Рецензия на «Плата пиита» (Сергей Тверской)
приснился сон поэту: он попал на Небеса, где слышен чистый горний звон и где поет душа. где крылья мысли так легки и светел небосклон, где нет следа земной тоски и что же видит он? у врат златых сидит мужик усатый, с бородой. в одежде белой, и поник своею головой. "ты кто? - спросил его поэт,- не критик ли ты мой?" на всякий случай шевельнув мозолистой душой. "Да нет, не критик, я - Господь",- Мужик сказал в ответ. "А ты я вижу, добрый гость, Навроде как поэт?" "Да, я поэт!"- сказал поэт, Тряхнувши головой. "Пишу стихи уж много лет. Хочу вот на покой. А за плечами у меня Багаж мой дорогой: Все, что храню и берегу, Все камни за душой." "Да брось их, милый человек, ТЫ с ними в эту дверь Пролезть не сможешь и вовек, ты Господу поверь. За дверью рай,- Господь вздохнул,- И счастье навсегда..." Поэт в прищур глаза замкнул "Ну что за ерунда? Я пил, я ел, я так страдал Я день и ночь стихи писал Про бледнолицую луну, про городскую кутерьму. про дождь, про снег и про любовь, про скуку, пролитую кровь, про лошадь, речку и котят, которых утопить хотят, про водку, кофе и коньяк, про чебурашку, шапокляк. и про какую-то фигню, что сразу вспомнить не могу... Я накопил, я все сберег, Все положил себе в мешок. я столько видел, столько мог да я почти что сам стал Бог... ну.. где-то глубоко внутри увидишь, только посмотри И как творец творцу скажу: Я вам всем фигу покажу." Замолк поэт, глаза горят. Стоит Господь, врата стоят. И понимает наш поэт, Что для мешка там места нет. И услыхал поэт свой стон, ну как мешок оставит он? вот видит око, зуб неймет, а почему - не разберет. Вновь груз на плечи взгромоздил, а после учудил: "Господь,- сказал, - ктоб ни спросил - Я здесь не проходил." Малахит 20.02.2016 23:41 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |