У меня в жизни было два случая, когда люди делились со мной самым сокровенным, и их боль жила во мне до тех пор, пока не выливалась вот таким образом - стихотворением. Очень странное и тревожное состояние - ты наполняешься чужими жизнями, порой несколькими, какими-то смутными образами, видениями, которые живут в тебе, постепенно обретая четкость, отодвигая на задний план твое собственное "я". И ты ничего не можешь сделать, всё это в тебе говорит, движется, переживает, болеет, плачет... Как только зарождается первая строка, броуновское движение усиливается, и ты вообще ни на что не можешь отвлечься, пока не родятся строки и колоссальная "невысказанная", накапливаемая годами человеческая энергия не выплеснется. Наступает облегчение, боль разделена на двоих - рассказавшего и написавшего! А потом она делится, дробится на десятки, сотни сопереживающих читательских душ...
В первом случае (стихотворение "Ленка"), у героини все уже хорошо. Она поняла, что, разделив боль с другими, можно изменить многое в своей жизни. Что сказать о человеке, поведавшем мне историю Ниёле, пока не знаю...- еще очень мало времени прошло. Ничего не происходит просто так, наверное кому-то свыше надо было, чтобы тяжесть его боли тоже разделили читающие люди, даже спустя сорок лет, ведь непосильную ношу-то на сердце он один столько лет носил...

Спасибо, что вы взяли на себя частицу чужой боли, оставив свободное место в его душе для любви... для новой любви!

С уважением,

Полонина Ирина   09.10.2013 22:40   Заявить о нарушении