Рецензия на «No matter» (Илья Бестужев)
Кто придумал любовь и зачем нам она? Чтобы мучить усталое сердце печалью? Чтоб не стали свободны; та цепь не видна, Но на душу накинута прочною сталью. Половинка? Смешно ведь. Ну целые мы! Только вечность смеется на те оправданья... И закованы снова мы в стены тюрьмы, Но с красивым и нежным на входе названьем. Как слеза возникает сначала из глаз, А потом попадает осколками в душу: Предвкушаешь в оковах ты только экстаз, Абстинентный синдром ей постскриптумно нужен. Ломка хлеще наркотиков, думаю я, Потому что душа извивается змеем, Когда снова чужие: "не мой", "не твоя", А душа-идиотка все счастье лелеет. А душа-самозванка не слушает мозг И скулит и рыдает побитой дворнягой... Жаль ее не встряхнуть - Бог не выдумал розг Эфемерных - дала бы я ей за отвагу Верить в то, чего нет, что потеряно и Не давать отдыхать мне скупыми ночами. Все стремятся любить, но боятся любви Только те, кто "погрелся" разлуки лучами. Кто придумал любовь? Я не верю что Бог, Точно дьявола сказка порочная это: Много острых шипов, много дальних дорог, Много купленных в бездну отважно билетов... 11.03.2021 02:46 Изольда Снежина 11.03.2021 02:53 • Заявить о нарушении
Кто придумал любовь и зачем нам она?
Чтобы быть, чтобы жить, продолжая природу, Не погрязнуть в своих прагматичных делах, Не гордиться своей своенравной свободой. Кто придумал любовь - навсегда одарил Нас мечтой и стремительной силой полёта, Состраданьем, прощеньем и мерою сил, Горькой чашей печали и чувственным мёдом. Перед страхом потери и тенью разлук Лучезарней огонь молчаливых признаний, И нежнее объятия ласковых рук И счастливее счастье случайных касаний. Не красивая сказка, но мудрый рассказ О потерях и встречах без глянцевых книжек. Кто придумал любовь, был две тысячи раз Прав навеки - она помогает там выжить. Лора Катаева 11.03.2021 05:04 Заявить о нарушении
Лета нет. И не будет. Холодная синь,
Стынут улицы в легких берёзовых платьях. Только вот... В небеса уплывает, как дым, Запредельная робость на грани объятий. А за облачным пологом стынет луна, Признавать не желая простых математик, Прошивая в скупом переплёте окна Запредельную смелость простого пожатья. За лазурностью дней и слезливостью туч - Сто оттенков зари на палитре июля, И, как с горки, срывается с облачных круч Запредельная нежность скупых поцелуев. Хоть озябшие листья шумят на ветру, Мир - застыл, осторожным дыханьем согретый. Будет - свет. Будет - день. И рассыплет вокруг Запредельную сказку короткого лета... Илья Бестужев 11.03.2021 07:30 Заявить о нарушении
Тем, кто в бронепоясах не понять тех, кто без них.)))
Смеюсь. Потрясающе красивые стихи у вас: зачиталась) Изольда Снежина 11.03.2021 09:51 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
