Они могут быть безответственны по отношению к своим близким, но переживают за судьбу всего человечества, за дерево, мёрзнущее на севере диком, за брошенного зайку. Друг друга опознают по ауре. Одиночки по сути, но не могут без себе подобных, даже если эти подобные существуют только на книжных полках. Они зачем-то есть. Они зачем-то нужны. Может быть, для того, чтобы однажды кто-то, глядя на Венеру Милосскую, понял немного больше того, что у неё нет одежды и рук?
15. Юрий Рехтер. Мои года http://www.stihi.ru/2011/03/31/9200
Если представить себе, что наша жизнь - это вечное круговое движение, то стихотворение идёт точно по следу: в первой строфе время открывает глаза (рифма век-век понравилась, но непонятно, почему печали жёлтые), а в финале уже сама вечность мелькает в этих глазах (понравился образ). Не круг замкнулся, а спираль вышла на новый виток; зеркальный коридор бесконечен.
Всё так. Но слишком живо представляется картина: век, бьющий в лоб героя стихотворения увесистой книгой судеб. И ассоциация, от которой не могу отделаться: "Дрался Мишка с Гришкой, замахнулся книжкой, дал разок по голове, вместо книжки стало две."
16. Игорь Старченко. Ночь. Холод. Небо http://www.stihi.ru/2011/06/04/5525
Ничего не ломать и не трогать - так относятся к миру восточные мудрецы. Будут разглядывать цветы пастушьей сумки у забора, любоваться росой на хризантемах. Им этого достаточно, душу греет - и ладно. Европеец делает так: "Я взял с корнями питомца рос и в сад прохладный к себе отнёс, в тени местечко ему отвёл, цветёт он снова, как раньше цвел."(И. Гёте).
Россия, как всегда, загадочна, идёт исключительно своим путём:
В жаркий полдень, на исходе лета
Шёл старик дорогой полевой,
Вырыл вишню молодую где-то
И довольный нес её домой.
Он смотрел счастливыми глазами
На поля, на дальнюю межу
И подумал: "Дай-ка я на память
У дороги вишню посажу.
Пусть растёт большая-пребольшая,
Пусть идёт и в ширь и в высоту,
И дорогу нашу украшая,
Каждый год купается в цвету.
Путники в тени её прилягут
Отдохнут в прохладе, в тишине
И отведав сочных спелых ягод
Может статься,вспомнят обо мне.
А не вспомнят, экая досада,
Я об этом вовсе не тужу.
Не хотят, не вспоминай, не надо,
Все равно, я вишню посажу!" (М. Исаковский)
Чтобы считать стихотворение по-восточному мудрым, мне, пожалуй, не хватило отрешённости, лаконизма, какого-то особого словесного равновесия, поэтому хотелось от текста "мышечного тонуса", от героя - поступка, большого, нелогичного, непрактичного и прекрасного. Чтобы герой не прошёл мимо на цыпочках, а, коль уж довелось оказаться в космосе, попытался, например, выложить прямо на звёздной аллее из залётных астероидов "Я люблю тебя, Наташа!" И пусть вся Вселенная знает!
Но всё равно милое. И почему-то "Маленький принц" вспомнился.
17. Регина Мариц. Старые счёты http://www.stihi.ru/2011/06/29/4800
Во времена моего детства продавщицы в продуктовых отделах, несмотря на всю тяжесть их характеров, казались существами, обладающими неким тайным знанием: перекинув несколько костяшек на счётах, они в мгновение ока называли цену. Но прошло детство, и сгинули те хамоватые тётеньки, уступив место улыбчивым девочкам. И сгинули счёты, уступив место компьютерам. И что-то ушло. А тайну счётов я до сих пор не могу постичь.
Все чёрно-белые изобретения человечества: счёты, шахматы, игральные кости, клавиши рояля, фотография и кино несут в себе таинственный, магический смысл. Концертные костюмы музыкантов, наряды жениха и невесты, мим, жезл полицейского... Не отвлекайся от главного. Не нарушай не тобой установленные правила. Если в одном месте убыло, непременно прибудет в другом. Всё в этом мире подчинено соразмерности. Старайся определить истинную цену людей и вещей.
В фильме "Гадание на бараньей лопатке" старый калмык-шаман оставляет в наследство внуку, кроме знаний, мешочек с чёрно-белыми камнями и говорит: "Мой дед отца научил: плохо о людях подумал - чёрный камень положи, светлый мысль приходит - белый камень положи. Беда приходит-уходит, а душа остаётся, надо, чтоб она светлой была всегда. Так меня отец научил."
Даже если кажется, что мы живём безрасчётно, всё равно постоянно перекидываем костяшки на своих внутренних счётах, прикидываем, складываем, вычитаем. Главное, чтобы эти счёты никогда не превратились в компьютер.
P.S.Один мой знакомый мальчик, когда был младше, думал, что в то время, когда снимали чёрно-белые фильмы, мир был чёрно-белым. Сомнительно. Но во времена, когда были изобретены счёты - очень может быть.
18. Риммристая. А на щеке твоей - шрам... http://www.stihi.ru/2012/07/24/9372
Напоминает заклинание первобытной женщины, мир которой прост и дик (в самом прекрасном значении этого слова). Её самые главные ценности: любовь Храброго Воина, огонь, свобода. О еде позаботится мужчина. Нулевой уровень, на котором человечество воздвигло небоскрёб, забралось на самый верхний этаж, но только звёзды не стали от этого крупнее и ближе.
Стихотворение наполнено вольным весёлым ветром, отблесками костра, степными запахами. И в соответствии с его уровнем чувственности мне невольно хотелось переложить героев поближе друг к другу. Голова к голове? Неужели у огня да на воле сами так захотели?
19. Вера Гаевская, Минск. Про коня (диптих) http://stihi.ru/2011/03/25/2203
"Проходит жизнь, проходит жизнь, как ветерок по полю ржи. Проходит явь, проходит сон, любовь проходит, проходит всё..."
Называется "Про коня", но невольно читается: "Про меня". Каждый определит своё место: в первой или второй части стихотворения. Молодость уверена в том, что она никогда не кончится - летит вперёд, расталкивает локтями, всегда в гуще событий, побеждает, проигрывает и - проносится очень быстро. И там, за её порогом, начинаешь ценить уже совсем другие вещи.
Обе части написаны одним размером, но звучат и воспринимаются по-разному: первая бьёт копытами и разбрасывает подковы на счастье, вторая задумчиво жуёт овёс и помахивает хвостом, дремлет.
Но ведь старый конь борозды не испортит! Как поётся в одной хорошей песне: "Я не на ту поставил лошадь, не потому, что в неё верил, просто мне хотелось как-то эту клячу поддержать." И кляча воспряла, и обошла на финише фаворита, и выиграла забег.
Какие мелочи порой способны вернуть утраченный вкус к жизни!
20. Ракель Напрочь, Москва. Парфюмерия (номинация Ники Невыразимовой) http://stihi.ru/2008/01/28/295
Стихотворение, которое воздействует сразу на все органы чувств (включая шестое). Очень феромоновое. Я бы даже сказала, что главный герой здесь не Он, и даже не Она, а Запах.
Новое сильное чувство сродни карнавалу - непродолжительный период времени, когда можно позволить себе всё, "стыд и совесть сданы в утиль". Мы выплёскиваем накопившееся, мы обнуляем себя, перезагружаем. Мы рождаемся заново. Нами управляет не разум, а инстинкты, но при этом чувствуем себя как никогда людьми. И живём как никогда, хотя всё вокруг - вверх тормашками, наизнанку.
Гренуй, стоящий на одной строке с нежностью, только усиливает ощущение пестроты и причудливо стасованной карточной колоды (ведь и люди выпадают друг другу случайным образом). Он так же невероятен и парадоксален, как образ беременной смерти на европейском карнавале. Даёт или забирает? Нет ответа.
21. Сканди, Москва. общество анонимных авторов (номинация Ники Невыразимовой) http://stihi.ru/2008/09/25/1094
Читала и думала: герой стихотворения графоманит или творит? И вот из этих строк поняла, что всё-таки творит:
...пусть я буду полезен миру
должен же быть какой-нибудь способ остаться с обществом со всеми вами
иначе
я когда-нибудь захлебнусь своими словами
Главная, как мне кажется, проблема сочинителя стихов - его болезненная социализация. Графоман спокоен и горд содеянным, сочинитель мучительно ищет нового, более совершенного, он всегда не на месте.
Когда разъезжались после бала или театра, и слуга выкрикивал:"Карету господину Пушкину!", свет (он же цвет), звеня Аннами на шее и шпагами, переспрашивал: "Это какого Пушкина?" "Господина Пушкина-сочинителя", - уточнял слуга. Но сам Александр Сергеевич стеснялся этого "звания". Потому что, если в обществе, то лучше гусаром, чем создателем русского литературного языка. Так было и так есть. Балуйся своими стишками, но, пожалуйста, в свободное от работы время. Сочинительство стихов - нечто непонятное, эфемерное. Разве это труд? Оно не ценится и не оплачивается. Поэтому приходится быть кем-то ещё. Но если считаешь поэзию главным своим призванием, развивается внутренний конфликт, как у героя стихотворения, что-то вроде раздвоения личности. Днём менеджер среднего звена, добропорядочный офисный служащий, а по ночам вскакивает и записывает, чтобы не забыть, слова подставляет, как ненормальный. И не может бросить, потому что это - как ампутация части души.
Сочинительство - вечное отсутствие спокойствия. Всё-таки неизлечимое.
22. Алина Кодали, Барселона. Я прожила чужую жизнь?... http://www.stihi.ru/2012/02/20/9978
Я сама из того поколения "унесённых ветром", чьё взросление пришлось на смутные девяностые. Но не только время ломает мечты и крылья. Я сильно подозреваю, что по всему земному шару количество людей, живущих не своей жизнью, огромно. Что мешает людям найти себя? Может быть, отсутствие Учителя?
Лёгкое и светлое стихотворение, в хорошем смысле этого слова наивное, как все детские мечты, но с несколько "подвисшим", как мне кажется, финалом. Вот главная строфа, которая "выносит" текст за пределы простого, милого и грустного рассказа о несбывшейся мечте:
и всё сложилось непохоже...
Учителем уже не стать,
но десять заповедей Божьих
всю жизнь старалась соблюдать.
Ребёнок, который понимает, что учитель не только другим отметки должен выставлять, но и с себя спрашивать тоже, мечтающий стать учителем и не ставший им - великая досада и упущение (неважно - общества, времени или самого человека). Во все времена наиболее уважаемыми были те люди, которые по роду своей деятельности (и по призванию) имели отношение к душе и телу человека: доктор, священник и учитель (даже в наше тёмное время это так - всякий отличит Учителя от предметника). Научить видеть и слышать, не убить талант, а помочь ему расцвести. Да у многих ли из нас были Учителя?
23. Галия Гали. Екатеринбург. не помнить. http://stihi.ru/2011/11/15/7691
Лирика с большой буквы Л. Маленькие "неправильности" текста ("не винясь ни о ком"; "о чём же, о чём и свет, и сиреневый снег") делают его очаровательным, как лёгкий дефект речи красавицы-аристократки (из тех, которые произносят Р как Л, и наоборот). С обязательным таинственным флёром. А "зеркально-стеклянно-сновиденческая" тема оставляет все вопросы открытыми. Забыла ли героиня то (того), что хотела забыть? Простила ли? Отпустила? В зеркале правое и левое меняются местами, боль там не боль, любовь не любовь. Может быть, нашему грустному двойнику там совсем неплохо?
Вот так выйдет из зеркального коридора на правах суженого прошедшее лето, но потом окажется, что всё это время оно стояло у нас за плечом, и всё в этой жизни - плод нашего воображения, игра света и тени, сны, не более.
А вот строчка, которую я не сумела разгадать:
как все, превратиться в стекло.
Может быть, это про то, что со временем мы становимся прозрачными и легко бьющимися? Как хрупок человек...
24. Ирина Голованова. Я пью эту осень... (номинация Дмитрия Зотова) http://www.stihi.ru/2008/11/13/4584
Осенняя меланхолия, сваренная по всем правилам, без сахара и сливок. Очень понравились полувыпитые сутки - ведь осенью как раз день приблизительно равен ночи: тёмной гущи на дне как раз половина. А крепкое выпитое "награждает" бессонницей. Ночью особенно остро мучают воспоминания, ровно в полночь всё заколдованное обретает свой истинный облик. Ночью гадают, смотрят сны, сочиняют стихи, любят или нет - насыщенное время суток, как насыщен вкус хорошо сваренного кофе. Стихотворение, "прошитое" холодом по вертикали. Слово "надежда" в финальной строке - как маленький огонёк свечи. Согреть он не сумеет, но сможет указать путь.
