Придя в свой дешёвый нумер
без денег, надежд, икон,
упал, и решил, что умер,
и стало ему легко.

Лежал он безмолвней мыши,
счастливый, сухой, ничей.
Потом он сквозь смерть услышал,
что кто-то позвал врачей,

примчались в халатах люди,
копались в его груди,
похожей на хладный студень,
пытаясь его будить.

Затем увезли в туманы;
бубнёж, коридоры, морг,
молчанье небесной манной,
шаги равнодушных ног.

Так ждут христиане рая,
жаркое так ждёт гарнир.
Он долго лежал, гадая:
каков он, загробный мир?

Он мог бы придумать небо,
чтоб в нём раствориться, взмыв,
могилу, потёмки склепа,
и плач над могилой ив.

Придумал бы жизнь другую:
работу, семью и быт,
как в мире ином тоскует,
не зная, что в этом – спит.

Прорвался наружу зуммер,
заря развенчает миф.
Вчера он немножко умер,
сегодня – немножко жив.

Бразервилль   08.07.2019 19:29   Заявить о нарушении
Вчера склонялся к нет, а сегодня еще раз перечитал и решил, что ДА.

Юрий Глухов -Сентябрь   09.07.2019 18:14   Заявить о нарушении
Я скажу НЕТ.

Алекс Трудлер   10.07.2019 07:48   Заявить о нарушении

Перейти на страницу произведения
Перейти к списку рецензий на это произведение
Перейти к списку рецензий, полученных автором Большой Литературный Клуб
Перейти к списку рецензий, написанных автором Бразервилль
Перейти к списку рецензий по разделу за 08.07.2019