Молчи о тонких пальцах Турандот,
расплавивших тебя, как воскового,
о музыке, рождённой прежде слова
в загадочных переплетеньях нот,
рассеянных подобно семенам
на жёлтом поле тающей бумаги.
Судьба остановилась в полушаге
(...Наверное, достаточно с меня...)

Молчи, чтоб не услышать от других
свидетельства тотальной неудачи.
Сочувственные фразы мало значат
в миру добропорядочных глухих.
(...О, как она тебя произносила —
все реки поворачивали вспять!..)
Но, видимо, придётся привыкать:
загадки оказались не под силу.

Не верилось — ведь рано, слишком рано! —
что больше ничего не прорастёт.
Всё тише грустный голос Турандот —
прощальный звон холодного сопрано.
Прощение на корке льда рисуя,
зима пришла внезапна и чиста.
Какая жизнь проиграна с листа!
Какая жизнь проиграна вчистую.

Михалина Дикович   02.02.2019 20:11   Заявить о нарушении
Скажу Да

Игорь Гонохов   02.02.2019 23:59   Заявить о нарушении
Хорошее. Да

Сабина Ленина 1   03.02.2019 14:27   Заявить о нарушении
Немного неуверенное, но все же да

Столетов   04.02.2019 17:20   Заявить о нарушении
Спасибо большое, дорогие редакторы!

Михалина Дикович   04.02.2019 17:48   Заявить о нарушении

Перейти на страницу произведения
Перейти к списку рецензий на это произведение
Перейти к списку рецензий, полученных автором Большой Литературный Клуб
Перейти к списку рецензий, написанных автором Михалина Дикович
Перейти к списку рецензий по разделу за 02.02.2019