Рецензия на «Экспромт номер минус семьдесят восемь» (Игорь Нефёдов)
А, может быть, смерть - не старуха с косой, А юная дева нагая? Поманит - и следом я брошусь трусцой, Мосты безоглядно сжигая. Как сон, промелькнёт, обрываясь, за миг Вся жизнь, что зовётся судьбою. И Смерти влекущей прельстительный лик Меня уведёт за собою. Мы с ней вознесёмся в межзвёздную жуть, Пусть будет полёт тот смертелен... - Эх, жаль, что без тела! - я деве скажу, - Забавнее было бы в теле! Борис Булатов 18.04.2024 11:27 • Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
