Рецензия на «Вера Кузьмина. Опять не сплю» (Часовые Памяти)
Очень люблю стихи Веры Кузьминой (лит.псевдоним Веник Каменский)! Помню, когда прочитала её стихотворение "Три сына", была просто тронута до невозможности: ТРИ СЫНА Лебеда и полынь на обочине, Лес берёзовый, спелая рожь. Здесь когда-то кукушка пророчила: Ты, мальчонка, до ста доживёшь. Деревянные стены с полатями, Лай кудлатых ленивых собак. Жили-были три сына у матери: Двое умных, а третий дурак. «Здравствуй, мама. Как Лёша и Гришенька? Новый фельдшер-то Гришу смотрел? Так охота домашней яишенки и картошки, печёной в костре. Не прокормишь ты борова Борьку-то, пусть зарежет кривой Каленчук. Тут река на границе – не бойкая, называется Западный Буг, Ходим берегом, окуни плещутся, часто слышим нерусскую речь. Перемёт бы... хотя бы подлещика, да границу-то надо стеречь. Через месяц прощаюсь с ребятами, и домой, в наш любимый Рассвет. Мама, Нину Орлову просватали? Ты скажи: от Сергея привет. Посылаю вам ящик с консервами, пусть Гришуха сгущёнки поест». Ниже дата. Июнь. Двадцать первое. А на штемпеле значится: Брест. «Здравствуй, мама. Спасибо за варежки. Март на Висле – ещё не весна. Плохо – в бане никак не попаришься, вот вернусь, истоплю докрасна. А фашистская гнида измучена, гоним гансов, им скоро конец. Как Гришуха-то? Часто падучая? Всё играет в лошадки, стервец? Сорок лет дурачине упрямому, как скажу, так не верит никто. Из Берлина, маманя, из самого привезу патефон и пальто. Смерть безглаза, для всех одинакова, нынче видел убитых лосей. Не простынь, без платка не выскакивай. Обнимаю. Твой сын Алексей». Мужики – не бумажки казённые Жили-были, да Бог не сберёг. За иконами – две похоронные И свидетельства жёлтый листок. Эпилепсия... Буковки бурые. Помнишь, сына несла в подоле? Хорошо дураками и дурами Век прожить на российской земле. Заполняет ивняк и черёмуха Берега неглубокой реки. Еле слышно, незримо, без промаха Над кустами летят шепотки: Кудри чёрные. Бати. Серёгины. Брови Нины Орловой – углом...» Лист черёмухи за руку трогает: «Я родился бы в сорок втором». «Мой отец – Алексей из Рассветовки, – Шепчет лесу дорожная грязь. Не зовёт, не рыдает, не сетует: «Я бы в сорок седьмом родилась. С дядей Гришей играли бы в рыцари, Он бы нас на загривке катал...» Три бумажки казённые выцвели. Кроме них – ничего. Пустота. Три казённых бумажки с печатями: Всё не то, не о том и не так. ...Жили-были три сына у матери: Двое умных, а третий дурак. У Веры очень искренняя, настоящая поэзия - про народ, нас, людей! Валентина Орехова Брянская 14.05.2015 21:29 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |