широка страна моя чужая,
аккуратно здесь флаги сложили.
собирают свои пожитки
вороньи ангелы по углам.

на бетонном стоит балконе
нарисованный мелом полковник.
он не помнит уже, не помнит,
для кого он надел погоны,
для кого засыпал в зимнем поле,
и меж ребер его полых
для чего прорастала она.

а как только в ладоши хлопнут -
превратится он в теплый хлопок,
хрупкий хлопок скатерти тонкой,
из которой пошили нас.

сберегли мы эти молитвы
в подворотнях и в клетках тел,
прорастает из ткани рытвин
тоненький чистотел.

и с небес - не угомонится -
сыплет-сыплет январский шум.
это минин плывет в столицу
с распятием на весу.

это он светлоликим зверем
вгрызается в мерзлую твердь,
потому, что никто не верит,
здесь больше никто не верит,
что человек есть смерть.


Наташа Денисова   12.01.2019 12:42   Заявить о нарушении
Наташа, простите великодушно, но всё же НЕТ от меня. Надеюсь, с моими коллегами Вам повезёт больше.

Анна Германова   12.01.2019 14:12   Заявить о нарушении
увы, Нет

Аглая Паюшина   12.01.2019 14:44   Заявить о нарушении
НЕТ, Наташа.

Сергей Богомолов   13.01.2019 07:29   Заявить о нарушении

Перейти на страницу произведения
Перейти к списку рецензий на это произведение
Перейти к списку рецензий, полученных автором Большой Литературный Клуб
Перейти к списку рецензий, написанных автором Наташа Денисова
Перейти к списку рецензий по разделу без рубрики за 12.01.2019