Плата пиита

приснился сон поэту: он
попал на Небеса,
где слышен чистый горний звон
и где поет душа.

где крылья мысли так легки
и светел небосклон,
где нет следа земной тоски
и что же видит он?

у врат златых сидит мужик
усатый, с бородой.
в одежде белой, и поник
своею головой.

"ты кто? - спросил его поэт,-
не критик ли ты мой?"
на всякий случай шевельнув
мозолистой душой.

"Да нет, не критик, я - Господь",-
Мужик сказал в ответ.
"А ты я вижу, добрый гость,
Навроде как поэт?"

"Да, я поэт!"- сказал поэт,
Тряхнувши головой.
"Пишу стихи уж много лет.
Хочу вот на покой.

А за плечами у меня
Багаж мой дорогой:
Все, что храню и берегу,
Все камни за душой."

"Да брось их, милый человек,
ТЫ с ними в эту дверь
Пролезть не сможешь и вовек,
ты Господу поверь.

За дверью рай,- Господь вздохнул,-
И счастье навсегда..."
Поэт в прищур глаза замкнул
"Ну что за ерунда?

Я пил, я ел, я так страдал
Я день и ночь стихи писал
Про бледнолицую луну,
про городскую кутерьму.
про дождь, про снег и про любовь,
про скуку, пролитую кровь,
про лошадь, речку и котят,
которых утопить хотят,
про водку, кофе и коньяк,
про чебурашку, шапокляк.
и про какую-то фигню,
что сразу вспомнить не могу...
Я накопил, я все сберег,
Все положил себе в мешок.
я столько видел, столько мог
да я почти что сам стал Бог...
ну.. где-то глубоко внутри
увидишь, только посмотри
И как творец творцу скажу:
Я вам всем фигу покажу."

Замолк поэт, глаза горят.
Стоит Господь, врата стоят.
И понимает наш поэт,
Что для мешка там места нет.

И услыхал поэт свой стон,
ну как мешок оставит он?
вот видит око, зуб неймет,
а почему - не разберет.

Вновь груз на плечи взгромоздил,
а после учудил:
"Господь,- сказал, - ктоб ни спросил -
Я здесь не проходил."

Малахит   20.02.2016 23:41   •   Заявить о нарушении