25. Лана Григ, Саратов. Оле-Лукойе http://stihi.ru/2012/10/20/2202
Стихотворение похоже на батарейку, заряженную с обеих сторон положительно. И Оле Лукойе, которого я в детстве даже как-то побаивалась (вот сейчас усну, а вдруг он надо мной чёрный зонтик раскроет?) - премилый старичок. А ещё похоже на леденец на палочке (не "Чупа-чупс", конечно, а настоящий, "петушок" из детства). Литая полупрозрачная фигура опознаётся сразу (рыбка, белка, звезда, собственно петушок), но мелких деталей нет. И подобно тому, как только что купленный леденец целиком в рот не влезает, так и в стихотворении: я бы сказала, что его эмоциональная составляющая больше внешней, не вполне эластичной для таких чувств, оболочки. И эта оболочка иногда рвётся. Так, на строчках
Ты наверно спутал адрес, милый Оле,
Я давно не ем варенья и конфет
мой лирический настрой сменяется невольной улыбкой: я вижу продвинутого в возрасте Карлсона, который понял, что самый расцвет сил не вечен, и утратил свой природный оптимизм. И далее - "мяч, которым били стёкла в школе": будто у дворовой команды было два мяча (совсем как зонтиков у Оле Лукойе) - один для игры, а другой, специальный, чтобы бить окна. И про пистоны с рогаткой: будто волшебник ходит лишь по тем адресам, где есть эти малосимпатичные атрибуты нехороших детей, а хорошим, значит, и надеяться не на что.
Но, с другой стороны, это четверостишие, как остров детства в грустном тексте - даёт заряд бодрости и вселяет уверенность, что всё закончится хорошо. Конечно, мастерская отыщется! Да она и не девалась никуда: детство, каким бы оно ни было - самый цельный кусок нашей жизни. Там и старый дом не старый, и родные будут жить вечно. И летаем.
26. Леди Дождик, Кимры. Трамвай из юности http://www.stihi.ru/2012/10/19/7576
Любовь, о которой промолчали, которая могла быть и не случилась - территория Великой Тишины, свободная от лобовых вопросов: почему? зачем? как можно? и прочих.
Кажется, в десятом это было классе: когда по литературе "проходили" "Войну и мир", многих девочек возмутило вероломство и ветреность Наташи Ростовой. Как можно предпочесть прекрасному князю Андрею этого ужасного Курагина?! Полное разочарование! Вот так идеал у нашего прославленного классика, ничего не скажешь! И вот что ответила на это наша учительница: "Вам сейчас 15 лет, и вы думаете так, а в 30, возможно, измените своё мнение и отношение к бедной Наташе." И вот прошло время. Может, не в 30, но в 35-40 многие предпринимают попытки побега, тем более что всё романтично-юношеское к этому времени уже либо ранено под Аустерлицем, либо вовсе убито. И мы из жестоких инквизиторов-максималистов потихоньку превращаемся в либеральных адвокатов. А пуще всего бережём и защищаем трамвайчик, в котором можно подребезжать немного, не замечая толпы, с бедными цветами, с блуждающей рукой несбывшегося любимого. А потом легко и беспечально сойти на своей остановке. Именно легко, именно беспечально. Потому что окончательный побег невозможен, а те, кто пытаются подкупить служанку, имя которой Наша Настоящая Жизнь, и удрать с чёрного хода, будут возвращены. Донесёт. Потому что предана, потому что желает нам добра.
27. Виктор Колесников 6. Прощание с осенью http://stihi.ru/2011/12/21/4299
Очень верно выбран размер стихотворения: в анапесте и мыслям, и чувствам просторно. Классические "Размышления на прогулке." Вот и Пушкин где-то в конце аллеи промелькнул - в рубахе красной (ответ на рубаху голубую и михайловские баллады). Прозрачное, светло-грустное. Прикушенная грусть-тоска горчит ощутимо. Ветер-Шива - прекрасный образ. Но почему юность фальшива? Она просто ещё многого не знает.
28. Сергей Кудаев. Как стыло и ветрено в ранние сроки зимы. http://www.stihi.ru/2010/12/02/7948
Стихотворение, в котором нет ни одного незапоминающегося образа. Всё яркое: и сомы, которые тянут по небу обозы, и куст, забравшийся в тучу, и беззащитные корочки лужиц... Я очень люблю это "время транзитных снегов", хотя многие (особенно в нашем резко-континентальном регионе), когда оно приходит, мечтают об одном: окуклиться до апреля. Но этот отрезок времени (безвременья даже) ни в коем случае нельзя пропустить. Это пора обнажённой духовности (в противовес обложенному мехом и пухом телу), это выходные года: урожай собран, свадьбы сыграны, дети отданы в учение. Как тут не заняться творчеством? А скудость красок только обостряет зрение.
29. Веник Каменский. Староверка (номинация Доктора Нэли) http://www.stihi.ru/2012/10/26/9072
В этом стихотворении есть мир. Закрытый для чужого, дикого, судящего обо всём поверхностно и поспешно.В этом стихотворении есть Мир, в котором ещё не нарушено равновесие между духом и телом человека. Мир, который нельзя взломать, но если откроют - войдёшь. Замкнутый сам на себя, как бублик. И очень естественный. Множество простых и точных деталей ("бельё пересмотреть", "добежать до матушки Менефы", гора кедровых орехов на столе, "Чаёк, да с пареной калиной", перевёрнутый стакан) и потрясающие образы ("вечерний ветерок конец платка обнюхал", лёд-мятный леденец и многие другие) - тот сплав, который делает сочетание слов поэзией. Очень трогательный, тёплый финал. Бублик разомкнулся. И в душе будто оконце открылось.
30. Олег Долгунов. Ты едешь (номинация Доктора Нэли) http://www.stihi.ru/2012/02/12/6091
Смесь абсурда и дао. Странный путь в себя, с пустотой в багаже и неожиданным вопросом таможенника: "Что с собой везла?" (а не "Что с собой везёшь?). Отобрать незаконно вывозимую (да ещё в прошедшем времени) пустоту - то же самое, что отрубить голову Чеширскому коту. Изогнутое пространство - поезд из прошлого века, с паровозом; точка А, растянутая до пределов бесконечного времени года. И само путешествие из точки А до слова "пора" - очень в духе Кэрролла. Ощущение такое, что, сев в поезд, героиня вернётся в ту же точку, из которой так стремилась вырваться. От себя не убежишь, то есть.
31. Катя Солдатенко. Ждать. http://www.stihi.ru/2012/07/29/4747
В каждой из нас под толстым-толстым слоем образования-воспитания-культуры-цивилизации живёт Первозданная, Дикая женщина, с развитыми инстинктами и интуицией, мудрая, бегущая от всего, что угрожает её женской природе. Всё о ней - в книге доктора философских наук Клариссы Пинколы Эстес "Бегущая с волками". Не могу удержаться от цитаты:
"К какой бы культуре не принадлежала женщина, сочетание слов «первозданная, дикая» и «женщина» ей интуитивно понятно.
Когда женщина слышит эти слова, старинная, древняя память просыпается в ней и возвращается к жизни. Это – воспоминание о нашем полном, неоспоримом и окончательном родстве с первобытной женственностью; эта связь могла уже давно стать совершенно непонятной, призрачной от забвения, могла быть погребена под толщей домашнего быта, объявлена вне закона окружающей культурой. Мы могли позабыть Её имена, мы можем не откликаться на Её зов, но мы помним Её всем телом и тоскуем по Ней, мы знаем, что Она принадлежит нам, а мы – Ей.
… Она является к нам и в звуках: в музыке, от которой что-то дрожит в груди и учащается сердцебиение, в барабанном бое, свисте, звоне и крике. Она приходит в записанном или произнесённом слове – временами подобное слово, фраза, стихотворная строфа или история становятся такими звучными, такими подлинными, что заставляют нас хотя бы на мгновение вспомнить, из чего мы созданы на самом деле и где наш настоящий дом."
Мы, заблудившиеся в лесу своих сомнений, ожиданий, болезней, мнимых любовей, сомнительных успехов, однажды выходим к Ней. И она кормит картошкой с грибами, она говорит с нами, не заставляя и не требуя, но в душе странным образом всё встаёт на место. И Дикая женщина отзывается в нас, мы безошибочно выбираем только то, что нужно: истинную любовь, творчество, материнство, целительство. Это естественно и этого достаточно. Пусть мужчина завоёвывает Вселенную, а женщине дано её создавать. Только в ней одновременно может биться два сердца.
Стихотворение, в котором слышится зов. Дополнительный повод вспомнить о своей Дикой Женщине. Особенно если что-то в жизни идёт не так.
32. Роман Кручинин. Милая, всё валится из рук.. http://www.stihi.ru/2012/05/07/8923
Понравился язык стихотворения: уютный очень, домашний, тёплый ("кушать", "лишь бы в чьих объятьях", "стало быть", "ангела последнй след простыл"). Я вижу исключительно положительного героя, умеющего ценить мелочи, мимо которых многие проходят не замечая. Такой не может быть неприятным хозяином! Если ангел заблудился и не понял этого, то по ошибке. Он одумается и очень скоро вернётся. И милая вернётся тоже. Неудивительно, что всё валится из рук - на такой скудной диете (сплошная соль) долго ли продержишься?
Так был завершён очередной том "Истории конкурса "Новая линия". Уважаемые авторы, благодарю вас за отличный лонг, за то, что не оставляете меня без работы, а главное - без эмоций! Ибо, как говорится, люди могут забыть, что вы сказали. Могут забыть, что вы сделали. Но никогда не забудут, что вы заставили их почувствовать. И правда - такое не забывается! Поэтому приходите, несите стихи своих любимых талантов. Всем удачи и, традиционно - до встречи на "Белом мамонте"!